Опинившись на Марсі, де менше земної гравітація,
ти відчуєш дитинство - для цього і прилетиш.
Пам'ятаєш жовто-зелені, гіркі дудки акації?
Пам'ятаєш запах залізних, просочених часом дахів?
Те, що є на планеті, огромней планеточкі махонькой.
Метушаться, закохуються, дружать обривки світів.
Через буру пил проступає селище Малаховка,
Літачок летить - цигарковий, прозорий, бамбуковий,
ти біжиш, і дивишся на нього, і дивишся крізь нього,
і безбарвне небо в тобі відбивається звуками:
чи то тріск, то чи стукіт електрички, а чи то арго.
Розквітають тюльпани, і сосни гудуть монотонні,
і смола прилипає до зубів, і в багатті керамзит.
І не треба ні Марса, ні клонів, ні будинку з колонами,
якщо ти існуєш, поки літачок летить.
І були століття, і вони пролетіли,
і цар Соломон отлюбил і відправив.
Навіщо це було? Та хто його знає!
Століття перетворилися в корисні книги.
У труху перетворилися колишні ліжку,
перлини згнили в візерункової оправі.
Розсипалися кістки і меблі різьблена.
І трони впали, і спали вериги.
Палаючі свічки, припухлі склепіння -
ненавмисним луною граніт поцілувати.
Замислений цар, самотній і голий
вже нікуди не веде своє стадо.
Лежить, занурившись в запашну воду,
злегка згадує, навіщо він і хто він.
І вітер гарячий, і томітелен голос
співаючих "Меркан" Гефсиманського саду.
Для величезних людей все дерева по зростанню як саджанці,
а тіла збирають з плит піраміди Хефрена.
Ти схожа на море - я слухав і слухав би, здається,
среброглавих гомеровских хвиль фатальні рефрени.
Так би ранок пройшло, обжігаюшій опівдні і заполдень-
я дочекався б години, коли подовжуються тіні
і гаряче сонце зливається з морем на заході -
неодмінного години пахучих вечірніх рослин.
Я б скинув одяг і взуття, і думки, і знання,
я б кинувся в воду, і плив би до межі горизонту.
Я дивлюся в порожнечу, я один - і не знаю заздалегідь,
захочу колись стосуватися Евксинського Понта.
Порожнеча не проходить, її не заповнюючи затоками,
недолугим вечірнім купанням, запахом солі.
Тільки дурні люди бувають і правда щасливими,
тільки дурні люди і боги небесні, чи що.
Нескінченна нудьга, поганенький маркер мислителя.
А навіщо ще Фауст сняться потішні чорти?
Чи є сенс якийсь? По-моєму, це сумнівно.
Тільки боги і дурні люди не відчувають смерті.
Поїдять і поп'ють, поб'ються, підуть-викупаються
і не будуть нудьгувати, і не будуть писати епопею.
А премудрість - премудрість гріховна і не скупається.
Але колись, напевно, навіть і я дурнішого.
стане часткою спальні.
Років через п'ять зав'ялити,
якщо не знайшли.
не говорять про справу.
дивитися в безкрає -
і розглядати межі.
Саме незбиране вірш вибірки - то, яке дало їй назву. Політ на планету дитинства. Нехай це модний сьогодні Марс - головне, щоб була гарантована свобода польоту. І, незважаючи на назву, планета у вірші зовсім не марсіанських пейзажів. А цілком - дачно-сільських: акації, «бронзовеющіе» часом даху, електрички, жаргонна мова. І обов'язковий паперовий літачок, незмінний атрибут дитинства. Траєкторія, нитка - «вона тремтить в мені і не здається». Я єсмь, поки ця нитка жива:
«І не треба ні Марса, ні клонів, ні будинку з колонами,
якщо ти існуєш, поки літачок летить ».
Доброю вийшла мініатюра про голом царя (короля) Соломона. Тільки чи співають Меркава? Чи можна порівняти їх шум з співом? Віршована пісня вийшла сумною і ліричної. Далекою від канонічної Пісні Соломона. Але з квадро-римуванням: abcd-abcd.
Не менш пісенної вийшла «гомерівська» хвиля:
«Ти схожа на море - я слухав і слухав би, здається,
среброглавих гомеровских хвиль фатальні рефрени ... »
Нескінченне (хвиля за хвилею) роздум про порожнечу, про неможливість цю порожнечу заповнити, про нещастя премудрих і щастя необізнаних. Трохи вибиває з хвилі «поганенький» маркер.
Вірш «Ґудзик ...» знову про пошук сенсу. Якщо в попередніх віршах ліричний герой ще задавався питанням: «Чи є сенс якийсь? По-моєму, це сумнівно », то тут стверджується, що все вже було, кожна деталь через мить стає історією, минулим, страшно усвідомити, що і нескінченність має свої межі. Гра смислами: минуле-сьогодення-Справжнє:
«Все даний скінчилося
раніше, ніж ти народився ».
Наступне вірш здається продовженням попереднього. Але вже про майбутнє - чи можна заглянути в книгу майбутнього. щоб там знайти сенс життя? Хто він - тисячолітній дядько (літописець, історик, Бог?) - пише книгу життя з усіма її відродження і середньовіччя?
«Книга про те, що буде -
найкраща в світі книга ... »
Але інша сторінка цієї книги, добірки - вірш «Слава тобі, святий імператор Мао!» - знову про те, що вічне не закінчувалося. Як відповідь на вірш про ґудзик - немає, сьогодення, якщо воно вічне, не закінчиться ні до, ні після мого народження (чи не звідси нове Відродження?).
«Жінки тут схожі на білих чапель,
якби ті купалися в порту Наньтун ... »
«Кратерне залізо - мій новий профіль.
Всі чудеса - діаграми торгів фериту »
Залізо, чаплі, Фауст і його друзі - фантасмагорія, мішанина (сон?), Зріз моменту в теперішньому часі. А в пробудженні від сну:
«Я прокидаюся на шовковому ковдрі,
поруч лежить роздягнений до стали робот.
Погано тебе, люба моя, спаяли,
якщо з ранку не хочеться навіть чіпати ... »
І добре вийшов підсумок, завершальний акорд збірки:
«Можна змінити планету, мова і бога.
Навіть обличчя нескладно підправити трохи.
Тільки настане осінь, пора підсумків.
Старе скінчилося. Вічне не закінчувалося. »
Тільки після царя Соломона, Марса, Мао, Фауста, Мефістофеля і Маргарити, чапель порту Наньтун - вже недостатньо осені як пори підсумків. Навіть вічної осені. Тому що є осінь пора підсумків? Це пора смутку, в'янення, опадання ... І якщо вже можна змінити планету, то пора року - тим більше. Тому хочеться більш сильного слова в цьому рядку ...
А в цілому - добре, можна і потрібно побувати на Марсі - «де менше земної гравітація ...». Тільки хочеться іноді більшої енергії, більшої точності образів.