ВІРШІ, ПРИСВЯЧЕНІ ПАМ'ЯТІ ВИСОЦЬКОГО
ПАМ'ЯТІ В. ВИСОЦЬКОГО
Пліч-о-пліч з шашличної, шиплячої так соковито,
Кіоск звукозапису близько Сочі.
І голос знайомий з хріпінкой мчить,
І нахабна напис: "У продажу Висоцький ..."
Володя, ах как тебя раптом полюбили
З стереомагамі автомобілі!
Штовхнуть прошашличенним пальцем касету
І співай, навіть якщо тебе вже немає.
Торгаш тебе ставить в іграшку "Ладі"
З повією, вимазаний в шоколаді
І цідить, щоб не задрімати за кермом:
"А ну-ка Висоцького ми Крутаніте".
Володя, як страшно мені пеклом і раєм
Крутитися для тих, кого ми зневажаємо,
Але, на щастя, магнітофони
Чи не викрадуть наші передсмертні стогони.
Ти співав для студентів Москви і Нью-Йорка,
Для частини планети, чиє ім'я гальорка
І ти до прііскателям на вертольоті
Спустився і співав біля багаття на болоті.
Ти був полугамлет і получелкаш,
Тебе торгаші не віднімуть - ти наш
Тебе ховали, як ніби ти геній
Хто геній епохи, хто геній миттєвостей.
Ти бідний наш геній сімдесятих,
І бідними геніями небагатих.
Для нас Окуджава був Чехов з гітарою.
Ти - Зощенко пісні з есенинским яром.
І в піснях твоїх роздирають душу,
Є щось від сиплого хрипу чинуші!
Кіоск звукозапису біля пляжу ...
Життя скінчилася і почався розпродаж.
* * *
Всього п'ять додав ти до тієї цифри 37,
Всього п'ять років накинув до життя плотського.
І в 42 закінчив Преслі і Дассен,
І в 42 закінчив життя Висоцький.
Чи не потрібен нині пістолет, щоб замовк поет.
Він серцем співав і серце розірвалося,
Біля самого краю урвища, на краю простору немає,
Тому і життя коротка дісталася.
Але на дворі ХХ століття - залишився голос жити:
Записаний він на дисках і касетах.
І плівки стільки по країні, що якщо розкласти,
Те нею можна обернути планету.
І нехай по радіо твердять, що помер Джо Дассен,
І нехай мовчать, що помер наш Висоцький.
Що нам Дассен, про що він співав - не знаємо ми зовсім,
Висоцький співав про життя нашої скотинячої.
Він співав, про що мовчали ми, себе спалюючи співав,
Свою велику совість в світ обрушивши,
По лезу ножа ходив, волав, кричав, хрипів,
І різав в кров свою і наші душі.
І цих ран ньо залікувати і не перев'язати,
Раптом замовк і холодом повіяло.
Хоч помер від інфаркту він, але можемо ми сказати,
За всіх за нас він ліг скронею на дуло.
ВЛ. ВИСОЦЬКОМУ
Росія ахнула від болю,
Чи не Гамлета - себе зіграв,
Коли майже по добрій волі,
В зеніті слави помирав.
Росія, бідна Росія,
Яких синів втрачаєш ти ?!
Пішли від нас навік шалені
Єсеніни і Шукшин.
Тебе, як древнього героя,
Держава на щиті несла,
Тепер неважливо, що часом
Несправедливою була.
Тебе лаяли і любили,
І плітки лізли по землі,
Але записи твої лунали
І в підворітті і в Кремлі.
Ти син Росії з колиски,
Затиснутий в рамки і лещата,
Але помер ти в своєму ліжку
Від російської горілки і туги.
Палали воскові свічки
І співав урочистий хорал,
І дуже чуттєві мови
Герой праці проголошував.
Ах, нам би трішки добрішим,
Коли ти жив, мріяв, страждав,
Коли в Париж хотів швидше -
У Читу иль Гомель потрапляв.
Тепер не треба принижень,
Ні віз, ні звань - нічого!
