Квіти мені кажуть прощай,
Головками киваючи низько.
Ти більше не побачиш близько
Рідне поле, отчий край.
Улюблені! Ну що ж, ну що ж!
Я бачив вас і бачив землю,
І цю гробову тремтіння
Як ласку нову припускаю.
Весняний вечір. Синій годину.
Ну як же не любити мені вас,
Як не любити мені вас, квіти?
Я з вами випив би на «ти».
Шуми, левкой та резеда.
З моєю душею сталося лихо.
З душею моєї спіткало лихо.
Шуми, левкой та резеда.
Ах, дзвіночок! твій чи запал
Мені в душу піснею подзвонив
І розповів, що волошки
Очей коханих далекі.
Не співай! не співай мені! Пощади.
І так вогонь горить у грудях.
Вона прийшла, як до римі «знову»
Неразлучіма любов.
Квіти мої! Не всякий міг
Дізнатися, що серцем я змерз,
Не всякий цей холод в ньому
Міг розтопити своїм вогнем.
Не кожен, хто долоні хто простяг,
Спіймати зуміє частку злий.
Як метелик - я на вогнище
Лечу і вогненність цілу.
Я не люблю квіти з кущів,
Чи не називаю їх квітами.
Хоч торкаюся до них устами,
Але не знайду до них ніжних слів.
Я тільки той люблю квітка,
Який вріс корінням в землю,
Його люблю я і припускаю,
Як північний наш волошка.
І на горобині є квіти,
Квіти - попередники ягід,
Вони на землю градом ляжуть,
Багрець скидаючи з висоти.
Вони не ті, що на землі.
Квіти горобин інша справа.
Вони як життя, як наше тіло,
Ділене в одвічної імлі.
Любов моя! Прости прости.
Ніщо не обійшов я повз.
Але мені миліше на шляху,
Що для мене неповторно.
Неповторні ти і я.
Помремо - за нас прийдуть інші.
Але це все-таки не такі -
Вже я не твій, ти не моя.
Квіти, скажіть мені прощай,
Головками киваючи низько,
Що не помітити більше близько
Її обличчя, улюблений край.
Ну що ж! нехай не побачити.
Я вражений іншим цвітінням
І тому словесним пеньем
Земну буду славити гладь.
А люди хіба не квіти?
Про мила, відчуй ти,
Тут не пустельні слова.
Як стебло тулуб хитаючи,
А ця хіба голова
Тобі не троянда золота?
Квіти людей і в СОЛНА і в холонути
Уміють повзати і ходити.
Квіти б'ються один з одним,
І червоний колір був всіх Бойчо.
Їх більше падало під хуртовиною,
Але все ж потужністю пружною
Вони вбили катів.
Квіти ходячі землі!
Вони і сталь вбивати чистіше,
З стали пустять кораблі,
З стали зроблять житла.
І тому, що я збагнув,
Що світ мені не Монаші схима,
Я ласкаво вкладає у вірш,
Що все на світі повторимо.
І тому, що я співаю,
Співаю і зовсім не даремно,
Я милою голову мою
Віддам, як троянду золоту.
Сергій Єсєнін, <1924>