Скромний наше містечко
Що про нього розповісти? Городок наш охайний,
Але свої негаразди в ньому, свій бедлам.
Тут не можна (як у великих містах - без театрів)
Без життєвих комедій і драм.
У ветхому дворі, по давньої звичці
(Стіл, лава. Для випивки - все зашибісь),
П'є столичну горілку мужик не столичний,
Чим йому не столичне життя?
Закусивши огірком, вимовляє він гордо:
«Нехай кояться в столицях великі справи,
Але не виженуть там ніколи самогонку,
Щоб вона за живе взяла ... »
2.
Раптом подумалося: може, попрощавшись з друзями,
У велике місто рвонути крізь тривоги доріг?
Але, спалюючи сумніву, гріє вогнями
Нешумлівий рідне містечко.
Де - друзі, де безкрайній яблунь та вишень,
А столиця - мельканье машин і людей.
Там нечасто цвіріньканням, сидячи на даху,
Пробуджує смішний горобець.
Там не чутно в трубі завиває хуртовина,
І не видно лісів, що вросли в синяву,
Там під вечір не котиться сонце по лузі,
Пригинаючи густу траву.
І, повік не відшукаєш такого простору,
Де знаком тобі кожен вершок-корінець ...
Нестоличний моє місто, привітне місто -
Найменший, найбільший.
Дрімав в долонях півночі вокзал,
Вдавилися в крісла особи і потилиці,
А у дворі Колюшка збирав
Остигнули від градусів пляшки.
Проста кепка. Випершій кадик.
Хода перекошеним-крива.
Колюшка поважає гультяїв,
Хоча ні крапельки не випиває.
На ньому піджак небросок і дешевий.
Його чи погляди здивують косі?
Він, здається, крізь товщу років пройшов
Сюди з убогої блоківської Росії.
Сюди, де стало багато чого не так
(Хоча залишилося жебрацтво в народі),
Де міг би послужити його піджак
Хорошим пугалом на городі.
Колюшку тут не пам'ятають молодим -
Завжди в мотлох, в промасленим сорочці,
Але бігають з надією за ним
Голодні вокзальні собаки.
Він їх привернув, звичайно ж, не тим,
Що годує (сам при тому неситу, можливо).
У них очі сирітські зовсім
І цим на Колюшкіни схожі.
Пам'ятаю, в брюках, неабияк поношених
(Молодших братів доля такої),
Я біг по стежці запорошених,
Селищний зруйнувавши спокій.
І спліталися стежок лінії,
І кричали далеко поїзда.
Життя, здавалося, - така довга,
Що не скінчиться ніколи.
Стіг соломи стояв занедбаний,
Пахло димом пічним, а вдалині
Швидконогі добрі коні
Бригадира в санях везли.
І дивився на світанкове небо я,
Блідий місяць шукаючи в блакиті,
Віршовані рядки безглузді
Виникали в моїй голові.
І шуміли ворони потішні,
Трохи погойдувалися тополі,
І чекала вже перших пролісків
Запорошена земля.
Казкова бачиться картина
Казкова бачиться картина:
Прилетівши несподівано в край рідний,
Вивергає полум'я Змій-Горинич
Над колись сильною країною.
Спантеличений скряжістою думкою,
Чахне над валютою Кощій.
Чим він більше продає речей,
Тим йому доступнішим василіси.
І запахло гостро перегаром:
Лісовик прибіг віддати борги -
Продав він з небаченим наваром
Імпортну ступу для Яги.
За країні, базарним стала лісом,
Наламали дров, та все не так.
І мовчить, мовчить Іван-дурень,
А над ним щосили регочуть біси.
І, кровоточить величезною раною,
Гірко стогне древня земля.
І знайдеться ль Муромець Ілля,
Що врятує нас дурнів-иванов?
У Стародавньому Римі було прийнято, спостерігаючи
бій гладіаторів, ласувати морквою
Ось стою, перед усіма винуватий,
Роком примушений вбивати,
Непохитний римський гладіатор,
Богу душу я готовий віддати.
Шрами міцно стягують шию,
І потіє від хвилювання лоб.
