Гуде, як вулик потривожений,
спокус світ, столиця мрій -
всі жадають з генієм бути схожими
иль стати багатими, як Крез.
Йдуть в пастку душі грішні
з довірою дитячої простоти,
і бродять серед них з посмішкою,
як бегемотіща, коти.
Гіркі душевні втрати,
все бездуховності справи ..
Неначе Аннушка, тюхтій,
тут знову масло розлила.
В комірчині Майстер самотній,
лист за листом рве зопалу,
а зле полум'я лиже рядки,
від задоволення гурчачи.
Але слово б'ється, б'ється в полум'ї
і, скорчившись, падає з листа,
залишившись казкою пораненої
про кедр, що зрубаний для хреста ..
Туманом, як покровом шовковим,
сховалася спляча Москва.
Лише Жінка з квітами жовтими
в любові, як істина, права.
А я б не хотів - ні Крезом,
Ні олігархом, ні купцем,
Ні м'ясником, ні хлеборезом,
Ні Авраамом прабатьком.
У зв'язку з похилими літами,
Я б не хотів туди йти,
Де даму з жовтими квітами
Я міг би зустріти на шляху.
Не плач, не візьмеш "на жалість",
І не розписуй гріхи,
В твою не віриться нам старість -
Читає твої вірші!
У них все: і молодості "струс",
І пустотливий запал в долі,
І ленінградська закваска
Жива, (так як ще!) В тобі!
На цей твір написано 11 рецензій. тут відображається остання, інші - в повному списку.