Набігли думки змішалися, повагавшись,
А тепер по одній
Розлучаються зі мною.
Ах, протягом дня вихідного неспішне,
Це пуста різноманітність хвилин!
В голові упереміш святе і грішне,
А на серці - змінюваний пряником батіг.
По-осінньому замкнутий
коло непохитності
Розірвати, як бувало, вже й не тщусь.
залишаюся
Добровільним заручником посади.
залишаюся
Боржником незношених почуттів.
На галявині прохолодного саду
Невпопад зеленіла трава.
Безрадісна примха листопада
Неозора вступала в права.
Дерева сумували серцево -
Що там буде через тиждень ...
А трава зеленіла безтурботно,
Ні про кого, ні про що не сумуючи.
Коливалася, рідіючи, алея,
Обагрені віщим вогнем,
А трава зеленіла, вміючи
Жити одним згасає днем.
Опадати листя кружляли,
Збираючись втрьох, вчотирьох,
І покірно і лагідно лягали
На траву златотканого килимом.
Передчасним віянням тліну
Був охоплений садовий затишок,
І шкодувала трава, що з полону
Їй пробитися на світло не дають.
Листопад намірився тривати,
Щоб усюди лягла жовтизна,
І не знали опале листя,
Що під ними трава зелена.
Балада про стару вовчицю
Моєму болгарському одному
Неде Антонової, яка написала
повість «Люблю тебе, вовк»
Коли в зоопарку пустельному
Погана ніч настає,
На зустріч з втраченим сином
Сива вовчиця йде.
Йде, не боячись ні двостволки,
Ні світла скупих ліхтарів,
До тих клітинам, де юні вовки
Звикають до часткою своєї ...
Їй пам'ятне задушливе літо,
Коли, від забави статут,
Вовченя забарився десь
І слід його зник у кущах.
Згущався над ялинником вечір,
Коли, очманівши від туги,
Знайшла вона слід людський
І вовни рідної волоски.
В знахідку багато користі?
Але вік свій недарма прожила -
Вовчиця пішла по путівцем
І сина в неволі знайшла.
Але як його в зграю повернути їй?
Решітка міцніше іклів.
Чи не гнуться залізні прути,
Позбавили волі вовків ...
З тих пір по похмурої погоди,
За мокрої опалому листі
Вона до цієї клітці приходить
З надією в сивій голові.
А раптом, не встигнувши напророкувати
Безсилля, голод і смерть,
Студена волога розмочити
Дзвенячу гладку твердь!
І довго ночами не мовкне
Тужний скрегіт іклів, а
А сталь все ніяк не розмокне,
Все тримають в неволі вовків.
І якщо вам вночі не спиться,
Прислухайтеся - там, за дощем,
Волков навчає вовчиця
До смерті стояти на своєму.
Кришиво розрізнених деталей
У пам'яті залишила війна:
Стоптаний чобіт, латунь медалі,
Школи закопчені стіна,
По двору розкидані книги,
Які були вибиті скла сумний хрест,
Жовтизна румунської мамалиги,
Так і невідомій на смак,
Синій колір петлиць кавалерійських,
Свастика під гербовим орлом,
РПД * / роздавлені диски,
Траки танків, пхнущих напролом,
Навхрест забиті двері,
Трафарет на дошках «юденфрай» ** / -
Все тоді штовхало до дитячої віри
У той що після пекла буде рай.
І з'явилася побожна милість,
Але все життя сумнів спричиняю -
Чи то це в тяжкому сні приснилося,
Чи то було на моєму віку.
_______________________________________
* / Ручний кулемет Дегтярьова.
** / «Вільно від євреїв» (нім.)
Вістрями сонячних променів
Надвечір'я повітря був пронизаний.
Чийсь голос, вже не пам'ятаю чий,
Вигукнув: «Увімкніть телевізор!»
На екрані виразно спорудив
Хмарочос в зловісних хмарах диму,
Але ще не вірилося в ту мить,
Що доля його необоротна.
Здалося мало не грою
Все, що відбувається на екрані ...
Минув мить - і хмарочос другий
«Боїнгом» смертельно протаранений.
У полум'я Не вистояв метал,
Впали стовпи благання і стогону -
Символ процвітання разом став
Купою розпеченого бетону.