Бачу, що в такому ж напряженье
Рослий мій суперник - ефіоп.
Нам, рабам, зараз не до образи,
Ми гри кривавої гравці.
Це після змінить нас корида,
А зараз - б'ємося, як бики.
Глядачам дивитися на бій не боляче,
Кожен тут - потенційний Брут.
Ось вони - сидять самовдоволено
І морква розмірено жують.
Смертний бій для них вельми потішити,
Я б будь-якого горло перегриз.
Якщо буду на пісок переможений,
Всі вони опустять пальці вниз.
Але я вірю: пекло їм уготований,
Недаремно здалося знову -
Гірко проступила на моркви
Наша гладиаторская кров.
І нехай упаду я на коліна,
Знаю, віру в добро зберігаючи,
Що Земля, одвічний раб Всесвіту,
Знову підніме на ноги мене.
Я думаю, помилковий той міф
Я думаю, помилковий той міф,
В якому стомленими руками
Штовхає камінь день і ніч Сізіф,
Покараний всесильними богами.
Винний у тому, що досадив богам,
Він гріх свій тяжкий потім спокутує.
Але хіба той, хто так у праці упертий,
В результаті свого не досягає?
І вірю я, що, скинувши тягар провини,
З втомленим виглядом сильного чоловіка
Сізіф досягне, нарешті, вершини,
І боги будуть їм переможені!
Як шкода, що немає батька ...
Як шкода, що немає батька. його дороги
Уже давно в захмарною країні.
Але мати ще жива. Дякуючи Богу,
Що пам'ятає Він про неї і про мене.
І кажу: мати буде здоровіше,
Зміцніє знову. Але як собі ні бреши,
А з кожним днем важче і важче
Даються їй по кімнаті кроки.
Стомлено дивиться у вікна сад безлистими,
Взимку в селищі сумно життя.
І тільки кішка біла, Аліса,
Сиву старість мами вартує.
Я в будинок входжу. Горять поліна в печі,
І мені легко, затишно і тепло.
Як швидко в ніч перетікає вечір,
Але мені у мами і в ночі світло.
Ах, їй би - юність! Але мрії марні.
Всесильне час тягне за собою.
І це відчуваєш дуже ясно,
Коли і сам уже немолодий.
"Що буде завтра? - напружують думки. -
Куди нас після заведуть справи?
І як мені з мамою поділитися життям,
Що мамою і подарована була? »
Мій син мене не повторить
Мій син мене не повторить
На першому життєвому етапі,
Адже неусвідомлене «тато»
Він двом чоловікам говорить.
Вірніше - коли батько один.
Але, може, буде в житті простіше:
На тлі чиїхось безбатченків
Багата людина мій син ...
У друга та ж біль. Мовчимо.
Адже в чомусь знаємо винні.
Ось кажуть - сини багаті,
А ми, як жебраки, стоїмо.
Зароджувався світанок за селом
Зароджувався світанок за селом,
Трохи рум'яної димчастий повітря.
Місяць в озері тихим веслом
Вигрібав запізнілі зірки.
Сонний берег, туманом дихаючи,
Піднімав очеретяні повіки.
А до віконця, як чиясь душа,
Потягнулася змерзла гілка.
Останній сніг по пам'яті ковзає
Трохи метушливо, трохи нервово.
Останній сніг зараз трохи сумує,
Він знає - ніколи не буде першим.
Сказання про дерев'яних журавлів
Накидати снігу, намело,
Пси, прокинувшись, гавкають хриплувато.
На семи вітрах стоїть село,
На семи вітрах - двори і хати.
Тут живе на горбочку Харитон,
Різьбяр він по дереву майстерний,
У ліс йде і вибирає клен,
Добрі в нього вдихаючи почуття.
Дерево бере, як чистий аркуш
(В день будь-який - погожий, непогожий),
І ночами вирізає птахів,
Щоб після подарувати перехожим.
А одного разу для своїх дітей
(Ніч біля печі просидівши безсонно)
Вирізав з клена журавлів
І поставив їх на підвіконня.
