Коли існував єдиний Радянський Союз, в братських республіках цілком офіційно присвоювалося звання Народний поет (Грузії, Вірменії, Дагестану, України, Башкирії ...). І тільки в РРФСР такого звання не заснували. Воно й правильно: поезія - серцевий жанр, і лише сам народ наділяє цим титулом поета, що здобув народну любов. Так ось Віктор Боков - істинно народний поет.
Це і десятки книг поезії та прози, і тисячі виступів поета в переповнених залах, і мільйони його шанувальників, в свята і в будні самозабутньо співають його пісні, що стали воістину народними. Напевно, в кожному будинку на російській землі звучать його пісні, повні душевного тепла: «На побивку їде молодий моряк ...», «Оренбурзький пухову хустку», «Я назву тебе зіроньки», «Льон, льон, льон», «Івушка», «Моторочка», «Ой, захурделило, запорошені», «В чистому небі», «Сніг сивини» ... Їх сотні - хвилюючих серця пісень. Немає жодного народного хору в Росії, яка не виконував би його ліричні пісні. Кращі солісти, кращі композитори, балалаєчники і гармоністи пишаються причетністю до яскравого творчості Віктора Бокова. Пісенна стихія його душі має цілком ясне природне походження. Ось як він сам пояснює свою любов до цього виду творчості: «... Я ріс в російському селі Язвіци, біля Сергієва Посада. Ріс під гармошку, балалайку, під російську танець, під російські пісні. І пісні моєї підмосковній села несуть в собі той мелодійний заряд, який властивий взагалі російським. Прекрасно співала моя мати. Настільки багаті розспіви у неї були і голос чудовий - сопрано народне, високе. Наприклад, баби заспівували, вже виспівували, а все чогось не вистачало, і вони говорили моїй матері: «Соня, а ти завей, завей вгорі». І вона завивала вгорі, як би оперізувала мелодію своїм красивим голосом ».
Одного разу я його запитав:
- Наскільки мені відомо, ви, Вікторе Федоровичу, доклали руку до народження популярної телевізійної передачі «Грай, гармонь!».
- Це моя ідея. Прийшли до мене талановиті хлопці - Геннадій Заволокін з друзями. Я кажу їм: війна вибила цілу армію гармоністів, величезні втрати в цьому жанрі. Треба гармонь піднімати, щоб нею опановували молоді. Спробували, перший вечір зробили в Новосибірську, де жили брати Заволокін. Успіх повний. Справа живе - російський народ завжди з гармонією ріс, з нею воювали, закохувалися ... І це добре відчувається, коли збираються гармоністи в передачі «Грай, гармонь!». Душа співає, ноги самі ходуном ходять.
Але пісенна творчість Віктора Федоровича Бокова має більш глибоке коріння. Всі, хто мав щастя спілкуватися з ним, знають: є феномен Бокова! Він в повному злитті людини з Божим даром. Рідкісний, між іншим, випадок навіть серед талантів. Все, до чого доторкнеться його увагу, його гострий погляд: зустрічна посмішка жінки, випадково почуте слово - все миттєво стає в його душі поезією.
Я весь на ходу,
І словесні злаки
У мені проростають
Від зустрічі з людьми.
Де пісня - я в пісні,
Де бійка - я в бійці,
Де руки любовно хрумтять -
Я в любові!
Така відкритість житті - не жест, а особливість його поезії, властивість його характеру і душі. Любов до людей, до рідної мови, до рідної землі - ось витоки його поезії.
«Моїми першими вчителями були батько, мати, селянська праця, гармонь і частівки, балалайка дитячих років, яку купив мені в Сергієвому Посаді батько, і я всю дорогу, повертаючись в село, сидів на возі, грав і співав. Чи не знав я тоді, що стану поетом, що все життя моє буде присвячена літературі! »- писав поет про себе.
Мабуть, мало хто знає, що Віктор Боков в молоді роки виходив пішки дороги центральної Росії і зібрав по селах і селах з живого голосу селян близько десяти тисяч частівок, примовок, запевок і народних пісень. Він з головою поринув у рідну стихію російської мови і селянського багатоголосся і виконав роботу, рівну праці цілої експедиції по етнографії і фольклору. Потім він видав зібрані ним частівки, і ця книга тепер є бібліографічною рідкістю. Зате всі вірші Віктора Бокова пронизані живим словом народним, пустощі примовки, самоцвітними мови.
