Я знав, що вмираю. Але знав тільки я. Той, хто вбив мене, був уже мертвий. Я сам подарував йому удар милосердя. Йому пощастило, а от мені ... Погане він вибрав місце для нападу: не можна тут вмирати. І я чіпляюся за Нитка життя, вперто сподіваюся на диво. Але дива не буде - з такими ранами не живуть. Ніг я вже не відчуваю і правою рукою ледь можу ворушити. Втомився я, ні сил вибратися, а вмирати страшно. Тут страшно. Звернув би проти себе Ніж, так не можна. Неупокоенний з Ножем - це ще страшніше. І я не відпускаю життя, шукаю свої Відображення.
Далеко вони від мене. І важко це - дотягнутися, побачити. Важче, ніж бігти зі зламаною ногою. І сил багато забирає. Між двома зітханнями згорають роки життя. Мого життя. Так що її тепер шкодувати! Пізно. Не можна мені тут померти, ніяк не можна! ...
Відображення є у кожного, але мало хто чув про них, мало хто вірить. Я чув. І не вірив. Прийшов час - сам переконався.
По-різному вони жили, мої Відображення, в різних світах. Раділи і сумували, любили і проклинали, в багатстві і бідності, в здоров'ї і хвороби ... жили, не знаючи про мене і один про одного. Але, як і я, все міцно трималися за життя. І якірними канатами були їх Нитки життя.
Тільки у одного Нитка була з надривом. І вона швидко стоншується. З кожним ударом його серця. А він жив і не знав ще, що його вже вбили. Я потягнувся до нього, покликав і він відгукнувся так, ніби чекав мене все життя.
Зв'язати дві Нитки легко, якщо вмієш. І ніхто не заважає. Він не заважав, а я вмів. Пов'язав, потягнув і ... зітхнути він встиг там, а видихав вже поруч зі мною.
Не залишилося сил розмовляти з ним, та й час мого життя майже закінчилося. Добре, що я з роду довгожителів: встиг передати іншому свою пам'ять, а разом з нею і своє прокляття. Вклав у його долоню сувій знання і сапфір вміння. Так співав сказитель великого Тойя сто сезонів тому. І тяжкість вибору лягла на плечі іншого.
- Убий, - попросив я його.
Тоді я сам натиснув на його руку. Ту, що з Ножем. Клинок радісно увійшов в моє тіло. І я став вільним.
Я знав, що скоро здохну. Ось як побачив цих виродків, так відразу і зрозумів: все, фініш. Але ж тільки-тільки життя налагоджуватися стала. І робота до душі, і лапа в бариші. Писав я колись стішата, та не вийшло з мене геніального поета. І вірний, турботливий чоловік не вийшов. Думав, фігня все це - встигну ще, а життя залишилося на вдих-видих.
Ясна річ, я не збирався жити вічно, але подихати ось так, на очах у натовпу, дуже вже не хотілося. Багатьох мудаків порадує моя смерть. Особливо така. І так хотілося зробити їм гидоту: померти в іншому місці і без свідків ... Душу б заклав, щоб збулося останнє бажання!
Не знаю вже, хто там почув мене, але потрапив я в незнайоме місце. Відразу і зовсім в незнайоме. А той, хто міг хоч чогось розповісти, вмирав. Це я зрозумів з першого погляду, з такими ранами довго не живуть. Його обличчя здалося знайомим. Ще трохи і я б згадав. Але він вклав мені в долоню ніж і я відволікся. На пару секунд, не більше. І питати стало пізно. Вмираючий натиснув на мою руку, і сам проткнув себе ножем. А потім посміхнувся мені, як улюбленій матусі, і все. Фініш.
Лякатися я не став, не з лякливих. Тільки здивувався, коли його тіло висохло в мумію і розсипалося. Швидко. Ніби сотню років було вже мертвим.
А мені треба було йти. У погане місце я потрапив. Небезпечне. Чи не для живих воно. Ніхто не говорив мені цього, але я звідкись знав. Напевно! І я потопав до виходу. А ніж зручно лежав в долоні, ніби я народився з ним.
