Батьки Олександра Яковича - однокурсники 1-го Медичного інституту. Після закінчення навчання, коли майбутньому знаменитому виконавцеві виповнився рік, вони переїхали з Ленінграда в Казахстан, де народився брат співака - Володимир.
Музикою Олександр зайнявся в 5 років. Спочатку він грав на фортепіано і скрипці, потім під керівництвом відомого маестро Михайла Мініна освоїв гітару. Також юний Розенбаум захоплювався фігурним катанням і боксом.
Однак професію Олександр Якович придбав ні творчу, ні спортивну. Він пішов по стопах батьків і став лікарем-терапевтом загального профілю. Працював у швидкій допомозі, поки в 1980-му не пішов на професійну естраду. До цього часу він вже набув досвіду написання музики для студентських капусників і ансамблів.
Спочатку Олександр Якович виступав у складі різних груп, а почав виступати сольно лише в 1983 році.
Артист сам складає пісні, які виконує. Його концерти завжди проходять наживо. Твори Розенбаума стосуються найрізноманітніших тем - в них є і блатні, і лікарські, і історичні, і військові, і філософські мотиви.
"Вечірка" підібрала список найвідоміших творів Олександра Розенбаума.
На килимі з жовтого листя в політиці простому
З подарованого вітром крепдешину
Танцювала в підворітті осінь вальс-бостон,
Відлітав теплий день і хрипко співав саксафон
І з усієї округи люди приходили до нас,
І з усіх навколишніх дахів зліталися птахи,
Танцівниці золотий залопотівши крилами,
Як давно, як давно звучала музика там.
Як часто бачу я сон,
Мій дивний сон,
В якому осінь нам танцює вальс-бостон.
Там листя падають вниз,
Платівки крутиться диск,
Не йди, побудь зі мною, ти моя примха.
Як часто бачу я сон,
Мій дивний сон,
В якому осінь нам танцює вальс-бостон.
Сп'янівши від насолоди, про роки забувши
Старий будинок давно закоханий в свою юність
Всіма стінами гойдався, вікна відчинивши,
І всім тим, хто в ньому жив, він це чудо дарував.
А коли затихли звуки в сутінках нічному,
Все має свій кінець, свій початок,
Засумувала, поплакала осінь маленьким дощем,
Ах, як шкода цей вальс, як добре було в ньому.
Як часто бачу я сон,
Мій дивний сон,
В якому осінь нам танцює вальс-бостон.
Там листя падають вниз,
Платівки крутиться диск,
Не йди, побудь зі мною, ти моя примха.
Як часто бачу я сон,
Мій дивний сон,
В якому осінь нам танцює вальс-бостон.
Злився з небом косогір,
І замислені каштани.
Смарагдова росте трава
Так зелений той килим
Нині здається багряним,
І до нього хилиться голова.
Мовчки тут стоять люди,
Чути, як шарудять сукні.
Це Бабин Яр доль.
Це кров моїх братів.
До землі недалеко,
І рукою подати до неба.
В небо злетів я і на землю сповз.
Ви вибачте, сестри, то,
Що я з вами поруч не було,
Що в ридання свій крик НЕ вплів.
Повітря напоєне болем,
Сонце шириною в місяць.
Це Бабин Яр частки,
Це стогін моїх пісень.
Вітри свіжі летять
Запізнілим покаянням,
Чи не почути мертвим істини.
І тому коштують
Люди в скорботи і мовчанні
Під каштановими листям.
Боже, ну куди подітися!
Суд мій самому страшний.
Це Бабин Яр дитинства.
Це плач сердець наших.
3. Монолог пілота "Чорного тюльпана"
В Афганістані
В "чорному тюльпані",
З горілкою в склянці ми мовчки пливемо над землею.
скорботна птах
Через кордон,
До росіян блискавицям несе дітлахів додому.
В "чорному тюльпані"
Ті, хто з завдань
Їдуть на Батьківщину милу в землю залягти,
У відпустку безстроковий,
Рвані на шматки.
Їм ніколи, ніколи не обійняти теплих плечей.
Коли в оазиси Джелалабада,
Звалившись на крило, "тюльпан" наш падав,
Ми проклинали все свою роботу:
Знову "бача" підвів втратою роту.
