Так, кожен чув ім'я це-
з докомпьюторних поетів,
але багато ль вірші читали
поета-
що не пропускали.
вірші класиків
Невеликі вірші російського радянського поета Бориса Чичибабіна.
Стою за правду в міру сил
Борис Чичибабін
Стою за правду в міру сил,
Та не впаде перед брехнею ниць вона.
Як самотньо на Русі
Без Галича і Солженіцина.
1974
Скінчуся, залишуся живий, -
ніж заросте провал?
У Ігоревім Путивлі
вигоріла трава.
.
червоні помідори
Шкільні коридори -
тихі, що не дзвенять.
червоні помідори
їжте без мене.
Як я дожив до прози
з гірким головою?
Увечері на допити
водить мене конвой.
Сходи, коридори,
хитрі письмена.
червоні помідори
їжте без мене.
.
Сонет Марині
Борис Чичибабін
За співочий бунт, за хресну долю,
За смертну мить платниця оброку,
Так смаглявий лоб, воскінутий високо,
Люблю Марину - Божу рабу.
Люблю Марину - Божого пророка
З грозою пальців, притиснути до чола,
З петлею на шиї, в злиденному труні,
Пріявшу честь від батьківщини і року,
Що в снах беріз стосувалася горней межі,
Чия рука щедра, а дух щедріше долоні.
Її стежка - дощем з моїх скронь,
Її зорею очі мої моримо,
І мені в добро Аксаков і Лєсков -
Улюблені прозаїки Марини.
.
Як страшно в суботу ходити на роботу.
Борис Чичибабін
Як страшно в суботу ходити на роботу,
У старанні гри згорблений гратися
І знати, на зборах упокорюючи позіхання,
Що в тягар душа нам і радісно рабство.
Як страшно, що брехня стала повітрям нашим,
Яким ми дихаємо до смертної години,
А правду почуємо - руками замашем,
Що немає у нас Бога, коли ім'я нам маса.
Як страшно дивитися в пустоглазая пики,
На вулицях наших як страшно сьогодні,
Як страшно, що, ніж за нас платять дорожче,
Тим дні наші жвавістю і безвиході.
Як страшно, що всі ми, хоча і подстражно,
П'янички і злодії - і так нам і треба.
Як страшно один з одним зустрічатися. Як страшно
З травою і небом ворожнечі і розбрату.
Як страшно, повіривши, що совість вбита,
Блаженно куштувати отруйні брашна
І всує вимолювати дива у побуту,
А найстрашніше - те, що не страшно.
єврейського народу
Борис Чичибабін
Був би я молодший - не така б жалість:
нема на шлюбному ложі наша кров змішалася.
Снідав ти славою, вечеряв бідою,
слізної і кривавої запивав водою.
«Славу забороніть, відніміть покрівлю», -
сказано при Титі полум'ям і кров'ю.
Відлучити насіння від рідного лона.
Запаморочилось плем'я старого Сіону.
Обірвалися коріння, облетіли крони, -
муки гетто, коли не кари та погроми.
Чи не з того чи Ротшильд, молодий і лютий,
хвацько заворушився золотий валютою?
Застелила хуртовина пеленою хрусткой
комісарів Духа - колір Комуни Руської.
Нічого, що немає треба лобами німбів, -
всіх ріднею поетові ті, хто тут женемо був.
І не в гірший день нам під скло потрапила
Чапліна з Ейнштейном сонячна пара ...
Не родись я Руссю, що не звися я Борькой,
НЕ живи я з сумом золотий і гіркою,
НЕ ночуй в канавах, щастям охопила,
Не увійдіть я навік частиною безіменній
в російські трясовини, в пасовиська і в річки, -
я б хотів бути сином матері-єврейки.
махорка
Борис Чичибабін
Міняю хліб на гірку затяжку,
Рідний дим наснився і запах.
І жити легко, і пропадати нетяжкі
З тих, що палять цигарки в зубах.
Я знав давно, задумливий і пильне,
Що неспроста, застуджений і сердитий,
І в корінцях, і в листочках махорки
Волохатий диявол тулиться і сидить.
А тут, серед сухотного побуту,
Де холод лютий, а хатини мокрі,
Всі спокуси життя забутою
Для нас залишилися в жмені махорки.
