1.
Узбережжя, порубіжжі води і каменю.
Ні світанку тут немає, ні хмари - синява лише.
Свою душу впустиш, душа в ній потоне, кане
В Небилів, не зупиниш її, залишиш
У жадібної солі у затонулих навіки човнів.
Вона буде лежати з розкритими очима,
Бачити сонце, поточний золотом через воду,
І втрачати свою форму, час, долю, назва,
Безіменні риби, коралові браслети,
Парашути медуз і тіло її пряме.
Ти подивишся на світ крізь пальці - а в світі літо,
А всередині тільки небо, просолене, як море.
2.
Встати з дна обережно, щоб судно затонуло тілом не роздавити,
луску здерти, немов шкіру після опіку, пергаментний на вигляд,
лінії розпустити морськими шляхами по всій руці, вітряним полуднем хвилями стати над водою,
є абхазькі стиглі солодкі персики, щоб рожевий сік стікав до ліктя і на поділ.
Добре жити без пам'яті і без імені, море істинно, дезінфікує від думок, прибоєм у вухах гуде.
А у старій пристані побачити тебе і пильно
довго вдивлятися в дірку у тебе в грудях.
3.
Це не боляче - тільки темно і холонуло, немов у порожній квартирі збивати кути.
Якщо туга за горло тебе схопила, ти не підеш, чи не вивернешся з імли, будеш все так же маятися і боятися, що раптом зламається, дрогнешь, не вистачить сил, згадаєш про те, що коли тобі було двадцять, душу свою ти кинув в морську синь, ніби монету - повернутися на цей берег. Жити без душі спокійно і добре: якщо біда, без сумнівів і без істерик ти піднімався вище і далі йшов, ти ставав старше і бачив більше, суворіше дивився, але знаєш, твоя вина - якщо любов, то тільки не глибше шкіри, якщо печаль, то на вечір, в келих вина.
Як же сталося, що твій механізм успіху тріснув, зламався - невідомо міцний сплав? Як же сталося, що ти раптом вирішив приїхати на узбережжі, залишивши свої справи?
Ось, ти повернувся, і знову збулася прикмета, сплін, марнотою пройдені шляхи.
Дивишся на світ крізь пальці - а в світі літо.
Море вилікує, вирішуйся в нього увійти, це не боляче, тільки темно - я знаю.
І підходячи до прибою, побачиш ти дівчинку з розкритими очима дивного кольору темної морської води.
4.
До твого життя тягнуться нитки
З суєти і неробства.
А в море тобі кажуть: Заходьте,
Добрий день.
Питають ім'я, кажуть: Слухаємо.
Записують, поспішають і снують.
А ти просиш: От би душу мені
Повернути свою.
І настає мовчання,
Наче зараз збрешуть.
І тобі відповідають:
Душа залишилася на березі.
5.
І раптом хтось немов розрізає тебе ножем:
Ти - шматок масла ль, сирна голова чи,
Ти ошелешений, застуджений, спустошений,
Адже здавалося, більше і не буває
Тієї порожнечі в дірі у тебе в грудях,
Ото ж бо та дівчина дивно туди дивилася.
Хтось дістане лікарський Гренадіни
Прополоскати і висолів твоє тіло,
Вийняти все стріли, сміття з-під килима,
Дезінфікувати сіллю і чистим спиртом.
Так, буде боляче. Ні, я не буду брехати.
Так, дуже боляче. Краще мовчи і спи ти.
Вирубали, прокинешся на березі.
Дівчина посміхнеться, брязкаючи браслетом.
Ти раптом подумаєш: «Господи, збережу.
Господи, дякую тобі за це ».
І нічого не згадається. І будь-який
Мить раптом здасться сонячним чомусь.
Це не море. Це всередині любов.
Або душа.
Ну, хто їх там розбере-то?
