Джен - в центрі історії дію або сюжет, без упору на романтичну лінію
Байкери не вмирають. Так він говорив. Та тільки, здається, вирішив сам з собою посперечатися - і виграв, зрозуміло. Він завжди вигравав.
Ксандра. Сподіваюся, у тебе там все добре. Ти ж усіх переспорив там, так?
Публікація на інших ресурсах:
- Гей, гей, хлопці! Вгамуйтеся нарешті! - гучний голос Хвоста ледь перекривав неймовірний гамір, що стоїть в ангарі. Я покосився в його сторону. Намагатися вгамувати групу байкерів, вперше за місяць зібралася в повному складі, було неможливо. Йому залишалося тільки сподіватися, що цікавість нарешті пересилить і затягнуті в шкіру чоловіки все-таки поцікавляться, навіщо їх тут зібрали. Однак, судячи з рівня шуму, подія це відсувається на невизначений термін.
Я хмикнув, сплюнув віддає гіркотою слину, знову подивився на Хвоста ... Посмішка сама собою сповзла з губ.
- Хлопці, - майже пошепки промовив я не своїм голосом, - заткнитесь. Дело.
Ангар майже тут же накрило покривалом тиші. Хвіст видихнув, вдячно глянувши на мене. А я знову і знову відзначав тремтячі руки, незачесані волосся, Непрасовані сорочку, величезні мішки під очима, підозрілу червоність цих самих очей - і погляд, дикий, розгублений погляд.
Хвіст - втілення витримки і педантичності. Що повинно було статися.
У глухій тиші величезного порожнього приміщення його голос віддавався гучним відлунням:
Тиша була відчутна. До неї можна було доторкнутися, вона сама стосувалася мене - вище, вище, до горла, всередину, закрити, не дати дихати, не дати думати, не дати існувати. Тиша, тиша, тиша - усюди.
Її розрізали короткий:
Хто сказав це? Я не зауважив. Але відчув, як липкий клубок тиші відштовхнувся від горла, впав, знесилений, і помчав геть.
Тиша з убивчою перетворилася в звичайну.
Хвіст розвів в сторони тремтячі руки, немов вибачаючись:
- Він розбився. Вантажівка ... Кажуть, помер відразу, ні ... Нічого не відчував ... - голос зрадив Хвоста, і він замовк, намагаючись вдихнути глибше, ігноруючи зведене судомою горло.
... На прощання з Ксандра приїхали всі. Кожен, кидаючи жменю землі на став раптом безбарвним труну, щось говорив. Я теж. Я говорив менше всіх - слова застрявали десь у кадика, що не даючись. Ксандра ... Він ввів мене в цей світ. Він був першим, хто пояснив мені, що байк - це не купа заліза, байк - душа, кров і плоть, байк - єдиний вічний товариш. Він був зі мною завжди, старший друг, який опікує мене і глузливо дає уроки. А тепер - невеликий горбок цвинтарної землі.
Байкери не вмирають. Так він говорив. Та тільки, здається, вирішив сам з собою посперечатися - і виграв, зрозуміло. Він завжди вигравав.
Він був легендою.
Його знали всі. Знали його химерну манеру говорити - швидко і різко, без єдиної паузи; знали його байк - справжній витвір мистецтва, покреслений червоними смугами чорний монстр; дізнавалися його шрам - довгий, від правого вуха до лівої щоки. Знали його відчайдушну манеру водіння - ніхто не ризикував так, як він, і ніхто не отримував таких лаврів. Його знали всі. А тепер - пагорб на кладовищі. Яка іронія ...
Прощальний заїзд призначили через тиждень. Сидячи на своєму байку, відчуваючи, як він вібрує піді мною, я відчував дивний мандраж. Заїзд ось-ось почнеться. Три ... Два ...
Світ рвонув назад, ліхтарі автостради стерлися в одну суцільну лінію. Рев десятків двигунів заглушив всі звуки. Газ. Газ. Газ. Вперед, тільки вперед!
Стрілка спідометра повзла до дев'яноста.