Жменя тютюну, газетна смужка -
Яке щастя простіше і повніше?
І раптом в роті згасне папіроска,
І занудьгує воля про мене.
Один з тих, що "ну давай покуримо",
Бовкне, печаль надією осквернив,
Що біля воріт замислених в'язниць
Нам залишаються раді і вірні.
А мені і так не шкода і не гірко.
Я не хочу ненавмисних порук.
Димісь дотла, душа моя махорка,
Мій дорогий і отруйний друг.
тисячу дев'ятсот сімдесят-шість
Сергію Єсеніну
Борис Чичибабін
Ти нам на славу і в ганьба,
Сергій Єсєнін.
Не по добру твій сумний погляд
У бенкеті осінньому.
Ти підмінив простір земної
Рідний Халупа;
Не те біда, що ти хмільний,
А то, що дурний.
Ти, як сліпий, дивився на світло
І не зі зла адже
Хотів би славити, що ні слід
Поетові славити.
І, всім звітом всупереч,
Як сіль на рани,
Ти ніс біду не в кабаки,
А в ресторани.
Дивлячись з тугою на фіал -
Ще б налили, -
З якою ти шушваллю пропивав
Ключі Марії.
За стіл посаджений плебей -
І ноги на стіл, -
І баб-то ти любив слабкіше,
Чим славою хвалився.
Що солодше лобі, що солоніша -
Вінець чи, плаха ль?
О, ресторанний соловей,
Вселенський коханець!
Ти буйством серця палахкотів,
А чи не мріями,
Для тих, хто зроду не чув
Про Мандельштама.
Але був за часом високий,
і я не Каїн -
в твій позолочений скроню
НЕ шваркну камінь.
Хоч був і неук, і позер,
сильніше, ніж цінуємо,
ти нам і в славу, і в ганьба,
Сергій Єсєнін.
До могили Ахматової серцем дійти нелегко.
Борис Чичибабін
Будь до могили Ахматової, фінська осінь, добра,
Дай бездомної й там не відвикнути від гордих звичок.
У гаях дятли стукають, і гуркоче тугою електричок
Місто білих ночей, місто Пушкіна2, місто Петра.
Хмари в височині прирікають злотворцев її
На презренье століть, і вінчанням святого єлею
Дихають сосни над нею. І переможно, і ясно біліючи,
Вічно юний її профіль, як вічно віршів буття.
Біля могили Ахматової скорботи розлучитися пора
З горбоноса рабою, і, не витримавши горней розлуки,
До неї в безсмертної любові простягнув запізнілі руки
Місто чорної біди, місто Пушкіна, місто Петра.
1970
Дай вам Бог з коренів до крон.
Борис Чичибабін
Дай вам Бог з коренів до крон
Без біди у відрив зібратися.
Який іде - уклін.
Що залишається - братство.
Згадуйте наш сніжок
Посеред чужого спека.
Який іде - ріжок.
Що залишається - кара.
Всяка частка по уму:
І хороша, і зла.
Минає - зрозумію.
Що залишається - знаю.
Край душі, хвора Русь, -
Передзвоніть, первозданність
(З йде - помирюся,
З залишаються - залишуся) -
Дай нам, помсти і льодов,
Безрозсудний і Непомнящи,
Який іде - любов,
Що залишається - допомога.
Той, хто слабкий, і той, хто крутий,
Вибирає кожен між:
Рік, що минає - меч і праця,
Що залишається - надію.
Але в кінці шляху сій
За звітом Саваофа,
Який іде - Синай,
Залишаються - Голгофа.
Я втомився судити з плеча,
Міряти тимчасовим безмір.
Який іде - печаль.
Що залишається - вірність.
Недобре бути професіоналом.
Вірші живуть, як небо і листя.
Що майстра? Вони задоволені малим.
А мені, як вітром, мало майстерності.
Натхнення чар і світло в віконних рамах,
Трава між плит, стежка до куреня,
Доля людей, велич книг і храмів -
Мені все найважливіше, що напишу.
Я кожен день покликом друзів на вечерю.
Мій дощ шумить на безліч ладів.
