У що б то не стало на турнірі
З'явлюся я. Покажи мені шолом, Іван.
Іван подає йому шолом.
Пробитий наскрізь, зіпсований. неможливо
Його надіти. Дістати мені треба новий.
Який удар! проклятий граф Делорж!
І ви йому порядком відплатили:
Як з стремен ви вибили його,
Він добу замертво лежав - і навряд чи
Оговтався.
А все ж він не в збитку;
Його нагрудник цілий венеціанський,
А груди своя: гроша йому не варто;
Інший собі не стане купувати.
Навіщо з нього не зняв я шолома тут же!
А зняв би я, коли б не було соромно
Мені дам і герцога. Проклятий граф!
Він краще б мені голову пробив.
І плаття потрібно мені. В останній раз
Всі лицарі сиділи тут в атласі
Так оксамиті; я в латах був один
За герцогським столом. відговорився
Я тим, що на турнір потрапив випадково.
А нині що скажу? Про бідність, бідність!
Як принижує серце нам вона!
Коли Делорж списом своїм важким
Пробив мені шолом і повз проскакав,
А я з відкритою головою пришпорив
Еміра мого, помчав вихором
І кинув графа на двадцять кроків,
Як маленького пажа; як все дами
Підвелися з місць, коли сама Клотільда,
Закривши обличчя, мимоволі закричала,
І славили герольди мій удар, -
Тоді ніхто не думав про причини
І хоробрості моєї і сили чудової!
Сказився я за пошкоджений шолом,
Геройству що виною було? - скупість.
Так! заразитися тут неважко нею
Під покрівлею однієї з моїм батьком.
Що бідний мій Емір?
Він все кульгає.
Вам виїхати на ньому ще не можна.
Ну, робити нічого: куплю Гнідого.
Недорого і просять за нього.
Недорого, та грошей немає у нас.
Всі говорять: немає правди на землі.
Але правди немає - і вище. Для мене
Так це ясно, як проста гама.
Народився я з любов'ю до мистецтва;
Дитиною будучи, коли високо
Звучав орган у старовинній церкві нашій,
Я слухав і заслуховував - сльози
Мимовільні і солодкі текли.
Відкинув я рано пусті забави;
Науки, чужі музиці, були
Осоружний мені; вперто і гордовито
Від них відрікся я і віддався
Однією музиці. Важкий перший крок
І нудний перший шлях. подолав
Я ранні негаразди. ремесло
Поставив я підніжжям мистецтву;
Я став ремісник: Перст
Надав слухняну, суху швидкість
І вірність вуха. Звуки убивши,
Музику я розрізав, як труп. повірив
Я алгеброю гармонію. тоді
Вже насмілився, в науці досвідчений,
Віддатися насолоді творчої мрії.
Я став творити; але в тиші, але в таємниці,
Не сміючи думати ще про славу.
Нерідко, просидівши в мовчазної келії
Два, три дні, забувши і сон і їжу,
Скуштувавши захват і сльози натхнення.
Я палив моя праця і холодно дивився,
Як думка моя і звуки, мною народження,
Палаючи, з легким димом зникали.
Що кажу? Коли великий Глюк
З'явився і відкрив нам нові таємниці
(Глибокі, чарівні таємниці),
Чи не кинув Чи я все, що раніше знав,
Що так любив, чому так жарко вірив,
І чи не пішов бадьоро вслід за ним
Покірно, як той, хто помилявся
І зустрічним посланий в іншу сторону?
Завзято, напруженим постійністю
Я нарешті в мистецтві безмежному
Досяг ступеня високою. слава
Мені посміхнулася; я в серцях людей
Знайшов співзвуччя своїм створінням.
Я щасливий був: я насолоджувався мирно
Своєю працею, успіхом, славою; також
Працями та успіхами друзів,
Товаришів моїх в мистецтві чудовому.
Ні! ніколи я заздрості не знав,
О, ніколи! - нижче, коли Пиччини
Полонити вмів слух диких парижан,
Нижче, коли почув у перший раз
Я Іфігенії початкових звуки.
Хто скаже, щоб Сальєрі гордий був
Коли-небудь заздрісником нікчемним,
Змією, людьми розтоптати, вживе
Пісок і пил гризучі безсило?