Зараз, в наш «розкутість» час, один за одним виходять збірки частівок - безцензурних, нібито народних, але лише одна з сотень блисне справжньою поезією селянського життя. А в зборах В. Бокова кожна, так-так, саме кожна частушка являє собою справжній народний шедевр. У нього на це абсолютний поетичний слух. Ось дівчина дарує коханій рушник і співає:
Вишивала півником,
Вишивала уточкой -
Втирає ввечері,
Втирає раненько.
Я більше не буду
Сумувати за Кольше -
Я буду по Ваньше,
Кого любила раніше!
Ах, молодість! Сибір з бушлатом,
Мене ти часто крила матом,
Але і шкодувала, Бог з тобою!
Скажи, чи цілі наші вишки,
І чи всі на свободу вийшли,
І все ль вернулися додому.
«Доля моя була нелегкою, - напише він пізніше. - Стверджувати життя, а це в поезії, на мій погляд, головне, доводилося подоланням бід і негараздів. Я не занепав. Я не скаржився ... Мужність, життєствердження, надію, радість, віру в краще - ось що повинен нести поет. Це моя програма ».
І він всією своєю творчістю підтверджує відданість поетичному завіту. Його рядки - як ковток свіжого повітря: перечитайте «Яр-хміль», «Заструги», «Весна Вікторівна», «Вітер в долонях», «Алевтина», «Лик любові» ...
Мати-мачуха цвіте
на жовтих глинах.
Попервах мені око не відвести.
Скажіть мені, а ви могли б
На мізерних грунтах сонячно цвісти?
Разюча невибагливість,
Бесстрашье жертвувати собою!
Мені море мило в годину відливу,
І все ж я люблю прибій.
Дивлячись на Віктора Федоровича Бокова, завжди усміхненого, відкритого всім людини, що перетворює в поезію все, до чого ні доторкнеться, розумієш подвиг його життя. І недарма великий том вибраних віршів і пісень поета, який нещодавно вийшов у світ, називається «Життя - радість моя».
А скількох молодих поетів він привів у літературу: Лариса Васильєва, Борис Прикладів, Олександр Бобров, Василь Казанцев, Ніна Краснова, Аршак Тер-Маркар'ян, Надія Мірошниченко ... Я і сам безмірно вдячний своєму вчителю Віктору Бокову і за першу публікацію в «Дні Поезії - тисяча дев'ятсот шістьдесят-два », і за рекомендацію до Спілки письменників, і за численні поетичні виступи поруч з ним - на Дону, в Карелії, на Уралі, на його батьківщині в Язвіцах ...
Права Лариса Васильєва в своїй статті про Бокові: «Неможливо вчитися у нього майстерності - його майстерність може бути застосовано лише до його індивідуальності. І все ж Боков - учитель для багатьох. У чому тут справа? Так просто він - сама поезія. Бути поруч з ним і не виявитися охопленим поетичним полум'ям - не можна. Сама пережила, і інші поети говорили, що, побувавши з Боковим, поговоривши, навіть помовчавши з ним, починаєш писати як одержимий, щось з тобою відбувається надзвичайне, ти починаєш бачити поезію у всьому і наповнюватися нею ».
Так, багато зазнав він у житті: був на краю загибелі в сталінських таборах, жив засланим і замовчуваних, - але щедра душа, споконвічно російська, все винесла, що не стала жорсткішою. Завжди його поезія була подібна лісі, пронизаному сонцем, де водяться чудеса і б'ють цілющі джерела надії. «Навесні пробуджуються не тільки наш сад, природа в Передєлкіно, але і моя душа. Виходжу вранці - сонце посміхається, птиці свистять, струмки співають - і Муді наче й не було. У важкий час живемо, але ж природа радує око і вчить жити - не здаватися », - говорить поет Віктор Боков.
Точно таке ж відчуття виникає і у читачів від живої і яскравої зустрічі з поезією Віктора Бокова. Справжня поезія, немов весна, покликана пробуджувати в душах людей жизнетворного сили. Ось і в наш важкий час поет знаходить в віршах ту моральну неминущу опору, яка сьогодні так необхідна кожному з нас.
Як пряно пахне опівдні у кювету,
В луки мене дорога повела.
