Світлана Шіранкова
Доктор Шредінгер, Ваша кішка ще жива.
Написала бестселер, прекрасно грає в покер
(На каре з тузів їй завжди випадає джокер),
Роздає інтерв'ю, в інтернеті веде журнал,
І, сказати по секрету, вельми популярний блогер.
Ящик - форма Всесвіту, який її створив Бог.
Геометрія раю: шість граней і ребра-балки,
По периметру - вишки, паркан, КПП, мигалки.
Іноді згадується крісло, камін, клубок,
І його чомусь буває дуже шкода.
Доктор Шредінгер, Ваша кішка не бачить снів,
Береже свою смерть в портсигарі з бичачої шкіри,
Чи не мріє одного разу творцеві дати по пиці,
Хоче дивного - рідко, але частіше за все навесні.
Любить солодке. Втім, несолодке любить теж.
Ймовірності танцюють канкан на підмостках стін,
Всесвіт ніжиться в вузьких зіницях котячих.
Ваша кішка, герр Шредінгер, терпить мимовільний полон
І не плаче. Уявіть собі, ніколи не плаче.
Вона стверджує, що раніше могла літати.
Напевно, бреше. А якщо не бреше - тим гірше.
Осередок квартири: санвузол, плита, ліжко,
За стінкою сусідка, бурмочучи, доїдає чоловіка.
Скелет батареї втратив колишньої нагрів,
Немиті стекла в секреті зберігають погоду.
Навпаки під'їзду живе мурашиний лев -
Він їсть боржників, що не платять за світло і воду.
Тягучі сни замінюють собою смолу,
Де плавляться дивні запахи, звуки, люди.
І ангел небесний її подає до столу
Нетутешнього бога на найкрасивішому блюді.
А буває: збожеволієш і шепнешь «спасибі».
Нудьга, пил і спека. Хеврон. Середина літа.
Можна вішати білизну - закінчилися дні хамсину,
Можна пити на веранді чай, заїдати щербетом.
Садок маленький, Сара особливо любить троянди.
У Балаклаві росли не такі, але запах, запах!
На гойдалці - потертий тому дисидентської прози
(Сучасну прозу Абрам не виносить на дух).
- Щось Айзек давно не пише, - зітхає Сара.
- Невже так важко - для матері пару рядків?
Я останнім часом себе відчуваю старої,
Мені б онуків дочекатися, та от не поспішає синочок.
Як повернеться - скажу йому. До речі, сусідка Варда
Забагато частенько, на фото дивиться крадькома.
Одружилися б. Айзек тоді не поїде, правда?
Тільки чорна рамочка виглядає якось гидко.
Посміхається Сара. Над садом витає вечір.
Відвернувшись звично, Абрам витирає сльози.
Тридцять років - а наче вчора. і нітрохи не легше.
На Голанських висотах шаленіють троянди, троянди.
ПРИСТАНЬ СОРОКА ШОССЕ
Столиця - пристань сорока шосе.
Сюди приходить кожен одиссей
І вчить за прискореною програмою
Мова - Неглинної, трубний, моховий;
Бруківка хмар над головою
Пружинить під важкими кроками:
Архангелів почесна варта
Москву по кромці МКАДа обігнув.
Бог перехресть, сидячи на Тверській,
Орудує в наперстки цілісінький день
І кулька сонця під Манежній ховає,
А ти пливеш, п'ятак затиснувши в руці.
Струмок Варварка винесе до річки
Трамвайчик і косяк машин на додачу -
Крізь бруд і сльота просоленій зими
У незнищенний запах шаурми.
Неквапливий столичний Рагнарек.
Ти, одиссей, іди собі в ларьок,
А краще повертайся на Ітаку.
Не чіпай часів ослаблену зв'язок.
Твоя війна ще не почалася,
А там, дивись, і Троя змінить владу,
І Пенелопа не доведеться плакати.
***
На семи вітрах, на хмарі, на відшибі
Є тесовий рай під кам'яними хрестами.
В тому раю живуть залізні птіцериби -
Блакитні очі, кігті дамаської сталі.
Птіцериби дивляться з дерева-Иггдрасиля,
Що цвіте як верба, хоч за народженням - ясен,
Людську душу в небо забирають силою,
А потім кладуть до себе в золоті ясла,
І співають їй риб'ячі пісні про льодах і скелях,
І читають пташині притчі високим стилем ...
Обомнут, розтягнутий, виліпити за лекалом -
І впустять вниз вже не душею, а богом.
Але не тим, з великої літери (не всує),
А - простіше, смертним, маленьким, недолугим,
Щоб сліпо тріпотів в земній посудині,
Птіцерибье серце поранив розпеченим словом,
Горював і плакав, марив про небувалий,
Поривався скинути примарні кайдани.
Птіцериби дивляться ласкаво і втомлено
На мальків Творця - безкрилих, бесплавнікових.
***
Кажеш «халва», повторюєш «халва-халва»,
Маслянистим спекою сочатся в роті слова,
Караван-верблюд бреде по арик-річці,
Бухара і Хіва тануть на язиці.
Ойлі-Вейл, брат Ташкент, побратим Багдад,
Золота спрага, полум'яна орда,
Мінарет вколе небо в сивій скроню,
Кров чорним-чорна закапає на пісок.
На крові зійдуть палаци, проросте трава,
Мигдаль зацвіте, закрутиться голова,
Лише на межі слуху - шепіт: «Іди, іди. «
Те зірка Полин горить у мене в грудях.
Блакитна смерть, вспоровшая горло сталь -
Се гряде кінець, молися і вважай до ста,
Але, поки що лисніють барханів спини,
Розпалюй кальян, в стакан наливай шербет
І сідай дивитися, як дрібно тремтить хребет
Іудейських гір в подвздошье у Палестини.
Пом'ятий вірш, як ягоди в жмені,
Трохи недоспелий, але закінчується соком.
Над головою дамокловим блищить
Ліхтарне фасеточное око,
Розцвічуючи світ на напівмарення
І полувечность в слюдяних прожилках,
Де ми з тобою - кобили в бурштині,
Зелені тріскучі кобили.
Чи не перейти осілості рису.
Капусниці заздрячи споконвічно,
Жуємо дієслова, хрусткі в роті,
У заплавного луки на долоні.
І довше життя тягнеться рядок,
І, здається, за точкою епілогу
Нам грюкнути гуркіт мови
До терміну расстреноженного бога.
***
Приходь на мене подивитися, потримай мене
за руку,
Тронь губами скроню, не зачепивши кульове
отвір.
Я на ранок щурячій стежкою емігрую
за річку
І не знаю, як довго триватиме моє
подорож.
Сорок третій. Святвечір. випещена Відень
застуджена.
Ти знову без шарфа і рукавичок - ну, прямо
як маленький.
Хрещений згинув в Дахау. Пом'янімо сьогодні
за вечерею?
Мій Лускунчик на фронті - пішли йому,
Господи, валянки.
А мишачий король ворожить в
Марципановому лігві,
Зграї сірих мундирів кидаючи в криваве
місиво.
Боги, отрути мені, отрути! - і небо вибухає
оловом,
Клаптями шинелей, бинтами і гіркими
піснями.
Пам'ятаєш, раніше все було так просто, чарівно і правильно?
Дитинство скінчилося. казка розсипалася
крихтами рудими.
Я знайду щуролова з славного міста
Гаммельна
І повернуся, обіцяю! Ти тільки, будь ласка,
виживи.