Ніхто. А нині - сам скажу - я нині
Заздрісник. Я заздрю; глибоко,
Болісно заздрю. - Про небо!
Де ж правота, коли священний дар,
Коли безсмертний геній - не в нагороду
Любові горить, самовіддано,
Праць, старанності, благання посланий -
А осяває голову безумця,
Гуляки дозвільного. Про Моцарт, Моцарт!
Ага! побачив ти! а мені хотілося
Тебе наглої жартом пригостити.
Ти тут! - Давно ль?
Зараз. Я йшов до тебе,
Ніс дещо тобі я показати;
Але, проходячи перед корчмою, раптом
Почув скрипку ... Ні, мій друг, Сальєрі!
Найсмішніше зроду ти нічого
Чи не чув ... Сліпий скрипача в трактирі
Розігрував voi che sapete [4]. Чудо!
Не витерпів, привів я скрипача,
Щоб пригостити тебе його мистецтвом.
Зайди!
Входить сліпий дідусь із Скрипка.
З Моцарта нам що-небудь!
Старий грає арію з Дон-Жуана; Моцарт регоче.
І ти сміятись можеш?
Ах, Сальєрі!
Невже і сам ти не смієшся?
Ні.
Мені не смішно, коли маляр негідний
Мені бруднить Мадонну Рафаеля,
Мені не смішно, коли фігляр мерзенний
Пародією безчестить Аліг'єрі.
Пішов, старий.
Стривай же: ось тобі,
Пий за моє здоров'я.
Ти, Сальєрі,
Не в дусі нині. Я прийду до тебе
В інший час.
Що ти мені приніс?
Ні - так; дрібницю. Намедни вночі
Безсоння моя мене мучила,
І в голову прийшли мені дві, три думки.
Сьогодні їх я накидав. хотілося
Твоє мені чути мненье; але тепер
Тобі не до мене.
Ах, Моцарт, Моцарт!
Коли ж мені не до тебе? сідай;
Я слухаю.
Моцарт (за фортепіано)
Уяви собі ... кого б?
Ну, хоч мене - трохи молодший;
Закоханого - не дуже, а злегка -
З красунею, або з другом - хоч з тобою,
Я веселий ... Раптом: бачення гробове,
Раптом морок иль що-небудь таке ...
Ну, слухай же.
Ти з цим йшов до мене
І міг зупинитися у шинку
І слухати скрипача сліпого! - Боже!
Ти, Моцарт, не гідний сам себе.
Яка глибина!
Яка сміливість і яка стрункість!
Ти, Моцарт, Бог, і сам того не знаєш;
Я знаю, я.
Ба! право? може бути…
Але божество моє зголодніли.
Послухай: пообідаємо ми разом
У трактирі Золотого Лева.
мабуть;
Я радий. Але дай сходжу додому сказати
Дружині, щоб мене вона до обіду
Чи не чекала.
Чекаю тебе; гляди ж.
Ні! не можу противитися я частці
Долі моєї: я обраний, щоб його
Зупинити - не те ми всі загинули,
Ми всі, жерці, служителі музики,
Не я один з моєю глухою славою ...
Яка користь, якщо Моцарт буде живий
І нової висоти ще досягне?
Підніме він тим мистецтво? ні;
Воно впаде знову, як він зникне:
Спадкоємця нам не залишить він.
Яка користь у ньому? Як якийсь херувим,
Він кілька заніс нам пісень райських,
Щоб, обуривши безкрила бажання
У нас, чад праху, після полетіти!
Так відлітай ж! чим скоріше, тим краще.
Ось отрута, останній дар моєї Ізори.
Вісімнадцять років ношу його з собою -
І часто життя здавалося мені з тих пір
Нестерпною раною, і сидів я часто
З ворогом безтурботним за однією трапезою,
І ніколи на шепіт спокуси
Не схилився я, хоч я не боягуз,
Хоча образу відчуваю глибоко,
Хоч мало життя люблю. Все моделлю я.
Як спрага смерті мучила мене,
Що вмирати? я уявляв: можливо, життя
Мені принесе Раптом дари;
Бути може, відвідає мене захват
І творча ніч і натхнення;
Бути може, новий Гайден створить
Велике - і насолоди їм ...
