Моросило. Лист лягав тихо.
А навпроти Храму Всіх Святих
У старому будинку корчилася бомжиха,
Знемагаючи в сутичках родових.
Зціпивши зуби, мружачись короткозоро,
Глянула з тугою на куполи.
Ближче до ночі, взвив побитої сукою,
Мертву дитину народила.
Відлежавшись, вибралася назовні.
Вечір тьмяно свічкою догорав.
Крізь пальтечко проймала холоднеча,
Вбиваючи душу наповал.
Відшукавши затишний куточок,
(Ну скажіть, в чому її вина?)
Як уві сні, зняла з себе хустинку,
Пригубивши дешевого вина.
Звернув в клапоть потертій ганчірки,
Щоб не видно було з дір,
У заростях густої лісопосадки
Закопала свій останній гріх.
Кущ горобини. Свіжа могилка.
Погляд втомлений в вицвілих очах.
Під полою почату пляшку
І питання, застиглий на устах.
- Хто ж я? Паскуда, блять, бічуха?
Життя. Кохання. Яка все херня!
Вливши в себе залишки бормотухи,
Розсміялася, білий світ клянучи.
І весь світ їй немов вторив глухо,
Напустивши передранкову хмарь.
- Ти бічуха! Брудна бічуха!
Жалюгідна, УСсА тварюка.
Байдужість іржавого металу,
На мить вздрогнувшее брову.
І земля від болю застогнала,
За звичкою вбираючи кров.
А на ранок, знехотя позіхаючи,
Сонце мляво вивалило груди.
Колихалися громадяни в трамваях,
Радіючи можливості подрімати.
По бульварах, випивши будинку чаю,
Йшли кудись, кутаючись у пальто,
Нічого навколо не помічаючи,
Немов не сталося нічого.
Тільки вітер, вийшовши спозаранку,
Раптом притих, побачивши все, скорбя.
Так старий, піднявши порожню склянку,
Матюгнулся гірко про себе.