Яке чудове літо,
Яка щедрість барв і тепла.
За молодим сосновим переліском
Коників суцільні віяла
Вибухають з сухим і дзвінким тріском,
Коли нога вступає в конюшини.
Я називаю трави поіменно -
Ось тонконіг, ось лисичка, ось пирій.
Чи не тому всі вони закохано
Мене звуть: - Іди! Іди швидше!
Тут для тебе горошок лілуватий,
Як кружевница, в'яже мережива.
Іду, щасливий і невинний,
А щастя в тому, що мати ще жива!
Исток мій головний і джерело дзвінкий,
Я чистіше і цілюще не знайду.
І якщо, як поет, я справжній,
То тільки тому, що мати люблю.
Вона мені батьківщина, струмки і водоспади,
Вона мені радість і печаль полів.
І всі свої заслуги і нагороди
Я не собі привласнюю - їй!
Літо-м'ята, літо-льон.
Я-то, я-то, я закоханий!
У це поле і межу,
Де по конюшині хожу.В ці сосни і кряжі,
В даль, в дороги, в гаражі,
У ліхтарі, в підземний гул,
У широту рязанських скул.
В дзвінкий голос сокир,
У ситий рев степових корів,
Літо-м'ята, літо-льон,
Я-то, я-то, я закоханий!
Життя - жахлива штука,
Якщо про неї подумати.
Те захочуть повісити,
Те захочуть підвищити,
Те тебе в генерали,
Те тебе в рядові,
То тобі гонорари,
То тобі чайові.
Те тебе в Гамбург і Дрезден,
Те тебе, навпаки,
Сунуть в якусь безодню,
До жабам поліських боліт.
І все-таки: життя - це диво,
А дива не заборониш!
Хай живе амплітуда -
Те падаєш, то летиш!
Мої вірші не пишуться,
Суть в тому, що їх душа співає.
Вони в мені завжди народжуються,
Їх хтось понад подає.
Прокинуся - рядок на підвіконні,
Рухома, як горобець.
Поспішає до мене: - Давай знайомитися,
Візьми мене або убий!
Пурхає рядок над кропивою,
Клянеться: - Я готова в бій!
бажання нездоланне
Тобі служити і бути з тобою.
У глупої ночі сверкнёт співзвуччя,
Додасть бадьорості такий,
Що натхнення везучий
Викраде сон, візьме спокій!
Росію побачив я до горизонту,
Я в небо уперся, як в синій фасад.
Послухай, який дивовижний дзвін-то!
Так це ж Сергієвський Посад!
Так це ж Трійця наш святий,
Всі знають про неї, ти кого не спитай.
Я крила собі придбав і літаю
Над славної обителлю Стародавньої Русі.
Я в дитинстві побачив рідний куточок,
За Троїце йшов я, тримаючись за батька.
В собори закохався я без зволікань,
Все це повна була зі мною до кінця.
А дзвін розливається, тихо обіймаючи
Далекі дали, рідні поля.
Як мати, я люблю свою російську землю,
Так це ж, господи, воля твоя!
А ось вона, лавра, а ось дзвіниця,
А ось вона, кладка улюблених стін.
Коштують вони царствено, мудро, гідно,
Я їх не порівняю ніколи і ні з ким!
У Росії квіти називають
Іванами, Марьямі.
Скупчення сосен в Росії
зветься - бори.
Як ніжно берези гойдаються
в заграві,
І казково котяться санки
з гори.
У Росії в садах
наливається соком антонівка,
Темніє від мудрості речей
в полях конопель.
Я після твоїх поцілунків
не в силах отямитися,
У мені ще стогне
твоя блакитна заметіль.
Росія! Я радий, що ти
виглядаєш молодо,
Припали до садам і палаци,
і вдома.
Краса міст
у тебе називається Вологда,
А десь поблизу
світить сестра Кострома.
Росія! Тобі не зів'янути
від старості,
Пленительно ніжний твій луг
і твій перший прокошування.
Чоловічі сорочки розкриті
люто,
А білі жіночі сукні,
як конвалії в купах беріз.
Росія! Мені мова твоя
чується всюди,
Вона, як колісна пісня
доріг.
У Росії не місце словесному блуду,
Від цього Пушкін тебе вберіг!
А.П. Ткачов, С.П. Ткачов. дзвони Росії