Мені пам'ятається, що я тоді одягнув
все краще, що було в гардеробі.
Вірніше - що було. І, припускаючи
повернутися пізно, взяв трохи більше грошей,
щоб додому дістатися на таксі.
П'ять років поспіль мені снилася тільки ти -
п'ять років тому вперше я побачив
тебе, серед комсомольської штовханини.
І - людина, якій не місце
в радянській школі - до явних недоліків
своїм в той день ще один додав,
Заздалегідь охрестивши його - любов.
Потім минуло три роки. мені тебе
досить лише в школі було бачити -
на перервах і здалеку -
всі ці роки. Але настало літо,
і мені сказали, що в десятий клас
йти я не гідний. Не вартий .
Мовляв, клас літературний, а - на жаль! -
я Гоголя перекручено розумію.
Наївні! Могли ль вони зрозуміти:
до фені - Гоголь, інститут - до фені,
і я вчитися повинен, тому
що крихітний улюблений чоловічок
на крилах своєї юності літає,
як ангел, за їхніми коридорами.
І, заради щастя милуватися ним,
терпіти їхні обличчя мені необхідно,
Прости, Господь, все, що тобою творимо -
прекрасно, але сумнів гризе,
що багато творимо НЕ тобою.
Минуло ще два роки. І настав
Того дня, коли я повинен був зізнатися.
І я зізнався. правою рукою
тримаючись за стіну. А вона понуро -
без скрипу піднімалася вгору стіна.
Тут "упасти до ніг" - на жаль - звучить буквально.
Ти, певно, думала - я псих,
а психа, розуміла ти, перечити -
собі дорожче. Ти сказала: в три.
І зупинку, де. І розчинилася.
Я сам прийшов до тями, сам побрів додому.
Я в три прийшов в призначене місце.
І рівно в три простір розчинилося
і моє тіло. залишалося лише
просте серце, що в долоні билося,
як на долоні рибалки видобуток.
Прокинувшись в шість, тебе я не побачив -
ти не прийшла. Тоді ти не прийшла.
В прокуреному і темному шинку
мені говорив п'ятдесятирічний
і спітнілий чоловік: "Всі баби - бляді, суки".
кричав; "Ще мені з одним по сто грам.
Так-так, і бутерброди з ковбасою ".
Як я шкодував тоді, що я - не він,
Зараз би вщипнув офіціантку,
сказав би: "Ню-ю." І довга слина
текла б з губи, як продолженье фрази.
Додому я йшов пішки. І бурмотів.
Все бурмотів я. Бурмотів все, навіть
коли вже копали. Били мовчки.
"Ах, почекай, поговори зі мною -
що знаєш ти про життя, розкажи.
Я все тобі, друже, віддам за це.
Бери штани, бери сорочку, куртку.
І навіть можеш бити потім, коли так
належить у вас - свиней - на світлі ".
Минуло ще два роки. Що тепер
ти скажеш мені, мій ангел, мій улюблений?
Звинувачувати себе? Яка нісенітниця!
Я думаю, немає в світі винуватих -
тут як в грі, як в "тисячу". Чи знаєш,
в ній рівні кількості очок
у різних гравців - нулях подібні.
Так, і потім, могли ль вони мене
вбити тоді? Навряд чи, дорога.
Для цього тебе вбити їм треба.
І вже потім. Тоді я сам помру.