Я з дитячих років до вівчаркам байдужий,
Дворнягам розумним вся моя любов.
В душі моїй зберігається багато таїн
Від милих муз, блукань в містах.
Я тільки що відкрив вас, древній Таллінн,
І тихий Бах, і чорний Карадаг.
А майстри, як зірки в піднебессі,
Так чи є там ще душа жива?
Але в них порочність досвіду і пихи,
За ремеслом не чути божества.
Шум лісу дитячого спробуй пробуди в них,
За дню праці вільний їх нічліг.
А мені вставати муки під будильник,
А засипати не хочеться довіку.
Нужді і службі вірний мимоволі,
Іду під дощ, губами ворушу.
Від усієї туги, від усієї непроглядній болю
Житье душі, коли я в хмелю.
Мені пити з друзями весело і солодко,
А пити один я зроду не готовий, -
А їм запій корисний, як розрядка
Після могутніх пишномовності праць.
У майстрів очі, як білий сніг, колючі,
Крізь наші брехня і сором їх воля пронесла,
А на хресті злетіти з голгофською кручі -
У смертних немає такого ремесла.
Не вірячи кревного завіту.
Борис Чичибабін
Не вірячи кревного завіту,
Що так не можна,
Пішли бродити по білому світу
Мої друзі.
Броня державного кордону -
Як решето.
Їм світить Гарвард і Сорбонна,
Так нам-то що?
Нехай будуть щасливі, по мені, хоч
У будь-якій дали, -
Але всім живим не можна виїхати
З живої землі.
З тієї, чия доля ще не стерта
В ночах сорому,
А якщо з мертвої, то на чорта
І жити тоді.
Я вірний тим, хто залишається
Під бражної балаканина
Своє похмуре сирітство
Нести на все.
Кому обіцяні допити
І табору,
Але крізь хрещенські морози
Горить зоря.
Нам не дано, схиляючи плечі
Під брехнею днів,
Гадати, кому доведеться легше,
Кому важче.
Пахни ж їм снігом і бузком,
Чума-земля.
Чи не навчили їх смиренно
Вчителі.
У чуже зло метнула життя їх,
З шляху звівши,
І я їм, далеким, що не заздрісник
І не суддя.
Пішли їм, Боже, легкої ноші,
прямих доріг
І добрих снів на зле ложе
Пішли їм про запас.
Нехай знову обдурить демон,
Згорить свічка, -
Але тільки б знати, що вибір зроблено
Чи не зопалу.
Зніми з мене втома, матір Смерть.
Борис Чичибабін
Зніми з мене втома, матір Смерть.
Я не прошу милості за роботу,
Але ниспошли осту; ду і дрімоту; ту
На моє тіло, довге як жердина.
Я так втомився. Мені стало все одно.
До мене всього на три години через доби
Приходить сон, томітелен і чу; струм,
І в сон желанье смерті вселитися.
На лоб і груди дмухни своїм льодком,
Дай відпочити світло і безпробудно.
Я так втомився. Мені зроду було важко,
Що все; м іншим звично і легко.
Я вірив в дух, божевільний і упертий,
Я Бога кликав і бачив пекло на власні очі -
І рветься тіло в судомах вночі,
І кров з носу б'є по утрам.
Одним віршам повік не потьмяніти,
Та скільки їх залишиться, однако.
Я так втомився, як раб або собака,
Зніми з мене втома, матір Смерть.
Так і не зрозумів я, що за земля ти -
добра, зла ль.
Розумні пялят в Америку погляди,
дурні - в Ізраїль.
В руду Тору закохатися спробуй
жалюгідним диханням.
Тут ніколи і не пахло Європою -
сонце та камінь.
Мертвого моря вода отруйна,
солоно лоно -
Адже ось яке ти, царство Давида
і Соломона.
Що нам, приїжджим, на батьківщину взяти
з древнього дерева?
Книги - і ті тут читаються ззаду,
справа наліво.
Недружелюбні і неговорліви
камені пустелі,
Зріють між них виноград і оливи,
фініки, дині.
Це сюди, де донині позначки
Божі зрят,
Нинішніх жителів горді предки
вийшли з рабства.
Світле диво в халупи під даху
викликали ротами,
Бога Єдиного світу відкривши,
ізраїльтяни.
