вважаючи дні

Джен - в центрі історії дію або сюжет, без упору на романтичну лінію

Кларк Гріффін вважає дні після Первопламені.


Публікація на інших ресурсах:


Кларк насилу разлепляет очі. Повіки стали варениками, розм'якли в сорокаградусну спеку. Шкіра як кисле тісто, в'язка, волога, потягни - порветься.

Це був восьмий день або близько того, точно Кларк не знає, занадто часто провалюється в темряву і не пам'ятає навіть свого імені. Вона тремтить, кутається в ковдру, тканину бісить, але без - зовсім нестерпно. Її трясе в гарячці. І холод проймає до нутра. Опалення в бункері вирубалася, і у неї не буде сил починають систему найближчим часом. (Скільки хворіла Місяць. Чи не згадати. Думки перескакують з одного на інше, немов карти в колоді).

Здається, від неї смердить, як від вигрібної ями, але кому яке діло тепер. Навіть після смерті вона навряд чи буде смердіти гірше, що, втім, теж нікому не цікаво тепер.

Кларк сподівається оговтатися від опіків і діяти. У той же час вона хоче лежати в своєму темному кутку, повільно вмираючи. Нічого більше.

«Ти повинна поїсти». - каже їй Белламі. Крізь щілинки між століттями вона навіть нібито бачить його силует, що сів поруч навпочіпки і нахилив голову.

«Відстань. Тебе тут немає ». - з горла лунають лише жалюгідні хрипи.

«Якби був - погодував сам».

Але Кларк заливає в себе м'ясний бульйон через соломинку. Він холодний, жир лоскоче горло (забирай чорти систему обігрівання!), Але вона вперто п'є, тремтить всім тілом, жовч підступає, але ... Вона справляється. Маленька гуртка порожніє до дна.

«Тепер задоволений?» - Кларк упускає кухоль і лягає уздовж ящиків з їжею, сил дістатися до ліжка вже немає.

«Буду задоволений, коли ти одужаєш».

Кларк у відповідь лише фиркає і знову провалюється в свою подорож по темряві.

Кларк мружиться, дивлячись на небо сіро-білого кольору. Який час доби, цікаво? За відчуттями нібито вечір. Що ж, тепер на землі завжди вечір, який накрив світ разом з подобою ядерної зими.

Вона міцніше перехоплює непотрібне, але дарує заспокоєння рушницю, а іншою рукою сильніше замотує шарф навколо шиї. І йде далі в гори. Не розраховуючи зустріти когось або знайти корисний тайник, просто маятися в чотирьох стінах остогидло.

Кларк представляє, як на «Ковчезі» Рейвен лає на чому світ стоїть Мерфі, який довго несе потрібну викрутку; як Харпер стриже волосся Монті; як спалахує сварка через вечері між Еморі і Ехо, а Белламі зводить очі до стелі, дивлячись на них. Кларк сміється, тому що прекрасно уявляє, як він каже «Якби жінок було ще більше, я б збожеволів».

Хороші новини: вона не померла від радіації і навіть не залишилася потворною. І дочекається повернення Белламі.

- Погані новини: я зійду з розуму від самотності, - говорить Кларк сама собі.

Вона по коліно потопає в снігу, льодинки набиваються в черевики, шкарпетки вже мокрі і пальці терпнуть. А сніг теж брудно-сірий, нескінченно вистилає землю і гілки обгорілих дерев, немов попіл.

- Світ як на чорно-білому малюнку, - знову бурчить вона вголос.

- І ти можеш малювати все з натури, - лунає над вухом голос мами, і Кларк, здригнувшись, підкидає рушницю. Озирається на всі боки і, звичайно ж, нікого не знаходить поруч. Дуло рушниці танцює в руках, дихання збивається, і вона глибоко втягує повітря носом.

Як довго вона протримається, що не поїхавши розумом? Може, анітрохи, може, вже приїхала в країну "безумство"? У Кларк немає відповіді на це питання.

