Nemo laeditur nisi a seipso
Він вів нас крізь самотність розпеченій до білого пустелі, крізь тишу затишності, крізь пісок, що застеляв очі і породжує спрагу. У передчутті втамування ми чули шелест листя пальмових оазисів.
- Міражі, - говорив Він, - вітер мовчить, не зустрічаючи перешкод на своєму шляху. Щоб відштовхнутися і зі свистом промайнути повз, йому потрібен ствол хоча б одного дерева. А навколо нас лише піски.
- Сонце вб'є нас, - скаржилися ми.
- Ні, - відповів Він, - лише зробить спрагу нестерпним.
- Коли ж ми зможемо її вгамувати?
- Все станеться точно в строк. У день, коли кожен з вас зуміє відрізнити крони дерев від міражу, відчує поклик і запах цілющої вологи. Інакше легко обманутися і пройти повз.
Ми вірили Його словами безоглядно і на заході третього дня вийшли до оазису.
І не було прекрасніше музики на світі, ніж переливи струменів і дзвін крапель об дно колодязя.
Він говорив щось про перший досвід, про обережність, ми не слухали, жадібно припадаючи губами до джерела. Кожен з нас пив, насолоджувався, черпав, як міг. Кожному хотілося увібрати лише в себе чистоту цих крапель. Ми наповнювалися і наповнювали посудини, проливаючи чарівництво через край. Ми вичерпали джерело.
Щоб спокутувати провину, один з нас запропонував залишитися там назавжди, вирити яму ще глибше і звільнити воді шлях на поверхню.
- Ні, - заперечив Він, - ви не навчилися берегти те, що маєте. Ви не повернете воду. А якщо повернете, то знову расплещете перш, ніж встигнете пошкодувати про це.
І ми попрямували через гори до океану. Він пообіцяв нам нові дивовижні країни на іншому його березі.
Коли в шторм наш корабель рознесло на друзки об риф, Він сказав, що це Доля. Але ми навіть уявити собі не могли, наскільки немилосердно вона обійдеться з нами. Тому що найстрашнішу спрагу людина відчуває не в пустелі, а посеред води.
Ми спорудили пліт із залишків нашого корабля і дрейфували в прозорій блакиті, що відбиває сонячні промені. Кілька діб. Вода у флягах, набрана у джерела, скінчилася несподівано скоро. Ми пили, промивали їй рани, поливали один одного в надії на близькість порятунку. Адже був же оазис! Він берег свою, лише зрідка пригублю.
На заході третього дня, ми зрозуміли, що ніхто не прийде нам на допомогу. Океан нещадний: хвилі поламали лінію горизонту без будь-якої надії навіть на міражі про кораблях, берегах і оазисах. Але фляги вже були порожні.
Шкіра потріскалася від солоного вітру, очі осліпли від сонця, мова пересох і дряпав небо, немов наждак. А як же хотілося пірнути! Піти під лід морської глибини, відірватися від своїх і плисти під водою, широко розкривши рот. І ковтати, ковтати, ковтати цю блакитну холодну воду до нудоти, до знемоги.
- Морська вода отруєна сіллю, як отрутою. Ви не зможете її випити, але вона вип'є вас. Ви не зможете втамувати спрагу, тому що з кожним новим ковтком, вам буде хотітися ще і ще. І так до тих пір, поки кров не перетвориться в морську сіль.
Здавалося, все ми втратили віру в Його слова. Перший з нас пірнув. Більше ми його не бачили. Один за іншим вони стрибали в воду, хтось повертався, хтось пішов назавжди.
Тих, хто не захлинувся відразу і виплив, океан вбивав вже на плоту: їх рвало власними нутрощами, втрачаючи природну вологу, тіла розпухає і розкладалися, а від нудотного запаху гниючої плоті ще більше хотілося пити.
Він намагався зупинити нас, але марно. Він розділив свою воду на всіх: змочував нам губи і благав, щоб пам'ятали смак прісної води, зберігали її чистоту. Ніч приносила полегшення, але ненадовго. З наступ нового дня палюче сонце сталкивало в воду чергову жертву. Акули вичікувально кружляли поруч. Тепер ми стали для них безпечним ласощами.
Чи вірив я Йому тоді? Не знаю, напевно, наосліп все-таки вірив. Тому що в живих ми залишилися удвох. Я чув його голос крізь сон, наче зі мною ночами говорили зірки:
- Перший ковток любові вчить не тільки втрачати, але і берегти. Невиражені почуття не забуваються, непогамовану бажання залишаються в тобі назавжди і женуть назустріч новим і новим відчуттям. Це як намагатися втамувати спрагу морською водою. Але душу їй не наситиш. Без емоційного наповнення рано чи пізно настане зневоднення і смерть. Випадкові люди не замінять того, хто колись був близький, прожиті дні відгукуються болем, навіть якщо були залиті яскравим сонячним світлом. У цьому світі відбуваються неймовірні чудеса, збуваються заповітні мрії, тут є все, крім дороги назад.
Нам же всім залишається берегти кожну краплю чистої води, навіть якщо це вже не вода, а напівзабуте її відчуття на губах. Людина так влаштована: він бреде від джерела до джерела, поки не знайде свій оазис, щоб залишитися в ньому назавжди.
Потрібно всього лише навчитися слухати свій внутрішній голос, не зраджувати, чи не витрачати серце.
Коли я прийшов до тями від сну, горизонт змінився. Плином нас несло до берега. І це був вже не міраж.
- Море наповнюють річки, справжня вода вже близько, - сказав Він.
Я піднявся на пагорб і побачив річку: повноводну, широку, швидку, ту, що ні вичерпати і не випити за ціле життя. Я завмер у нерішучості, я обожнював ній, я дивився на неї як на подарунок небес. Він посміхнувся і підштовхнув мене в спину:
- Іди до неї!