У Шинданді, Кандагарі і Баграмі
Знову на душу класти важкий камінь,
Знову нести на Батьківщину героїв,
Яким в двадцять років могили риють,
Яким в двадцять років могили риють.
Але треба дістатися,
Треба зібратися.
Якщо зламатися, то можна нарватися і тут.
Гори стріляють.
"Стінгер" злітає,
Якщо нарватися, то хлопці вдруге помруть.
І ми йдемо зовсім не так, як вдома,
Де немає війни і все давно знайоме,
Де трупи бачать раз на рік пілоти,
Де з хмара не валять вертольоти.
І ми йдемо, від гніву зціпивши зуби,
Сухі горілкою змочуючи губи.
Йдуть з Пакистану каравани,
І значить, є робота для "тюльпана",
І значить, є робота для "тюльпана".
В Афганістані
В "чорному тюльпані",
З горілкою в склянці ми мовчки пливемо над землею.
скорботна птах
Через кордон,
До росіян блискавицям несе наших братів додому.
Коли в оазиси Джелалабада,
Звалившись на крило, "тюльпан" наш падав,
Ми проклинали все свою роботу:
Знову пацан підвів втратою роту.
У Шинданді, Кандагарі і Баграмі
Знову на душу класти важкий камінь,
Знову нести на Батьківщину героїв,
Яким в двадцять років могили риють.
Я хотів би подарувати тобі пісню
Але сьогодні це навряд чи можливо
Нот і слів таких не знаю чудових
Все в порівнянні з тобою мізерно
Я хотів би подарувати тобі танець
Найкращий на твоєму дні народження
Якщо музика грати перестане
Я помру, напевно, в ту ж мить
Ау. Вдень і вночі щастя покликом
Ау. Заблукав в темному лісі я
Ау. І нічого іншого на розум
Ау. Ау. Ау.
Я хотів би подарувати тобі небо
Разом з сонцем, що встає на сході
Так де бувальщиною починається небилиця
Там не будемо ми з тобою самотні
Я хотів би провести тебе садом
Там, де сни мої хороші зріють
Тільки шкода, що не зможу йти поруч
Від дихання твого камінь
Ау. Вдень і вночі щастя покликом
Ау. Заблукав в темному лісі я
Ау. І нічого іншого на розум
Ау. Ау. Ау.
Я хотів би подарувати тобі щастя
Те, що ніхто не оскаржить
Тільки серце часто рветься на частини
Так як, мабуть, я створений для горя
Я хотів би подарувати тобі голос
Щоб співала колискову дітям
Ні рукою не зняти мені біль, ні уколом
Точно знаю, що мене ти не зустрінеш
Ау. Вдень і вночі щастя покликом
Ау. Заблукав в темному лісі я
Ау. І нічого іншого на розум
Ау. Ау. Ау.
Покажіть мені Москву
Покажіть мені Москву, я прошу.
Може, повітрям її задихає.
Покажіть мені Москву без гостей,
Куполи і напівтемрява площ.
Тому що вірю сотням людей,
Які розповіли про Москву без викрутасів.
Тому що серед чуток порожніх
Є Арбат і є Донський монастир.
А коли дощик води весняні проллє,
Я буду радий, я буду радий.
Тут Окуджава нам тихесенько співає:
"Охотний ряд, Охотний ряд".
Бродить кіт на Патріарших ставках,
А на Хітровке Гіляровського чекаю.
А в Столешниковом - ну просто біда -
Цілий сонм спогадів і дум.
Але коли випало мені пітерцем бути,
Ніколи Москва не стане рідною,
Але я знати хочу її і любити,
Так покажіть, москвичі, місто свій.
Покажіть мені Москву, москвичі,
Ну, покажіть мені її без прикрас.
Ми пройдемо по ній, і ми помовчимо,
Тому що слів не буде у нас.
А коли дощик води весняні проллє,
Я буду радий, я буду радий.
Тут Окуджава пісню Візбора співає:
"Охотний ряд, Охотний ряд".
Ел №ФС77-69371. Роскомнадзор.
АТ «Редакція газети« Вечірня Москва ».
«Вечірня Москва» - міська газета і портал міських новин. Ми завжди на зв'язку з нашими читачами. Ми раді вам і працюємо для вас.