Ти вище цих повалення,
Як символ або божество.
Але вибагливі коні
Тебе помчали на цвинтар,
Була знайома до болю
Дорога чистих гірких сліз.
Іди, артист, доля-пустунка
Тепер тебе благословить,
І сероглазая чаклунка
До тебе на Боїнгу летить.
Вся олімпійська столиця
Схилилася скорботно перед тобою
І білий труну, ширяє як птах,
Над обескровленной натовпом.
Але ось і все, по божій волі,
Орфей тепер спокійно спить,
І самотня до болю
Гітара біля дверей стоїть.
* * *
"Загинув поет - невільник честі"
Вкотре такий кінець!
Начебто було невідомо
Талант в Росії - не жилець.
Так, був талант, талант високий,
Так оцінив ХХ століття.
Яким він був твій син Висоцький,
Співак, артист і людина?
* * *
Ні, володя, не вірю, ти не міг померти!
Це маячня! Це брехня! Це зла круговерть!
Під вогнем, над урвищем ти боровся за нас. -
Де ви, вовки? - кричав, ми твердили, - Зараз ...
Нам втрати знайомі: Пушкін, Хармс, Гумільов,
Пастернак і Платонов, Мандельштам і Рубцов,
Маяковський, Єсенін, один твій - Вася Шукшин.
Був Міхоелс розстріляний. список незавершений.
З столетья в сторіччя вас ховають потайки,
Висилають, паплюжать, пісню б'ють каблуком.
Список тягнеться далі, і врятувати не змогли.
Віктор Хара і Галич - ось предтечі твої.
Євтушенко не влізе на трон твій порожній.
Він намагався вже ... правда трон був інший.
Весь змерзлі, просто і в негоду ти співав,
Постояти на краю - нас прости - не встиг ...
Якщо серце велике, - біль лютує в ньому,
Значить, боремося, б'ємося, значить, любимо, живемо!
Ми клянемося: продовжимо все відрізки шляху,
Хтось все-таки повинен через кулі пройти.
* * *
Як мало постояв він "На краю",
Як хитко в цьому тексті слово "Мало".
Йому б співати, хрипіти б пісня свою
Про те, що всім нам і йому заважало. Як стиснутий,
Як гіркий, страшний некролог,
Як тісно в ньому землі, боям, Шекспіру,
Безглуздим словами: о, як я міг
Встромити в наш побут разючу рапіру?
Куди ж, куди ж ви, коні, занесли?
Адже тільки в пісні вас батогом шмагали,
А ви по краєчку по самому землі
Рвонули, і його не втримали!
На струнах завмерли безсмертні вірші,
Одяглися в траур всі дерева лісу.
Він спить! і сни його легкі,
Його колишуть Москва, Париж, Одеса.
СПІВАК
Не називайте його бардом,
Він був поетом за своєю природою,
Меншого втратили брата
Всенародного Володю.
Залишилися вулиці Висоцького,
Залишилося плем'я в "Лев і страус",
Від Чорного і до Охотського
Країна Незаспівана залишилася.
Все, що залишилося від Висоцького,
Його кіно та телесерії
Зберігає від року високосного
Людське серце милосердне.
Навколо тебе за свіжим дерном
Зростає натовп вічно жива,
Так ти хотів, щоб не актором,
Щоб поетом називали.
Праворуч входу на Ваганьково
Могила викопана вакантна,
Покрила Гамлета Таганського
Землею есенинской лопата.
Дощ гасить свічки воскові ...
Все, що залишилося від Висоцького
магнітофонного розфасовки
Несуть, як бинти, живі.
Ти жив, грав і співав з посмішкою,
Любов російська і рана,
Ти в чорній рамці недоречний,
Тісні тобі людські рамки.
З такою душевною перевантаження
Ти співав Хлопуша і Шекспіра,
Ти говорив про наше, російською
Так, що щипали і щеміло.
Писарі залишаться писарів
У паперах тлінних і крейдованого.
Співаки залишаться співаками
У народному зітханні мільйонному.