Який-небудь великий грішник,
Любитель різати, палити і гнути,
Кишеньковий злодій, шкурник, кагебешник,
Сокир-башка який-небудь,
Який після ночі блудної
Доцедіт сто останніх грам
І з головою, від хмелю важкою,
Пройде стороною в Божий храм,
Чи повірить милості Господньої
І відречеться від крадіїв, -
Тобі не те щоб завгодно,
Але цікавіше, ніж я.
Емелькой, Стенькой, Кудеяром
Він вільний грабувати ночами
Москву, спалена пожежею,
На радість місцевим ріфмача;
Стріляти нещасних по в'язницях,
Стояти на вишках таборів,
Похабно скелі дівчатам,
Терзати дітей та матерів,
Але ось на пласі, на Голгофі,
У родинному колі, за чашкою кави
Визнає істину твою -
І буде нині ж в раю.
Бог творення, Бог вчинку,
Водій орд, меситель мас,
Одвічний ворог всього, що крихке,
Помилуй, що тобі до нас?
Нас, які не тягнулися до зброї,
Грали в тиху гру,
Майже без вилазок назовні
Сиділи у власному кутку?
Скульптор, весь в недоноски глини,
Погонич мулів і слонів,
Ділив світ на половини
Без жодних напівтонів,
Вершитель, вішатель, насильник,
Творець, будівельник, мастак,
З долонею жорсткої, як напилок,
І ласкою грубої, як наждак,
Бог не сумнівів, але діянь,
Кують сталь, що пасе худобу,
На що мені блиск твоїх сяйв,
До чого простір твоїх пустот,
Роїння матових перлин,
Мерехтіння раковин на дні?
І я тобі такий не потрібен,
І ти такий не потрібен мені.