полководець
У російського царя на окрасу палати є палата:
Вона не золотом, що не оксамитом багата;
Чи не в ній алмаз вінця зберігається за склом:
Але зверху до низу, на всю довжину, кругом,
Своєю кистию вільної і широкої
Її розмалював художник швидко-Окою.
Тут немає ні сільських німф, ні незайманих Мадонна,
Ні фавнів з чашами, ні пишногрудих дружин,
Ні танців, ні полювань, - а все плащі, так шпаги,
10 Та особи, повні войовничої відваги.
Натовпом тісно художник помістив
Сюди начальників народних наших сил,
Покритих славою чудового походу
І вічною пам'яттю дванадцятого року.
Нерідко повільно між ними я блукаю
І на знайомі їх образи дивлюся,
І, думається, чую їх войовничі кліки.
З них вже багатьох немає; інші, яких лики
Ще такі молоді на яскравому полотні,
20 Уже постарів і нікнут в тиші
Главою лаврової.
Але в цій юрбі суворої
Один мене тягне всіх більше. З думою нової
Завжди зупинюся перед ним - і не зводжу
З нього моїх очей. Чим довше дивлюся,
Тим більше млоїмо я сумом важкою.
Він писаний на повний зріст. Чоло, як череп голий,
Високо лисніє, і, думається, залягла
Там смуток велика. Кругом - густа імла;
За ним - військовий стан. Спокійний і похмурий,
30 Він, здається, дивиться з презирливим думою.
Свою чи точно думку художник оголив,
Коли він таким його зобразив,
Або мимовільне то було натхнення, -
Але Доу дав йому таке вираз.
Про вождь нещасливий. Суров був жереб твій:
Все в жертву ти приніс землі тобі чужий.
Непроникний для погляду черні дикої,
В мовчанні йшов один ти з думкою великої,
І в імені твоєму звук чужий НЕ злюбив,
40 Своїми криками переслідуючи тебе,
Народ, таємниче спасаємось тобою,
Лаявся над твоєю священною сивиною.
І той, чий гострий розум тебе і осягав,
На догоду їм тебе лукаво засуджував.
І довго, укріплений здатним переконань,
Ти був непохитним перед загальним оману;
І на підлозі-шляху був повинен нарешті
Безмовно поступитися і лавровий вінець,
І влада, і задум, обдуманий глибоко, -
50 І в полкових рядах скор самотньо.
Там, застарілий вождь! як вояк молодий,
Свинцю веселий свист почувши вперше,
Кидався ти в вогонь, шукаючи бажаною смерті, -
Вотще! - [1]
.
.
О люди! Жалюгідний рід, гідний сліз і сміху!
Жерці хвилинного, шанувальники успіху!
Як часто повз вас проходить людина,
Над ким лається сліпий і буйний століття,
Але чий високий лик в прийдешньому покоління
60 Поета приведе в захват і в розчулення!