Я ще не знав, що стану проклинати цей день, і кричати байдужому жовтка місяця:
- Краще б я згорів в тому Мерсі! Краще б…
Ну, немає в житті досконалості! Нормальному пацану завжди чогось не вистачає для повного щастя. То він готовий виявитися де завгодно, тільки б не здохнути, раптово і раптово, а коли виявляється в цьому самому де завгодно, то відразу постає запитання. Типу: Куди це мене занесло? Як це я тут опинився? Потім з'являться і інші, питання в сенсі. Але ці одні з головних. А не знайдеш на них відповіді, почнуться заморочки: Може, я сплю, і все це мені сниться? або А може, це мій передсмертний марення? Ну, як нормальному пацану переконатися, що все навкруги не глюк? Запитати у кого-то? Ага, як же! Раптом той, у кого спитаєш, сліпий від народження? Або дальтонік. Або не бачить того, чого бачиш ти. Типу, ти - обраний, а решта так собі. Знаю я один заклад, де на таких обраних сорочки з довгими рукавами одягають, а рукава за спиною зав'язують. Не хотілося б потрапити туди.
Сказали б вчора, що не зможу відрізнити живого від мертвого, ні в жисть не повірив би. А сьогодні ось йду по коридору і не знаю, живий я чи як.
І на фіга мені ці філософські заморочки. Нехай кращі уми людства ними заморочуються. А мені б чого простіше. Типу, гланди видалити за допомогою автогену. І через те місце, через що у нас, росіян, все робиться.
Все-таки, коли Бог хоче покарати людину, не дурнем він його робить, а розумним. І змушує шукати відповіді на всякі дурні питання. А дурневі ці відповіді і на фіг не потрібні. Дурневі і без них добре.
Господи, за що караєш. Чого я такого зробив?
І все-таки, куди ж мене занесло?
Да уж, проблемка ...
І вирішувати її, схоже, доведеться самому. А то бажаючі допомогти в чергу не шикуються.
Якщо твоє життя від чогось залежить, краще це чогось робити своїми руками.
Не знаю, сам я придумав цю заумь або почув десь, але діяти вирішив так, ніби допомоги мені чекати не від кого. Та й не звик я сподіватися на когось - допоможуть на копійку, а подяки чекають на десять баксів. Намагаюся сам справлятися зі своїми проблемами. Може, за зайву самостійність мене і ... Гаразд проїхали.
Вірніше, пройшли. Переступили через купу ганчір'я і потопали далі. Потім зупинилися, повернулися і вирішили розглянути ближче, через чого це таке ми переступили, поки наші думки витали невідомо де.
До ганчір'я цим дрібнички було ще далеко. Мій знайомий, чиє ім'я я так і не згадав, був одягнений як би не гірше. Та й зброї серед ганчір'я валятися не повинно, і мішечка з якимись дивними лусочками. По виду - золотими і срібними. Назвати їх грошима язик не повертався. Чешуйка так само нагадувала монету, як рулон шпалер - туалетний папір. А вже звичні мені бабки ще менше. І чому вони в мішку? Що за примітив? ...
На автоматі підняв, розглянув і сховав у кишеню. Свій, ясна річ. Авось стане в нагоді. Чи не кидати ж таку прикольну річ. Ось повернуся додому, покажу знайомим пацанам, нехай подивляться, що у деяких лохів замість баксів водиться.
Речі валялися купою, здорово схожою на ту, що залишилася після розсипався тіла. Ту я не став чіпати, рука не піднялася, не знаю вже чому. А цю ось трусонув. Ще й присів, щоб видніше було. Млинець! Всі очі собі запорошив: пилу стільки, ніби років сто тут не прибирали. На прибиральниці, чи що економлять? А інтер'єрчик не слабкий, під старовину спрацьований: стать і панелі з дикого каменю, на стінах - смолоскипи, ну, прям, як справжні. У такій обстановці тільки фільми жахів знімати. Або чогось лицарсько-героїцький. Наваяли, вже. У скільки ж їм цей ремонтік обійшовся? І хто це в нашому місті такий небідний? Чому не знаю?