Багато ж балуються віршами? А як щодо віршів про квіти? Ось те, що вже склали, хто бажає приєднатися?
Квіти цвітуть квітучим вранці,
Цвісти квітам квітучим нелегко
Квіти цвітуть квітчастим перламутром
Квіти свої всцветая високо / flora
Квітів квітучих багато рано вранці
Квітчасті квіткові квіти
Цвітуть, і колір їх, відцвітаючи, вітром
Квітчастим кольором обсипав кущі. / Трофимова Тетяна
Навіщо цвітуть квітучі квіти скажіть?
Квіткові галявини ви про те запитаєте.
Квітчасті квіти цвітуть на диво -
Для квітників вони і колір і прикраса / Wink
Квітник квітчастий я з лійки поливаю,
Що за квіти цвітуть на ньому зовсім не знаю,
Але все-таки квітчасті квіти раннецветущие
Так прикрашають кабачки, на квітнику зростаючі / Wink
Квітчастим кольором розцвітуть
Зітхнуть квітковим ароматом
Цвітуть квіти, квіти цвітуть
Кольоровим килимом зеленуватим.
Пахне кольором сад
Квітів в лісі як рибок в морі
Квітів квітковий аромат
Цвіте і хлюпається на волі.
На підвіконнях квіти
Цвітуть і влітку і зимою
Квіткової цієї краси
Кольоровий квітучої доброти
Мені потрібно багато, щоб світ
Міг насолоджуватись красою!
У сутінках лісу, дихаючого влітку,
білі крапельки теплого світла.
Бризки веселощів в запашної глухомані,
Конвалії, конвалії - радість Душі!
Біла ніжність - посмішка природи!
Тверді намистинки сміливою породи.
Ви, як миті кохання гарні!
Конвалії, конвалії - щастя Душі!
З вашим цвітінням поляна безтурботна,
сумно лише тільки, що життя швидкоплинне.
Чому художники бузку вірні?
Тому, що відтінків на кожного вистачить.
Якщо молоді ви, якщо ви закохані -
Вам бузок теплотою рожево платить.
Якщо ви аскетичні, суворі чуть-чуть,
синь холодна гілок вас до життя пробудить.
Якщо почуття киплять, і хвилюється груди,
пластівці білого бузку рум'янець вгамують.
Немає скромніше і простіше крихіток - квіток,
але, зливаючись в п'янкі, вільні кисті,
несучи від повсякденного життя кайданів,
нас тягнуть за собою в недоступні вершини ....
Він гордовитий і самотній,
і так відчайдушно спокійний.
Простецький оклик: «Ей, квітка!»,
в його контексті - непрістоен.
Він простий і він не простий зовсім,
так накрахмален, відпрасований.
Він - «стоп сигнал» закоханим всім,
йому ніхто, ніхто не потрібен.
Але горе є в його долі:
Нарцис не потрібен сам собі.
Дивись на диво - кульбаби!
Їх дуже хочеться в кишеньки
заховати, адже вони схожі
на золоті гроші, все ж ...
Не вір кружечками золотим,
червонцем був він молодим.
А трохи постаріє - обдурить,
пушинкою білої диво стане!
І перетворяться сонця літа
в грудочки попелястого кольору ...
Мені не важливо: любиш, не любиш,
я люблю тебе, радість ловлячи!
До біса в пекло пошлеш, забудеш,
будеш слухати всю ніч солов'я ...
Колір ромашка. І бувальщина в ній і небилиця.
Колір ромашка. У ній тонка стати.
Я хочу все прийняти - ось би мені б,
всі зради любов'ю обійняти.
Мені б в біле поле ромашок
зануритися, як у вир кохання.
Вирок їх мені зовсім не страшний:
ти мене не люби, але клич!
Розхристаний і ніжний,
як хіпі, меткий,
в безумье безтурботному
ти - брат мій дорогий.
І я, знехтувавши кордону,
сіяю, як салют!
І модниці столиці
мене не визнають.
Але в цій сільській
п'янкої простоті,
є правда життя зухвалої,
палаючої на кущі.
блакитні квітки
з росою на листочках-сердечках ...
І на столах, і на ганках ...
І знову ми випускники ...
Пора іспитів смішних
і геометрій непридатних,
але дівчинки легкі, вільні
в букетах грон мереживних.
Наївні, як Синильга полон ...
і волосся бузком дихають ...
Квіти заснули почують
дзвінки прийдешніх змін.
Простий букет, і життя проста,
а скільки ніжності кругом!
Наче крила виростають
над старим, обтяжливим горбом.
І ми летимо на цих крилах.
Куди? Хто знає куди.
І ніяких проблем осоружних -
лише повітря, небо і вода.
Короткої радості мить:
нас двоє - чуєш, двоє нас!
І ніякого жалю,
і ніякої провини зараз!
Червоні метелики, легкі крила:
тепле поле живих пелюсток!
Легке життя, ніякого усилья,
тканину з миттєвостей, бачень і снів.
Тихо тривога вкрадеться, як гляну:
серце захвилюється і защемить.
Червона кров пролилася на галявину!
Кров'ю багряної захід догорить.
О, хризантема - розлуки мета,
ти жіночна і по-чоловічому, гостра.
Осінньої пісні - річна прикмета,
любов твоя розгульна, чиста.
Вдихаючи п'яний, гірко-солодкий запах,
милуюся на урочистий квітка.
З пряно-спекотних літніх ароматів,
твій, немов смуток остання, глибокий.
І відчуваючи смертний холод страху,
я не забуду, що один поет
дарував квіти, зійшли з праху ...
але хибним був їх тихий, слабке світло.
Дорога для долі дана,
звивистій, а може, суворої.
І не твоя того вина,
що обділений ти був дорогий.
Ти - подорожник, в цьому все
твоє земне назначенье.
Біль пілігрим до тебе несе,
сподівається на облегченье.
Зелений, жилавий листок.
Узбіччя - доля проста.
Ростеш, збираючи цілющий сік,
крізь пил дороги проростаючи ...
Троянди та лілії у всеозброєнні
жіночої привабливою своєї краси.
Ти - не своя, ти - колючка, верблюжа,
тихо плекаєш верблюжі мрії.
Там, де барханів піщана сірість,
в жаркій пустелі, паленої глушині,
ти проявляєш неабияку сміливість -
ти існуєш, за покликом Душі.
Вологі м'які губи верблюда
колючий твій стан обіймають люблячи.
Ти для верблюда - найсолодше блюдо ...
Але невідомо, хто він для тебе ...
Чи не прибирай букет, мій милий.
Він такий гарний, хоча і сухий,
так дивно млявий, але скільки сили
ще зберігає квітковий дух.
І стрічка блідо - блакитна,
в якій сріблиться нитка,
квіти і листя обвиваючи,
ще так пристрасно просить: «Жити!»
Зметнувся вгору бутончік нежний-
зів'ялої матері дитя.
Чи не знав він розкіш життя колишньої
і прийняв цю не на жарт.
Друг мій, хоч троянди стали суворіше,
і потьмянів їх чайний колір,
інших квітів не треба все ж ...
І не викидай букет!
«Ах, волошки, волошки!
Багато вас виросло в поле,
пам'ятаю біля самої річки,
вас збирали для Олі ... »
з пісні
Влітку у тихій Оки,
дні - хороводи миготять.
У вальсі кружляючи, волошки,
ніжно головки схиляють ...
Поле квітів над річкою
синь розливає тривожно ...
«Миле дитинство, постій!»
Ні, утримати неможливо!
Першого почуття світанок
в'яже віночок прощальний.
Дівчинці юний поет
пише сонети сумно.