Об'єктиви камер SNN
Для прийдешніх років відобразили,
Як крізь дим, крізь жахливе виття сирен,
Крізь надії, що в уламках тліли,
Простягнувши жахливу тінь,
Став непроглядній потіхою смерті
Двісті п'ятдесят четвертий день
Третього тисячоліття.
Бузкове ранок настає,
Розгладжуючи зім'ятою небо,
І все навколо ще невиразно, німо,
Але темряви глухий вже не має влади гніт.
Душа ось-ось запроситься в політ,
І стримувати її порив безглуздо ...
Але плоть не відрікається від хліба
І окрилений волі не дає.
Світило, що сходить над світом,
Тебе знаходить буденним і сірим
У звичній тротуарної штовханині.
І сам не віриш тій високій влади,
Що дарувати могла мрію про щастя,
Коли на світанку був наодинці.
Непотрібний коло напівзабутих дум,
Невиношенних задумів обривки
У часу залишилися у відпустці,
Поки їх вітер вічності не здуло.
Як і раніше скрегоче ветхий стілець
З істёртимі залишками оббивки,
І немов ядер заіржавілий гул,
Чорніють купи зім'ятою копірки.
Втомлений століття лягав на нічліг,
І намагаючись не зажився людина -
Його пожитки метушливо зносять ...
А чим він жив до посиніння жив?
Що про запас він відклав? Що позичив?
Ніхто не скаже, якщо навіть запитають.
Старію раніше, ніж зрозуміти можу,
Що і вона - та, юна, - старіє,
Що на її далекому березі
Течія довгих років ще швидше.
Півстоліття з зайвим не бачився з нею.
І раптом її не стало ... Березі
Той знімок старий, знятий на бігу,
Де повільно риси її тьмяніють.
І ось вона, колишня краса
На знімку новому, на кольоровому, недавньому.
Як змінилася! Ні, зовсім не та.
І осягаю, гіркотою снідати:
Вона стара, як давня мрія,
Якої навіть щастя - не рівня.
* * *
Пам'яті Петра Вегіна
Ех, Петя Вегін, Петя Вегін,
Мій дорогий Мнацаканян ...
Яке життя була в розбігу
На молочно-рожевих конях!
З розбігу - до першого успіху:
О, «Молоді голоси»!
Уже до ліричного цеху
Вела успіхів смуга.
Поки, за римами полюючи,
Я в ар'єргарді клопотав,
Твій тонконогий іноходець
Стежку столичну топтав.
Ти немов заново народжувався,
Але південний жив в тобі азарт,
І відблиск Дона відбивався
В твоїх оливкових очах.
Таким же радісним азартом
Сяяв волелюбний лик,
Коли притулком обрав ти
Американський материк.
Земля Уїтмена і Фроста -
Вона і Вегіна земля ...
Ти помер там легко і просто,
Батьківщині не зміниться.
Ех, Петя Вегін, що ж робити?
Інший долі НЕ стежити -
Далеко від милого межі
На Далекому Заході лежати.
Але я хоч краєчком долоні
Торкнуся тебе, Мнацаканян,
Коли тобі про тихому Доні
Нагадає Тихий океан.
* * *
Я люблю міську природу,
відгукується серце моє
на її невільну воду,
на полонену зелень її ...
Володимир Сидоров
Пташине приглушивши багатоголосся
Ведренние дні покоротшавши,
У місті панує осінь
І не визнає альтернатив.
Тополя та клени все смиренно
При шуршанье двірницької мітли,
Ось і оголений кущ бузку
За склом тролейбуса проплив,
Ось блиснула вертикаль фонтану
Підневільних струменів блакиттю,
І струмує в пам'яті спонтанно
Тінь минулого, як сюжет наскрізний.
Сумно. Бабине літо закінчується ...
Але ще сумніше від того,
Що не вийде Сидоров Володя
До Дону з під'їзду свого
І не замилується рікою,
І не видасть більше ні рядка,
Прігвождённий до вічного спокою
Власним рухом руки.
Старі каштани зляканий
Знітилися, розорення терплячи ...
Ах, Володя, що ж ти наробив!
Що в Ростові осінь без тебе?