По весні, коли земля навколо
Знову молодий травою сховалася,
Крила журавлів кленових раптом
Потихеньку заворушилися.
Місця він собі не знаходив.
Ну, а діти, варто було прокинутися,
Весело кричали:
- Глянь,
Журавлині очі сміються!
У них, і справді, був чарівний сміх,
Був захват, якого не відшукаєш
І ще якийсь дивний світ,
Казково заповнив помешкання.
Осінь, землю промочив сповна,
Листям шелестіла монотонно.
Птахи, що стояли біля вікна,
До хмар злетіли неспокійно.
«До побачення!» - сурмив ватажок
І кружляв над хатою коло за колом.
А потім загадковий косяк
Полетів, вдихаючи небо, на південь.
Харитон знітився й засумував,
Самотньо стало раптом і гірко.
Голову в роздумах опустивши,
Довго-довго він стояв на пагорбку.
І така палила його туга,
Так вона схопити його зуміла,
Що до ранку наступного дня біля скроні
Волосся помітно посивіли.
«Діти, жив я чесно, бачить Бог», -
Старий майстер подивився сумно
І, перехрестившись тричі, зліг,
Перемогти тугу свою не в силах.
Потьмяніли-похмуріли дні.
Сім вітрів гули монотонно.
Через місяць забрали вони
В інший світ умільця Харитона.
Але все знали: є в країні чужий
Харитоном створені птиці.
І повернулися журавлі навесні,
Щоб знову над хатою закрутитися.
А ватажок спустився до землі,
Відшукав могилу на галявині,
І по-людські потекли
Сльози по щоках по дерев'яним.
В хащі тікав холодний морок,
Знову розпускали листя клени.
І сурмив, сурмив, сурмив косяк
На згадку про умільця-Харитонов.
А мій батько лише для добра і жив
А мій батько лише для добра і жив,
Ні слави не маючи, ні достатку,
Ні тієї напористо-пазуристої хватки,
Що є у сучасних ділків.
А ось зараз - не вийти за поріг:
Начебто всі негаразди повернулися,
І болю довгих фронтових доріг
У натруджених ногах з'єдналися.
"Жити для добра, напевно, старо, -
Зігрівшись у печі, батько зітхає, -
Чи необхідно зараз добро,
Коли його, як ніби м'яч, штовхають?
Дожити б до ще однієї весни,
Але чомусь ночами нерідко
Смоленський ліс, розштовхуючи сни,
Стукає в вікно простреленою гілкою ".
Зі старих Берестках дід Прохор знову
Зі старих Берестках дід Прохор знову
Різьблені чаші майстрував майстерно.
Він створював поезію без слів,
Без рядків і строф, без рим, але не без почуття.
І сумнівався, розклавши стовбури,
Немов вперше брався за таке.
Поет тоді поет, коли він неспокійний,
Коли на ньому - сумнівів кайдани.
Припав слухняно молоток до руки,
Стовбур без сучків знайшовся достовірніше.
Спрацювати легше б на верстаті,
Але цікавіше, - коли важче.
Під вечір, весь від поту потаємні,
Сміючись, знімав він мокру сорочку ...
Поет лише мить буває на коні,
А решту часу він - в упряжці.
Прохолодне ранок луки оросит
Прохолодне ранок луки оросит
І сутінки змиє вміло,
І в тишу селищну сонце встромить
Променів золотисті стріли.
За цю весняну радість особи
Люблю незмінно світанки,
Коли відлітає, своє отмерцав,
Остання зірочка з вітром.
Як хочеться в дитинство повернутися на мить,
Де свій ясноокий, безхмарний світ -
Плакучий, кипучий, співучий.
І хочеться молодість мамі повернути
На місяць, на день, нехай на пару хвилин,
Але тільки б їй було краще.
Тьмяніє весняних картин акварель
Тьмяніє весняних картин акварель,
І трави до землі припадають.
За світлим алеях худих тополь
Ліричний дощ пропливає.
І сад оновлений ось-ось зацвіте,
І колосу бути повноцінним.
Про це, про це сьогодні співає
Ліричний дощ свої пісні.