«Дев'яносто - швидкість для тих, хто нікуди не поспішає, для тих, хто хоче помилуватися видами. Нудьга смертна, дружок ».
«Сотня? Ніколи не бери її. Сама паскудне швидкість. Я, Ксандра, кажу тобі це ».
Очі за склом шолома застелила пелена. Я глянув у дзеркало заднього виду і побачив, як хтось махає мені рукою. Ми домовлялися йти не більше сотні.
Моя стрілка торкнулася ста двадцяти.
Я гнав все далі і далі, нарощував швидкість, машинально обганяючи деякі машини. Серце калатало в грудях, відбиваючи найдавніший з ритмів, задаючи темп всьому моєму руху - скажений, нереальний.
Серце Ксандра вже не б'ється.
Я додав газу. Сто сорок. Всі наші відстали.
Зліва мене обігнав якийсь мотоцикл, тут же сховавшись за вантажівкою. Що за біс? Їх не повинно бути. Нікого не повинно бути.
«Перемога, хлопчик мій, - це коли ти попереду всіх мінімум на десяток кілометрів. Інакше це просто ніщо ».
Газ, газ, швидше! Вперед, стискаючи кермо до болю в кісточках, задихаючись під важкої черепахою, слухаючи, як гримить пульс в скронях. Вперед, за тим байкером - ким би він не був!
Азарт раптом заграв в венах. Тільки тепер, коли нікого не було поруч, я раптом зрозумів, що було б найкращим прощанням з Ксандра. Гонка. Чи не ліниве повзання по трасі, а саме гонка - лиха і небезпечна. Така, в якій він сам із задоволенням взяв би учать.
Сто п'ятдесят. Рев двигуна заклав вуха.
Обігнав мене байкер виїхав з-за вантажівки одночасно зі мною, майстерно нахилившись. Я кинув у його бік косий погляд ... І обімлів.
Це не може бути він. Його байк стоїть в ангарі, накритий чорним пологом - він не може їхати поруч зі мною, чорний зі спалахами червоного, не може ось так ревіти. Це не може бути він. Невже чийсь злий жарт? Або те, що я бачу, - міраж, гра змученого довгої безсонням свідомості?
Газ. Сто шістдесят. Тримати напрямок стає важче, але я не зупинюся. Не зараз.
Я переможу його, ким би він не був.
Рев двигунів дзвенить над трасою, і ми мчимо - один до одного, ні на сантиметр НЕ обганяючи один одного. Поруч, поруч, дуже близько - якщо протягнути руки, ми зможемо торкнутися один одного. Але я вирвуся вперед. Вирвуся. Тому що того, хто їде поруч зі мною, навчав не Ксандра.
Вперед. На півметра. І побачити, як крають повітря буквально перед носом чорно-червоний монстр.
Я не вірю. Не розумію.
Людина на байці попереду мене відпускає кермо, але мотоцикл не втрачає напрямки. Як таке можливо на нашій швидкості? Але я ніби й не дивуюся, дивлячись на все око на незнайомого байкера. Той знімає шолом. Повертається до мене, скрививши тонкі губи в усмішці.
І різко гальмує.
Я вивертаю кермо, намагаючись уникнути зіткнення - і в останню секунду чую вереск гальм несеться на мене вантажівки.
- Гей, хлопче, ти в порядку?
Я намагаюся розліпити очі, але щось заважає. Впоравшись нарешті, я намагаюся сісти, але голова паморочиться.
- Е, розігнався. Лежи. Ти весь в крові, я думав, чи не прокинешся. Як почуваєшся? - запитує величезна сіра пляма, що нависло наді мною.
Я намагаюся прислухатися до себе і розумію, що єдине, що я відчуваю, - це запаморочення.
- Щасливчик ти, хлопець. Здається, тільки мордочку і розбив. Хто ганяє так, негідник? Подивися, - сіра пляма, що виявилося чоловіком, суне мені в руки дзеркало. Короткий погляд змушує мене істерично розреготатися. Величезна рана від правого вуха до лівої щоки продовжує спливати кров'ю. Шрам буде, напевно.
Як у того, хто обігнав мене сьогодні на трасі.