БІЛЕ МІСТО. УРИВОК З РОМАНА
****
Пляж. Нескінченно довгий білий пляж. Сонце сліпить очі. Вони лежать, витягнувшись на піску, як два великих сильних звіра після полювання. У нього м'язисті руки, і сонце грає відблисками на плечах. Хочеться дотягнутися і доторкнутися до цих блискучих плечей. Але Поліні лінь, вона перевертається і дивиться на море. Воно прозоро-блакитне, майже бірюзове. Якось він сказав, що перед смертю очі у людини стають синіми. Напевно, всі ми після смерті йдемо в море. Море - це наша одна на всіх всесвітня душа. Думки про нескінченність і безсмертя. Але думати теж лінь. Поліна закурює цигарку, пісок дрібними голками впивається в лікті, але це приємно, така легка голкотерапія. Море синіє ближче до горизонту, а потім повільно з'їдає небо. І небо теж стає морем. Жарко. Дрібні крапельки поту у нього на скроні, а коли він сміється, зморшки-промінчики з'являються навколо очей, і це дуже гарно. Повітря розплавився, він не плівка, а щось невагоме, ніж так важко дихати. Потрібно піти і зануритися в крижану прозору воду. Але вона продовжує плавитися, втягуючи ніздрями розпечене повітря. Жарко. Пляж.
Море шумить. Хочеться заплисти далеко-далеко і лягти на спину, і нехай вода її хитає. Колиска. Як в дитинстві. А пляж зникне за блакитним обрієм.
Море змінює колір по секундах. У жодній палеті немає стільки відтінків синього. Згадалося їй, як в Третьяковці частенько дивилася на картину Айвазовського «Море» і думала, що перебрав він кольору, не буває такої синьої води. Виявляється, буває, взимку. Цікаво, а яка пора року зараз? Яке вона придумає, таке і буде. Нехай буде зима. Але щоб як і раніше жарко. І крапельки поту у нього на скроні, і зморшки-промінчики.
І пляж.
Смс-ка. Подруга шукає роботу, чи немає у неї чого підходящого? Ні, тільки йогурти. Спочатку все вивчають історію мистецтв, а потім починають малювати йогурти в фотошопі. Йогурт - як фінал, як межа творчих прагнень попередніх століть.
"Як справи?"
«Все по-старому, шукаю роботу».
«А я хочу кинути все до біса».
"Ну добре бувай. Дзвони ».
Була зима, тридцятиградусний мороз. Увібравши в себе якомога більше тепла і затишку маленького кафе на Арбаті, вони на одному диханні мчали до метро, майже падаючи від холоду, як замерзлі на льоту птаха. А там, внизу: темно, поїзди носяться, гаряча штовханина перону.
І подруга, тоскно спостерігаючи проїжджаючий повз поїзд, сказала:
- Хочу, щоб за мною закрилися двері, і голос оголосив би: «Наступна зупинка - Крим». Там мій дім. Там море шумить, і навіть зараз, взимку, дерева зелені. Вічне літо.
- А чого поїхала? - запитала Поліна.
- Як і всі ... Хочеться домогтися ВСЬОГО в життя, неможливо ж весь час дивитися на море і чекати чогось. Я і приїхала в Москву. Перший рік було важко, але і мета теж була: довести всім, що витримаєш і залишишся. Потім з'явилися друзі, робота. Затягнуло. А років через п'ять приїжджаєш додому і розумієш, що тебе там вже не чекають, просто викреслили і все. Твоє місце тепер тут, на цій вічній платформі, де все кудись біжать, а повертатися більше нікуди.
Так, нікуди. Вони вивели нову породу людей, що живуть в коробці. Їх очі не виносять сонячного світла, тому що коробка - без вікон. Їй хочеться втекти в Сокільники, стати прогульниця, як в дитинстві. Крокувати по шарудіти листям парку, ловити сонячне дихання золотої осені. Адже це так швидко закінчиться! Кілька днів і все, світ завалиться в вогку зиму. Життя взагалі - Римські канікули. Чому тоді їм не зустрітися? Якщо їй нічого не належить в цьому світі і абсолютно все можна втратити безповоротно?
«Я люблю тебе за те, що твоє очікування чекає того, що не може статися». - звучить в навушниках після моря.
Все скоро зміниться, її світ летить в якесь провалля, а Поліна навіть не може дати їй ім'я, зрозуміти, хто вона, ця прірва. І не знає, що вибрати. Хоча і вибирати нема з чого. Ще один день, який наближає її до смерті. Цікаво, чим він закінчиться, цей осінній день? Он-то є у неї, поки не прожитий ...
... Тільки вже не осінь і не зима, а її передостанній день. За вікнами, напевно, йде сніг. Або вже світить сонце? Яка різниця, якщо вікон немає. Понеділок у коробці. Ще одні похмурі, даремно витрачені вихідні позаду. Влаштувати б похоронне багаття по всіх днях, проведеним даремно на дачі, біля телевізора, в офісі. У людини часом немає вибору: він залежить від бажань своїх близьких. І жертвує, жертвує, жертвує заради них до нескінченності. А що, якщо не можеш більше бути жертвою і хочеться купити квиток на найближчий поїзд і розчинитися назавжди?
- Так ти правий. Поїхали працювати доглядачами маяка! Тільки зараз. Зробимо крок за двері - в порожнечу. Це легко! Чому всі бояться? - скаже йому Поліна.
- Я не боюся, - відповість він.
А за вікнами буде шуміти море.
І пляж ...
[1] Борис Гребенщиков. З пісні «Деякі одружуються».
[1] Ілля Кормільцев. З пісні «Ранок Поліни».
Вам сподобалось?
Поділіться цією статтею!