Як бенкетував я з гостем ненависним,
Бути може, думав я, найлютішого ворога
знайду; можливо, найлютіша образа
У мене з гордовитою вдарить висоти -
Тоді не пропадеш ти, дар Ізори.
І я мав рацію! і нарешті знайшов
Я мого ворога, і сучасний Гайден
Мене захопленням дивно упоіл!
Тепер - пора! заповітний дар любові,
Переходь сьогодні в чашу дружби.
Особлива кімната в трактирі; фортепіано. Моцарт і Сальєрі за столом.
Що ти сьогодні похмурий?
Ти, мабуть, Моцарт, чимось засмучений?
Обід хороший, славне вино,
А ти мовчиш і хмуришся.
зізнатися,
Мій Requiem мене турбує.
А!
Ти складаєш Requiem? Чи давно?
Давно, тижнів зо три. Але дивний випадок ...
Чи не казав тобі я?
Так слухай.
Тижнів зо три тому, прийшов я пізно
Додому. Сказали мені, що заходив
За мною хтось. Чому - не знаю,
Всю ніч я думав: хто б це був?
І що йому в мені? Назавтра той же
Зайшов і не застав знову мене.
На третій день грав я на підлозі
З моїм хлопцем. Кликнули мене;
Я вийшов. Людина, одягнена в чорному,
Чемно вклонившись, замовив
Мені Requiem і зник. Сів я негайно
І став писати - і з того часу за мною
Чи не приходив мій чорний чоловік;
А я і радий: мені було б шкода розлучитися
З моєю роботою, хоч зовсім готовий
Вже Requiem. Але між тим я ...
Мені соромно зізнатися в цьому ...
Мені день і ніч спокою не дає
Мій чорний людина. За мною всюди
Як тінь він женеться. Ось і тепер
Мені здається, він з нами сам-третин
Сидить.
І, повно! що за страх дитячих?
Розсій порожню думу. Бомарше
Мовляв мені: «Слухай, брат Сальєрі,
Як думки чорні до тебе прийдуть,
Відкоркувати шампанського пляшку
Іль перечитай «Одруження Фігаро».
Так! Бомарше адже був тобі приятель;
Ти для нього «Тарара» склав,
Річ славну. Там є один мотив ...
Я все кажу його, коли я щасливий ...
Ла ла ла ла ... Ах, так, Сальєрі,
Що Бомарше когось отруїв?
Не думаю: він надто був смішний
Для ремесла такого.
Він же геній,
Як ти так я. А геній і лиходійство -
Дві речі несумісні. Чи правда ж?
(Кидає отруту в склянку Моцарта.)
за твоє
Здоров'я, друг, за щирий союз,
Сполучний Моцарта і Сальєрі,
Двох синів гармонії.
Стривай,
Чекай, чекай. Ти випив ... без мене?
(Кидає серветку на стіл)
(Йде до фортепіано.)
Слухай же, Сальєрі,
Мій Requiem.
ці сльози
Вперше ллю: і боляче і приємно,
Наче тяжкий зробив я борг,
Наче ніж цілющий мені відсік
Страждав член! Друг Моцарт, ці сльози ...
Чи не звертай на них. Продовжуй, поспішай
Ще наповнити звуками мені душу ...
Коли б усі так почували силу
Гармонії! Але немає: тоді б не міг
І світ існувати; ніхто б не став
Піклуватися про потреби низькою життя;
Всі віддалися б вільному мистецтву.
Нас мало обраних, щасливців дозвільних,
Нехтують ганебною користю,
Єдиного, прекрасного жерців.
Чи правда ж? Але я нині нездоровий,
Мені щось важко; піду засну.
Прощай же!
ти заснеш
Надовго, Моцарт! Але невже він правий,
І я не геній? Геній і лиходійство
Дві речі несумісні. неправда:
А Бонаротті? або це казка
Тупий, безглуздою натовпу - і не був
Убивці творець Ватикану?
Цей твір, імовірно, перебуває в статусі 'public domain'. Якщо це не так і розміщення матеріалу порушує чиї-небудь права, то дайте нам знати.
Читаєш книги? Заробляй на цьому!
Пишіть адміністратору групи - Сергію Макарову - написати