Дівча насторожена і мовчазна, ніби білка, що забралася в будинок з дикого лісу, стріляє чорними очима, спорудивши собі гніздо в темному кутку. Вона мовчить цілими днями. Чи не розповідає, як вижила, як знайшла бункер, звідки прийшла. Ні слова за п'ять днів.

Її кров - чорна, в общем-то, цього достатньо. Кларк опрацювала її рани на долонях (очевидно, звалилася звідкись), так що знає напевно.

У Кларк крутиться на язиці «Ти - справжня?», Але не озвучує, тому що без толку. Якщо гостя - галюцинація, вона все одно про це ніколи не дізнається.

- Може, ти німа, - зітхає Кларк, беручи в руки лист і олівець. Маленькі радощі від спустошеної землі - тепер крейда, олівці, пергаменти з м'ясних крамниць, білосніжні альбомні листи, що дісталися з Гори Везер, вся папір, яка тільки є на світі - її, безроздільно. Вона намалювала сотні портретів за нескінченні години свого жалюгідного животіння. Тут мама, Кейн, Рейвен, Октавія, Фінн, Роан, Лінкольн, Найла, навіть Мерфі ... Все, кого вона вже ніколи не побачить, і все, кого ще сподівається зустріти.

Дівча стежить за штрихами олівця нібито з інтересом, з-під лоба, заплутане волосся падають на очі. Совається на місці, витягує шию, намагаючись розглянути, чому ж зайнята її неждана вихователька. Смішно відводить погляд, варто тільки Кларк подивитися у відповідь.

- Гаразд, іди сюди.

Дівчинка шморгає і тре долонею кінчик носа. Цікавість, звичайно ж, перемагає білячу тактику. Вона сідає поруч, соромливо дивиться «можна?», Простягаючи руку до папки з безліччю листів і, лише отримавши схвальний кивок, починає обережно перебирати малюнки.

- Батько навчив мене малювати, - пояснює Кларк, посміхаючись. - А якщо захочеш, то можу навчити тебе.

Дівча завмирає, дивлячись на портрет, проводить пальчиком по фону, злегка розмазуючи тіні, і йойкає. Звичайно ж, розглядає Лексу, один з десятків портретів, що вона намалювала. Дівчина царствено дивиться на глядачів, красиві губи згинаються в кривій посмішці.

- Хеда, - каже дівчинка.

Тут би заволати «ура, що не німа!», Але Кларк стискає олівець між пальцями так сильно, що грифель ось-ось трісне. Точно, припливли, галюцинація, звідки б такий малявка знати, як виглядає покійна командуюча. А дівчинка, не звертаючи уваги, тикає пальчиком в знак між бровами Лекси, і все стає на свої місця. По крайней мере, на якийсь час.

- Так, - Кларк киває. - І якби вона була з нами, багато пішло б по-іншому. Мені її до сих пір не вистачає.

Дівчинка знизує плечима і заглядає в новий малюнок Кларк, не інакше очікуючи побачити обличчя Лекси. Зітхає, наткнувшись чорними очима на інше.

Кларк закінчує в волоссі Белламі черговий штрих.

Дівча шарудить листами, витягуючи все нові портрети Белламі, і прискіпливо, ніби великий художник, порівнює, наскільки малюнки між собою схожі.

Кларк робить чергову зарубку-подряпину на стіні, обережно проводить пальцем по тріщині і стирає пил. Металеві порошинки, танцюючи в повітрі під світлом люмінесцентної лампи, лягають під ноги.

Сімсот друга. Сімсот два дні після Первопламені.

Вона сподівається, що НЕ заблукала у часі, хоча якщо подумати, а нехай і помилилася на дні, тижні, більше або менше - що з того?

- Чому ти просто не зробиш щоденник в тій штуці? - Медді тикає пальчиком в монітор, на якому згинаються графіки - показники життєзабезпечення бункера.

- Тому що техніці може настати каюк в будь-який момент. - Кларк кладе ніж на стіл і посміхається. - У стіни більше шансів.

