Так неспішно пожежі осінні.
З гілок сиплеться руда смуток,
ніби переростає в сумніви
таємний вантаж нерозтрачених почуттів.
Небосхил перекинуто порожній,
і падіння шерех замислений
приймається, немов своє
буття (а, по суті, нічиє) -
ніби річка у самій вигину,
де ніщо не турбує її.
де не видно далекого берега;
але встає в Заріччі захід,
і холодні води горять -
несжігающе, тихо і дбайливо
занурюючись в розкритий погляд.
І грустінка кленова червона,
що до падіння засуджена,
накриває прозорість вікна
в ту країну, де немислимо ясна
виникає в тебе тиша.
Краплі, як по барабану,
По закритому вікна,
З усіх небесних кранів
На рідну сторону
Ллється дощ, і грім гуркоче.
Хмар сира тінь
Цілий день учора до ночі
І сьогодні цілий день.
Де ж сонця жовтий м'ячик?
Від зорі і до зорі,
Як дитина, осінь плаче
І пускає бульбашки.
Горить куща малиновий ліхтар,
І сонце ллють березові пасма.
Не бий відбій, невидимий дзвонар,
Зупини мить, Бога ради!
І в тиші невисловлених строф
Замри, душа. Забудь про майбутній.
Тобі завжди на годину спокій і дах.
Тобі дано напитися справжнім.
А осінь не вгамувати. безцінний дар
Вогнем горить, жонглюючи квітами.
І не залити сльозами та пожежа,
Поки він сам горіти не перестане.
Заіржавіли на березі листя.
Теплий вітер частіше став сердитися.
Розпушилася шуба моя лисяча -
Відчуває, що скоро стане в нагоді.
І мої знайомі ворони
Кашляють весь ранок - застудилися.
Гордих тополь густі крони
Так по-старечому прорідити ...
На балкон босий не вийду - холодно.
Расплясалась баба-негода.
Маргаритка рожеву капелюшок
Прибрала до майбутнього року.
Милий Місто, в небі над тобою,
Заточивши верхівки старих сосен,
Хтось пише твердою рукою:
«Смуток @ (собака) дощик. (Точка) осінь»
Бронза листя лежить під ногами,
Павутини дірява снасть
сумно в'ється
І рветься вітрами
І не може на землю впасти.
До побачення,
Спекотне літо.
Золота пора коротка.
журавлі -
Немов сіра мета
У куточку блакитного хустки.
Але час не щадить щасливців безтурботних,
Стрімко бегя, а може бути, бежа.
Прийшов інший сезон на зміну днів привільних,
Нам душі напрягнув і нерви напружені.
Прах листя, як зола, лежить на тротуарі.
Природа, нічого вдіяти не могя,
Як видно, зрадила себе священної каре,
Листя самосожжа, вірніше, самосожгя.
Рвя лист календаря, я думаю: «О Боже!»
А небо, сльози лья потоками дощу,
Похмурніє з кожним днем, і я похмурі теж,
Душею ізнемогнув і нічого не чекаючи.
Шізель (Любов Сирота)
Накритися б дохою, скуйовдженою і дикої,
Грубку розтопити, гріти в казанку вино
З лимонною часточкою в ньому, корицею і гвоздикою.
Мовчати, дивитися у вогонь і не дивитися у вікно.
Там страшно, за вікном, там помирає Флора.
Де був пухнастий ліс - стукає його кістяк ...
Як гнусу бадьорий тон приятеля-мажору.
Він доктор, він сказав - осінній депресняк.
Відчепись, занудний док. Їж сам свої таблетки.
І клізму поставиш собі. І шприц засунь в штани.
Я знаю, що навесні зазеленіють гілки.
Не знаю тільки, ЯК дожити до тієї весни.
Осень золотая! - кажуть поети.
Я швидше іржавої назву її.
Нехай мене погордою нагородять естети,
Але, на жаль, таку думку моє.
Буйство яскравих фарб, листя золотисту,
І інших метафор вульгарна фігня -
Для мене порожня слово-водянистость
І не окрилює пильного мене.
Бачу я всюди слякость, дощ і калюжі,
Особи незадоволених, згорблених людей.
Третина з них чхає, голос їх застуджений
(Сімдесят відсотків - жінок і дітей!)
Осінь - це нудьга. І темніє рано:
О п'ятій вже ніч настала, тіло хоче спати,
Тіло залишає м'якості дивана,
До біса телевізор - кроком руш в ліжко!
Був би я ведмедем, я б не знав турботи -
Дрихнул б в барлозі мирно до весни,
І до восьми мчав б риссю на роботу,
Спав би лише і бачив рожеві сни.
Спати - це добре!