Ми вселюбілі його за те, що він не схожий на всех.За невпинний його запал, за невгамовний смех.Тот смехтакое властивість мав, що прошлогорвал пласти, і власне життя веселів, коли він гримів, а скукаползла в кусти.Такой у негобил величезний шлях, такої ширини кроки, -що чути його, на нього взглянутьсбегалісь друзі і врагі.Одні в ньому віделіостряка, що ламає слова; інших -за серце брала рядок, до сліз гаряча і жива.
Ось він встає, по груди над натовпом, над поясом всіх широт ... І в сутінки уходітзавістнік тупий, а другвиступает вперед.Я частки десятойне передам, як веселий і сміливий його погляд, і - рукоплесканьелетіт по рядамстроке, що потрапляє в лад.Ладоні б'ють, і щоки горять ... чи ж ви ще - посмішка коса! За словом -Слова важкий снарядлетіт, ворушачи волоса.Советскій недруг, остережися, задкуючи, крийся вдалину, -так страшноголоса нижній регістрнадавлівает педаль.Все ширше плечі, прямей голова, все іскриста очі ... Ще, і ще, і ще напливає, цілюща гроза! і раптом -як дівчину ежной рукою -обнімет веселою строкой.А це -надобно розуміти, як дівчат обіймати.
Він їх обіймав, не ображаючи, ні однойне завдаючи зла; жодна, іншим дітей народжуючи, від нього прикро понесла.Он їх обнімалбез жестів оперних, без густихліріческіх халтур; він їх обіймав -Нехай і манірних, тоненькіхі довгоногих дур.Те, що поумнейда попріглядістей, цуралися: чи не жартуй з вогнем! Грелісьу своїх сімейних радостей, розмірковуючи: «Ні затишку в ньому!»
Щоб з ніхдодуматься якийсь нібудькінуться на шеюна століття! Може б, і не довелося покойнікунавзнічь лечьна горб броневіка.Нет, що не кінулісь.Толстелі, уклавши в кінці концовна широкі постелімелкотравчатих самцов.Может, і засумує інша, воротяськ себе додому, давній вечервспоміная, таємно від себе самой.Толькотолку в цьому мало -забіраться в цю глушину ... Погрустілаі зів'яла: діти, черги, чоловік.
Ні! Ні в однойне стало смелостіподойтіпод звід крутих брів; з ним однімнавек залишитися в цілості першої, свежейнежності своей.Только ходятслабенькіе версійкі, слуховпиль дорожню крутячи, ніби десь тов далекої-далекої Мексікеот нього загублене дитя.
А та, якій він все присвятив, віршів і страстейлавіну, свій сміх і гнів, гордість і запал, -Любиш еговполовіну.Все бачила в немнедотепу-молодика ріфмованнойоболочке: любила міцно, щоб не до кінця, не до последнейточкі.
Ми всі любили егослегка, цікавилися громадою, штовхали ліктями, перенесення у боки, пятналігубной помадою. «Сумує?» -любопитствовалі. «Дурниці!» «Звичайна поза поета ...» «Напевно, нові пише стіхіпро то чи про це!» І знову Шліп своїх справах , своїм стурбовані побутом, до своїх ліжках, до своїх столів, -залишити егопозабитим.По рима тремтіння -ми знову за те ж: «Чегой-то кисне Володічка!» І знову одна, нікому не видно, пливла любовна лодочка.Ми все любили егочуть-чуть, не знаючи, в чому сутьгрозовая ... А він любив, як в роги сурмив, в інших апетит визивая.Любовью -гори їм знесені; любити -так щоб кров з носу, щоб заходи їй не було, ні ціни, ні загибелі, ні зносу.
Чи не перемивати чужу білизну, що не пліток сплітати нісенітницю, -сир, суворе, зле бильесейчас під перо моє просітся.Теперь не на часі судити, хто правий: живі кроки його пройдені, але пущі всегоон темнів, взревноваввніманіюматері-батьківщини.
«Я хочубить зрозумілий моєю країною, а не буду зрозумілий, -що ж, по рідній странепройду стороною, як проходіткосой дощ».
Ще мовчати, без'язиким ставши?! Чи не виманітеменя на то.В віршах егоімя моє -не ваше -четирежди упомянуто.Вам ещелет до ста учітьсятому, що мнесегодня дано; бачите: солнцевовсю ллється, а півник вже пропелдавно!
Країна работалане покладаючи рук, оттачівалаостріе Штикало тільки ізредкавбірала серцем звукотважного, добірного стіха.Страна працювала, не досипляючи снів, бурила, будувала, збирає врожаї, -щоб щастям пропітатьвсю землю до основ; від нових городовпо стародавні Можаєв.
Їй палиці впіхівалів колесопод'емного в гору рухи; то там, то тут з'являлося ліцозловещего вираженья.І жовчний, сухий, дерев'яний смішок, і в скельцях -тусклие пристрасті, і трупний дух: всю Росію в мішок -лише нам бидобраться до власті.Ліцо це, таємно дроблячись і дрібніше, клубілосьв розмноженому СКОПА: то разом воно виникало, то часто повторював копій.В ньому прошлоебрать збиралося реваншу новоголозунгом злісним: «розрубати дитину! Чи не ваш і не наш! Підемо, але - вже дверима-то вип'ємо!» Так, справ було пропасть.Под тінню бедикуда вже там слухати « Про це ".Мутілі ряди, замітали следифігури захисного кольору.
І ось, поки - визнати, не визнати? -раздумивалі, гадаючи, навколо негоподнімалась вознявредітелей і негідників. «Кого? Маяковського?! Що за птах?» -Кривий усмешкою меряя.Стіхом до тупіцене підступитися -слюной кипить в недовірі: «Та він недоступеншірокім масам! Так що з ним Асеевтичется! Так він подбіралсяк радянським кассамс відмички футуристичної! »А він любив, як дрова рубав, за спінукуби відвалюючи; до фарби в особі, до кулі в концевніманье віршу вимолюючи.
Як повільно горускріпучій возпосмертной тягнеться слави.Обоз обганяючи, здіймається до зірок возносящие глави.Мотор розірветься, можливо, в шматки: штормаміего укачало.Но минулого тропидвіженью - вузькі: кінець - означає початок.