Медді хмуриться, але киває. Кларк ніжно прибирає її темну вибилося пасмо за вухо, дівчина відсторонюється, грізно зиркнув, мовляв, «я вже занадто доросла для таких ніжностей, мені майже вісім!». Але добродушно фиркає, пустотлива усмішка лягає на тонкі губи, і Гріффін посміхається у відповідь.

Вона до цих пір не впевнена, що Медді - реальна, не плід її хворої уяви, остаточно що поїхав від тотального самотності. Але намагається думати про це якомога рідше.

Медді стрибає на місці і тягне її на кухню.

Сьогодні на вечерю, як і вчора, і позавчора, і тиждень тому - салат, вирощений в парнику. З напоїв - вода, оброблена з сечі спеціальним очищувачем. На десерт дівчинка просить відкрити шоколадку - передостанню із запасів, які колись давно, мало не ціле життя тому, залишили тут Рейвен Рейес і Джон Мерфі. Іноді Кларк майже чує їх голоси в лабіринтах бункера.

- Я сумую за полюванні, - зітхає Медді, підпираючи долонею щоку. - Як думаєш, ми ще коли-небудь побачимо кроликів? Або оленів? Взагалі будь-кого-небудь?

«Минулого разу планеті потрібна була сотня років, щоб відновитися», - ковтає Кларк разом з їжею.

- Думаю, все ж побачимо. А якщо нам дуже, дуже пощастить, знайдемо і якийсь недоторканий острівець землі, якого не торкнулася радіація.

- Хоч би! Хочу м'ясо, - дівчисько відриває від салату тоненький листочок і відправляє в рот. - А поки, якщо дуже постаратися, можна уявити, що його і їж. Прям відчуваю смак оленини на мові! М-м-м. Спробуй!

Вона з серйозним виглядом простягає Кларк зелений листок, і та слухняно кладе його в рот, і правда майже відчуваючи на мові смак зайця, засмаженого на багатті кілька років тому.

Все перетворилося в привидів. Смаки, запахи, люди. Але Кларк як і раніше сподівається, що зможе повернути все назад.

Вона укладає дівчину спати, в черговий раз не зумівши відкрутитися від казки на ніч. Не те щоб їй не в радість розповідати, і Медді знає про це, охоче слухає кожне слово, захоплено, немов розігрується справжній спектакль.

Кларк нічого не вигадує (лише замовчує), вона біжить по хвилях пам'яті, кожен раз воскрешаючи все нових примар. Сьогодні вона вибирає історію про дівчину на ім'я Луна, сильною, мудрою, красивою і гордою войовниці, що привела свій народ на край безмежного моря, подарувавши їм довгі роки ситого, безпечного життя серед солоної води, червоних світанків і безкрайнього неба. Історія дівчини, що знала ціну людського життя і намагалася зберегти свою людяність. Це важливо. Можливо, найважливіший урок, який піднесла їй Місяць, і яким потрібно навчити Медді.

- А про Белламі розкажеш? - прикриваючи кулачком рот, позіхаючи, крізь сон лепече Медді. - Хочу почути про Белламі!

- Він сам розповість тобі якусь історію, коли прилетить. Вже скоро, всього якихось три роки.

- Ти не брешеш? Вони правда прилетять? - Медді чіпляється пальчиками в її зап'ясті і вимовляє з благоговінням: - Прилетять з космосу?

«Белламі, будь ласка ...» - відчайдушно думає Кларк, намагаючись дотягтися туди, в небо, на «Ковчег», великий рятувальний круг, що висить над Землею. Нерозумно сподіваючись, що Белламі її відчує. Вона майже чує, як він сміється, відчуває долоню на своєму плечі. Але, звичайно, нічого він не відчує. І не дізнається, як багато вона хоче йому сказати, як шкодує про час, що вони втратили.

- Ось тобі хрест, - бадьоро відповідає вона і хрестить серце, як колись давно, коли сама була дев'ятирічної дівчинкою. Кларк встає з краєчка ліжка і поправляє ковдру.

