Про що ти встиг передумати, батько розстріляний мій.
Про що ти встиг передумати, батько розстріляний мій,
Коли я ступив з гітарою, розгублений, але живий?
Неначе ступив я зі сцени в опівнічний московський затишок,
Де старим арбатским хлопцям безкоштовно долю роздають.
По-моєму, все просто чудово, і немає для смутку причин,
І сумні ті комісари йдуть по Москві як один,
І немає, і немає загиблих серед старих арбатских хлопців,
Лише ті, хто цього потребує, заснули, але ті, кому треба, не сплять.
Нехай пам'ять - нелегка служба, але все побачила Москва,
І старим арбатским хлопцям смішні утіх слова.
Два коника зелених в траві, насупившись,
Сидять.
Над ними сині тумани в усі боки летять.
Під ними червоні квіточки і золоті лопухи ...
Два коника зелених пишуть білі вірші.
Вони пір'ячко маку в хмари і молоко,
Щоб білі їх рядки було видно далеко,
І в потилиці дружно чешуть, кожен лапкою
ворушить,
Але заглядати в роботу
Один іншому не велить.
До них біжить комашка божа, бідної панянкою
біжить,
Але у них до любові і пестощів щось серце не
Лежить.
До них і інші спокуси підбираються, тихі,
Але коники не бачать - пишуть білі вірші.
Сніг їх б'є, спека їх мучить, невеликий дощик
кропить,
Земну кулю на повороті
Огидно скрипить ...
Але між влітку і зимою, між щастям і бідою
Проростає незмінно віщий сенс роботи тієї,
І крізь всякі образи
Пробиваються в століття
хліб,
життя,
Гілка тополі.
А що я сказав медсестрі Марії,
Коли обіймав її?
- Ти знаєш, а ось офіцерські дочки
На нас, на солдатів, які не дивляться.
А поле конюшини було під нами,
Тихе, як річка.
І хвилі конюшини набігали,
І ми гойдалися на них.
І Марія, розкинувши руки,
Пливла по цій річці.
І були чорними і бездонними
Блакитні її очі.
І я сказав медсестрі Марії,
Коли настав світанок:
- Ні, ти уяви: офіцерські дочки
На нас і дивитися не хочуть.
Чи не бродяги, які не пияки.
Чи не бродяги, які не пияки,
За столом семи морів
Ви пропойте, ви пропойте
Славу жінці моїй!
Ви в очі її погляньте,
Як в порятунок своє,
Ви порівняйте, ви порівняєте
З близьким берегом її.
Ми земних земних. І зовсім
До біса казки про богів!
Просто ми на крилах носимо
Те, що носять на руках.
Просто потрібно дуже вірити
Цим синім маяках,
І тоді нежданий берег
З туману вийде до вас.
Ця жінка! Побачу і німію.
Ця жінка! Побачу і німію.
Тому-то, розумієш, що не дивлюся.
Ні зозуля, ні ромашок я не вірю
І до циганок, розумієш, не ходжу.
Напророчат: чи не люби її таку,
Набормочут: до світанку заживе,
Начаклують, нагадала, накує.
А вона на нашій вулиці живе!
Всю ніч кричали півні.
Всю ніч кричали півні
І шиями мотали,
Неначе нові вірші,
Закривши очі, читали.
І було щось в крику тому
Від гіркої тієї журби,
Коли, зігнувшись, входять в будинок
Осоружні чоловіки.
І був той крик далекий-далекий
І падав так само повз,
Як гладять, дивлячись в стелю,
Чужих і нелюбих.
Коли пестити вже несила,
І відмовитися важко.
І тому всю ніч, всю ніч
Чи не наставав ранок.
Життя як ніби нічого.
Життя як ніби нічого
Біля будинку свого.
Та тільки-но зміниш в сторонку -
Відразу все - на одного.
Так і хочеться запитати:
Чим я вам заважаю жити?
Чому, тільки-но я вийду,
Потрібно вам мене вбити?
Відповідають: тому,
Невідомо чому,
Але у нас від сотворіння
Немає пощади нікому.
Пісенька про Арбаті
Ти течії, як річка. Дивна назва!
І прозорий асфальт, як в річці вода.
Ах, Арбат, мій Арбат,
Ти - моє покликання.
Ти - і радість моя, і моя біда.
Пішоходи твої - люди невеликі,
Підборами стукають - у справах поспішають.
Ах, Арбат, мій Арбат,
Ти - моя релігія,
Мостові твої піді мною лежать.
Від любови твоєї зовсім не вилікуєшся,
Сорок тисяч інших мостових люблячи.
Ах, Арбат, мій Арбат,
Ти - моя батьківщина,
Ніколи до кінця не пройти тебе.
Мені не хочеться писати.
Мені не хочеться писати
Ні віршів, ні прози,
Хочеться людей рятувати,
Вирощувати троянди.
розкриваються квіти
Крізь задушливі трави
З бджолиної суєти
Для честі і слави.
За вікном тріщить мороз
Дикий, оскаженілий -
Розквітає сад з троянд
На папері білої.
Пашить жаром зла піч,
Лопаються плитки,
Соскользают з гордих плечей
Зайві накидки.
І впадають невпопад
То в сміх, а то в сльози
Те берези аромат,
Те дихання троянди.
Чи не хилися-ка ти, голівонька,
Від негараздів і від образ,
Мама, біла голубонько,
Ранок нове горить.
Все воно змиває начисто,
Все розгладжує знову.
Відступає самотність,
Повертається любов.
І солодкі, як опівдні пасіки,
Як з дитинства голосу,
Твої руки, твої пісеньки,
Твої вічні очі.
Темрявою тут все завішене.
Темрявою тут все завішене
І тиша як на дні.
Ваша величність жінка,
Та невже - до мене?
Тьмяне тут електрику,
З даху сочиться вода.
Жінка, ваша величність,
Як ви зважилися сюди?
О, ваш прихід - як згарище.
Димно, і важко дихати.
Ну, заходьте, будь ласка.
Що ж на порозі стояти?
Хто ви така? Звідки Ви?
Ах, я смішний людина.
Просто ви двері переплутали,
Вулицю, місто і століття.
На білий бал берези не зберу.
На білий бал берези не зберу.
Холодний хор хвої зберігає мовчання.
Зозулі крик, як камінчик відчаю,
Все котиться і котиться в бору.
І все-таки я чекаю з тиші
(Як той актор, який знає ціну
Чужим словами, що він несе на сцену)
Якихось слів, яким немає ціни.
Адже у надій завжди щасливий колір,
Надійний і таємничий трохи,
Особливо коли дивишся з порога,
Особливо коли надії немає.