В Одесі живе один молодий чоловік. Юнак, не обтяжений думкою оточуючих про свою персону, але обтяжений думками і почуттями зрілого, що відбувся людини. Він курить сигарети і п'є чай. І пише. Так, просто вірші. Багато слів? Навіщо? Вірші самі скажуть за себе. Головне, це щирість і космос в цих чорненьких знаках, звані буквами.
Цей 17-річний улюбленець долі в рекордно короткі терміни зумів сколихнути сонну, провінційну Одесу. І. залишив її в подиві, відправившись підкоряти нові міста.
Він пише вірші, переживаючи кожну строчку, не женеться за красивою римою, а його обороти колють очі неймовірними сполученнями.
Він не любить великих сцен. Поле його діяльності - квартирні вечора, на яких збираються тільки справжні шанувальники творчості.
Список збірників його віршів обмежується трьома виданнями: «Квіти з нічого», «Чари», «Вірші, що сплять по чужим кімнатах».
мене не можна звинуватити в сталості,
але я люблю тебе
більше, ніж собі може дозволити людина
в цей вік
в цьому просторі
в цьому просторі
ти - чистісінька нота,
почута мною, в дитинстві,
в церковному хорі.
ти - субота,
коли прокидаєшся
і у тебе тільки одна справа - море.
я не буду щось доводити,
я ж не пастор, щоб кричати «повірте, повірте»,
але зустрівши тебе,
я почав боятися смерті.
влітку відчуваєш себе
частиною якогось дивного і невдалого сплаву
проїжджають повз
такі потрібні поїзда на Варшаву
втрачають значення такі слова, як
сенс, кава і контркультура
і навіть у листя на деревах
підвищується температура
від цього всього рятує тільки одне
ввечері,
коли в кімнату не проникає жодна сонячна голка
ти трепетно і уїдливо
шепочеш на вухо мені
всі пісні Браян Молко.