- Солодких снів, моя маленька надбліда. - Вона цілує дівчинку, що стала їй дочкою, в кінчик носа.

- Солодких снів, - погоджується Медді, закриваючи очі.

Кларк не поспішає спати. Спочатку вона бере рушницю, старе, з потертій руків'ям і подряпаним дулом. Вона вирізає на дереві чергове ім'я, одне з багатьох назавжди пішли, на цей раз - «Місяць». Ще одна зарубка на пам'ять серед її привидів. Кларк посміхається сама собі - вона все ж зійшла з розуму, раз придбала дивну манію написати щось на будь-якій поверхні, на якій можна.

Мама б проникливо подивилася на неї і сказала: «Все тому що хочеш, щоб після тебе хоч щось залишилося. Щоб всі побачили, що ти була тут ».

Звичайно ж, мама б в черговий раз виявилася права.

Кларк вимикає рацію.

Глибоко в душі вона розуміє, що тягає воду решетом. Небо сизе, все ще ніби не оговталася від хвороби, і радіація створює товстий шар перешкод, а значить - слова відправляються в порожнечу, але все ж ... Раптом Рейвен створила диво, і «Ковчег» прийняв хоча б одне повідомлення? Хоча б одне за тисячу днів, про щось більше Кларк і мріяти не сміє. Тільки б там знали, що вона жива, тільки б Белламі знав ...

- Фу! - вигукує Медді, що сидить поруч на картатому пледі. Її волосся ще вологі після купання, зібрані в шишку, комір куртки піднято, а в руках книжка в м'якій обкладинці.

- Що? - Кларк повертається до неї.

- Вираз «віддала йому своє серце». - Дівчинка морщиться, ніби від жмені шипшини. - Занадто яскраво представила.

- Ти сама говорила, щоб я читала на старому мовою. - Вона гордо піднімає підборіддя. - І я читаю!

Кларк киває. І все ще посміхаючись, пояснює:

- «Віддати серце» - це ... алегоричний вираз. Метафора. Не в сенсі що дівчина вирвала серце зі своїх грудей і вклала в долоню чоловіка. Швидше так вона зізнається, що дуже сильно закохана.

- А ... - простягає Медді і лукаво примружується. - Зрозуміло. Тоді-а ... Твоє серце у Белламі, так? А він залишив своє серце у тебе?

- І чому ти так вирішила? - Кларк здивовано згинає брови, намагаючись зберегти незворушний вираз обличчя, хоча фарба приливає до щік. Медді у відповідь супиться, мовляв, серйозно, потрібно вимовити аргументи вголос? Але все ж перераховує, загинаючи тонкі пальці.

- Ти кожен день розмовляєш по рації тільки з ним.

- Іноді я кажу з Рейвен! - протестує Кларк, але радше для годиться, тому що все так очевидно, і спору тут місця немає.

- Скільки? - вона хіхікає. - П'ять разів з тисячі? Загалом, ти говориш тільки з ним! Ти любиш розповідати про нього історії. Він твій кращий друг. Ви багато разів рятували один одному життя. У тебе стопка його портретів. І ... Ти сумуєш за ним, - тихо закінчує Медді, не бентежачись і не відводячи погляд.

Кларк знову дивиться в небо, туди, де сонце над сизими хмарами повинно прагнути до заходу; туди, де вище Землі мерехтять бездушні зірки; туди, звідки як мінімум сотню днів тому мав прилетіти човник від «Ковчега».

- Ти навіть не уявляєш, наскільки сильно сумую, - майже пошепки каже Кларк.

Вона вдихає прохолодне повітря на повні груди. Вустами немовлят, навіть якщо ці немовлята майже стали підлітками, як завжди глаголить істина. Іронія в, але те, що відбувається з нею, і правда, найкраще описує побита метафора, родом з дамських романів: Кларк Гріффін нарешті віддала Белламі Блейку своє серце, все, без залишку.

Схожі статті