(С)
Бука - таємнича істота, персоніфікація морока, страху, якоїсь таємничої сили, яка може проявитися де завгодно (с)
нарешті схуднувши на одинадцять кілограмів
нарешті перестав бути схожим на рідну маму
у якій диван, телевізор, величезний зад -
облаштований всіма зручностями особистий пекло
вечорами вона, взявши вівчарку, йде в парк
вона просить друзів називати її Жанна Дарк
вона любить гітару, точніше - того, хто на ній грав
тієї весни, коли Пітер, бульвари, захід, вокзал
але тепер він мрець, кожен день він п'яний як чіп
він очима рептилії дивиться в порожній стакан
вона поруч сідає, проводить по волоссю
вона знає - спасеться, лише якщо захоче сам
і він знає про це теж
але він не зможе
нерозкриті вчасно червоні вітрила
ну а після вона схудне ще на три
вона сходить в салон, підстрижеться майже під нуль
вона більше не хоче красивих віршів про біль
і не хоче хлопців
вона хоче їх молодших сестер
вона все ще шукає
єдиний свій багаття
і одного разу, як раніше, він їй зателефонує і скаже
пам'ятаєш, Жанка, якими ми були з тобою живими
а тепер ліхтарі обступили мене вартовими
до речі, якщо захочеш зайти, то купи сигарет
я хочу палити
задихнувшись від сліз
не зумівши говорити
прокинувшись
вона вийде у двір
через ніч
під його вікно
але вікно не горить
та пожежа, він давно загасили
і його не повернути
і всередині у неї
темно.
пекло починається там, де збулися мрії
уяви собі: догораючий літній вечір,
він гарний, розкутий, поруч ти
на задньому плані вілла, гараж і діти.
ти більше не шукаєш собі пригод на
то, чого джинс від Версаче дарує ладность.
не подобається осінь, - живеш де завжди весна
а завтра римується тільки з «ще одна радість»
і кожен день схожий на інші, так
як можуть бути схожі дві краплі віскі
на тонкій стінці келиха, і кожен крок
не представляє тепер ніякого ризику.
він був одружений на іншій, але потім пройшло,
а ти змінювала свободу на біле плаття.
і все у вас спокійно, і так добре.
ну що, нудить? продовжувати, або, може, вистачить?
ти вічно хочеш саме те, чого немає
але лише отримаєш воно втратить ціну
і ти знову готова проклясти весь світ,
і знову головою б'є в цю стіну
віриш тільки в недобрі чудеса,
на те, що життя гостроту втратила сетуешь.
і чекаєш якісь червоні вітрила
щоб завтра безжально їх розірвати на ганчір'я.
Бука - таємнича істота, персоніфікація морока, страху, якоїсь таємничої сили, яка може проявитися де завгодно (с)
ЯК ПОКАЗАТИ ОСІНЬ
Ще не осінь - так, ледь-ледь.
Ні досвіду ще, ні майстерності.
Вона ще розучує гами.
Чи не вставлені ще другі рами,
і тополі бульвару за вікном
ще монументальні, як скульптура.
Ще пружна їх мускулатура,
але день-другий -
і все піде на спад,
проявиться осіння натура,
і, випереджаючи близький листопад,
листя зашелестить, як партитура,
і дощ забарабанила невпопад
по клавішах,
і вся клавіатура
піде танцювати під музику дощу.
Але стихне,
і трохи згодом,
нахилів небезпечних не приховуючи,
бігом-бігом
по лінії трамвая
помчить лист опалий,
відриваючи
потрійне сальто,
немов акробат.
І напис "Обережно, листопад!",
неясну тривогу викликаючи,
розгойдуватися буде,
як набат,
раптово розкочегарених на пожежі.
І тут ми справді побачимо на бульварі
стовпи вогню.
Там будуть листя палити.
А листя будуть падати,
падатимуть,
і рівний звук,
таїться в листі,
нагадає про прямому свої родинні зв'язки
з відомою шопенівської сонатою.
І тим не менше,
листя будуть палити.
І матова лампа ліхтаря
затеплиться світінням несміливим
і висвітить афішу на стіні.
Але тут вже повалить білим-білим,
повалить густо-густо
білим-білим,
але це вже - в повній тиші.
MARIITA
Тиран жорстокий, як з тобою
Зло обійшлася доля,
Ти упав повержений рукою
Покірного раба.
Про жінки, їх чари джгут
І загибель нам обіцяють,
Але немає божевільних, що ризикнуть
Відкинути солодка отрута.
Тим мерзотна володіє пристрасть,
Хто захопити прагне влада,
Щоб розбишакувати і красти.
І справді, можливо ль нижче пащу?
Ми сотні років блукали по пустелі,
І сотні верст пропливли і пройшли,
Але острова смирення Гордині,
Ми, де б не шукали, не знайшли.
Хоч всі ми зеркада і - криво ль, прямо -
Реальність відображаємо ми сповна,
Інша у поета амальгама
На дзеркало душі нанесена ....
Померти за любов не складно, складно знайти таку любов за яку варто померти.