Відразу за те на них біди хвилями,
в світі розсіявши
Тисячу раз вбиваємо нами
рід Моїсеєв.
Я їх печаль під сади разутюжіть,
разом з усіма
Муки єврейські прийнявши на душу
тут, в Яд-Вашемі.
Кров'ю закатованих серце наллється - алое вийму.
Ми знищили кращий народ свій
наполовину.
Сонцю чи хмарою затьмарити, добрея,
вітрі чи дмухнути, -
Ким би ми були, коли б неєвреї,
страшно подумати.
Щоб зрозуміти цю мізерну землю
з травами злими,
З вірою словами Ісусових внемлю
в Єрусалимі.
У дружбах вечірніх чи Веселеїла,
в спорах не боязкий,
Мало протупав по цій землі я
вдумливих стежинок.
І, з Тель-Авівського аеродрому
в небо злітаючи,
Тільки одне і відчую будинку -
то, що Свята.
КОЛИ МИ БУЛИ У Яд-Вашем.
(А. Верінку)
Ми були там, і слава Богу,
що нам відкрилося потроху
всесвіту гірка душа -
то спадаючи, то злітаючи,
земля трагічно Свята
у Середземного ковша.
І ми ковшем тим причастилися,
і я, як якийсь нечестивець,
в ті хвилі горб свій занурював;
і тут же, невисокопарни,
грузнелі фініками пальми
і ріс на клумбах цветожар.
Але люди ми неділові,
не затрималися в Тель-Авіві,
пішли мотатися без нічого.
І відразу в мареві і блиску
заговорила по-біблійному
земля на їхньому мовою.
Вона була сивою і рудої,
і небо до нас дійшли ближче,
ніж де-небудь в краях інших,
і виводила нас подалі
від мерзословія і фальші,
від патріотів і ханиг.
Все кам'янистих, все безводній
в долоні мружилась Господньої
земля пустель, земля святинь.
Від наших очей неотдаліма
холмистость Єрусалиму
і вогнедишна синь.
А в сині тієї білі, як чайки,
будинків розставлені чарки
з любов'ю пригощають друзів,
і встав, що здійняла до неба руки,
музей скорбот єврейських - борошна
нелюдською музей.
Пройшли врата - і ось всередині ми,
і дивимося в страшні вітрини:
з передсмертним жахом в очах,
як, з пеньем Тор заважаючи марення свій,
йшло європейське єврейство
на загибель в ямах і в печах.
Увійшовши в музей той, в Яд-Вашем, я,
перервати зі світом отношенья,
Не звинувачуйте темний століття -
з німий молитвою чекаю відплати,
відповідальний і винуватий,
як перед Богом людина.
Ось що я думав в Яд-Вашемі:
я російська помислами усіма,
Хрещення, промовою і душею,
але російської музи не в збиток,
що я сумую про всіх убитих,
всього живого не чужа.
Є у людей тіла і душі,
і є у душ очі і вуха,
щоб чути звістку з Божих уст.
Коли ми були в Яд-Вашемі,
ми бачили очима тими,
що там з народом Ісус.
Ми точним знанням володіємо,
що Він народився іудеєм,
і це треба розуміти.
Від жар денних шукаючи прохолоди,
над Ним єврейських обрядів
творила любляча мати.
Ми це бачили на власні очі
і не забудемо вдень і вночі
на стежках зримого Христа,
як йшов Він з вірними Своїми
Батька Єдиного в ім'я
аж до голгофського хреста.
Я серцем всім приріс до землі тієї,
серцями мертвих розігрітій,
і якщо запитаєте: «Навіщо?» -
відповім, з ближніми не сперечаючись:
«На світі немає чужого горя,
душа будь-яка - Яд-Вашем ».
Ми були там, і слава Богу,
що ми пройшли по спеці
землі, чиє слова не мертво,
де сестри, брати Ісуса
Його любов'ю врятуються,
якщо увірують в Нього.
Я російський кров'ю і корінням,
живе без гроша в кишені,
країною єврейської покірний, -
рідними заворушеннями снідати,
я і її торкнувся таємниць
і вірний їй до похорону.
біографії /
Чичибабін Б.А.