Синє. Боже, ну до чого ж синє!
Штиль невідомих мені широт.
На горизонті хмара з набряклих вим'ям
дражнить дощем спраглі жадібний рот.
Скельний уламок - нори, каверни, вибоїни.
Левіафанів череп, притулок гниль.
"Тут був Іуда" кимось на камені вибито.
Може і був, не знаю. Тепер тут я.
Двадцять кроків від берега і до берега,
бурі стрічки мокнуть в воді плащем.
Чайка на межі слуху верещить в істериці -
або НЕ чайка? Втім, кому ще.
Сонце нещадно б'є гарячим молотом,
бризкають осколки: кварц, лазурит, слюда.
Сухо і страшно. Думки в труху розмелені.
Хто я? Не пам'ятаю. Як я потрапив сюди ?!
Сіль на губах - до виразок, до кривавих тріщин,
терпкий смак на кінчику язика:
Слово. А в ньому - народження, запах жінки,
солодка млечность, сонце, гора, річка,
пил, і спека, і скелі, і крики чаячьі,
мертва безодня, блякла синь вгорі.
Світ, потягнувшись, скине з себе ненавмисно
дане наспіх ім'я, як лушпиння.
Доктор Шредінгер, Ваша кішка ще жива.
Написала бестселер, прекрасно грає в покер
(На каре з тузів їй завжди випадає джокер),
Роздає інтерв'ю, в інтернеті веде журнал,
І, сказати по секрету, вельми популярний блогер.
Ящик - форма Всесвіту, який її створив Бог.
Геометрія раю: шість граней і ребра-балки,
По периметру - вишки, паркан, КПП, мигалки.
Іноді згадується крісло, камін, клубок,
І його чомусь буває дуже шкода.
Доктор Шредінгер, Ваша кішка не бачить снів,
Береже свою смерть в портсигарі з бичачої шкіри,
Чи не мріє одного разу творцеві дати по пиці,
Хоче дивного - рідко, але частіше за все навесні.
Любить солодке. Втім, несолодке любить теж.
Ймовірності танцюють канкан на підмостках стін,
Всесвіт ніжиться в вузьких зіницях котячих.
Ваша кішка, герр Шредінгер, терпить мимовільний полон
І не плаче. Уявіть собі, ніколи не плаче.
"Глянь - зі сходу струмує тьма, у місяця на лобі проступає хрест,
Все моря і гори зійшли з розуму, відчувши потребу в зміні місць,
Повітря ріже горло гостріші ножа, в животі ворушиться слизький спрут.
Але ще не пізно вгамувати пожежа, заспокоїти бурю, відстрочити суд,
Припинити вітрів похоронний виття, замінити вулкани на дим печей.
Сміховинна плата: убий того, хто сьогодні спить на твоєму плечі.
Він - кат і плаха, скудела біди, могилу годованець, пекельний стяг,
Кров і гній наповнять його сліди. Хоч трохи забарився - і буде так!
Дві друку зняті, залишилося п'ять, рудий кінь гарцює у райських врат.
Води річок ось-ось повернуться назад, і на землю впадуть вогонь і град,
Третій ангел тримає у губ мундштук, і зірка Полин у висячому положенні тремтить.
Чому ж ти не разнімешь рук? Відпусти, йому все одно не жити!
Чому ти щурішься, похмурі брови, побілілий рот перетворюючи в шрам?
Та яка, до біса, тут любов, якщо небо трісне зараз по швах,
Якщо чаші гніву вже киплять, для господньої жнив точила серп?
Ти ж знаєш ціну: твій молодший брат - або все. Ти чуєш? Під корінь - все!
Ну, вирішуй швидше ". Шарудить пісок, розтираючи в пил горизонту нитку.
Ти легко цілуєш чужий скроню - обережно, щоб не розбудити.
Чи ти мріяв про безсмертя? Я чи що? Не пам'ятаю.
Втім, тепер все одно нічого не виправиш.
Вечір наполегливо намагається виглядати важким,
Кафешантанних вальсок витягуючи з клавіш,
Плутаючи ноти, збиваючись то в польку, то в сальсу.
Крок, напівкрок, поворот - і по колу, по колу.
Бальні туфлі і думки зносилися до м'яса,
Нам вже нічого - нічого! - крикнути один одному.
Губи ворушаться: крок, напівкрок, поворот і.
Тримаємо особа і поставу - мовчати, посміхатися!
Тільки плече під долонею темніє від поту
Так відчутно тремтять напружені пальці.
Ні перепочинків, ні пауз в мелодії мірної -
Вічність як вічність. Іншим діставалася і гірше:
З пекельними тортурами, страхом, палаючої сіркою
Або з жахливою холодом усередині і зовні.
Корчиться ніч, в ритуальному вогні догоряючи,
Вальс проростає паростками болю під шкіру.
Крок, напівкрок, поворот - дотанцуем до раю?
Просто. нас все ще двоє. А значить, ми зможемо!
______________________________
* Йоль - середньовічне свято зимового сонцестояння
Повернення в Гаммельн-2
Вони йдуть, ти чуєш?
Вони карбують крок.
Їм в такт гуркочуть даху
І скла деренчать.
Безмовні і суворі,
Зберігаючи згуртований лад,
загони щуроловів
Вступають в Гаммельн свій.
Захлинаючись регоче вітер:
Настають під отчий кров
Оплакані діти,
Втрачена кров.
Прикривши порожні погляди
Забралами вій,
Вони проходять поруч,
Чи не дізнаючись осіб.
Наскрізь пронизує місто,
Назустріч, від річки
Стікаються до собору
Щурячі полки.
Під гучний виття набату,
Як в моторошному сні,
Ті, хто пішов колись
Встають спина до спини.
Тремтять охвістя вулиць,
Будинки скиглять, присівши.
Дивись, вони повернулися!
Вони повернулись.
Усе.
Про роль срібної ложки в окремо взятій долі
Коли урветься мій останній вдих
(А, може, видих - тихо, на вильоті),
Я стану книгою власних віршів
У бувалому м'якому палітурці,
Подарованої комусь з п'яних очей
На вечорі в "розсаднику культури".
Її / мене відкриють пару раз
І сунуть в шафу до іншої макулатурі
Перебирати, як намистини в жмені,
Саму себе - побуквенно, через підрядник,
Прокушуючи пальці до кістки,
І битися в прути клітки одиночній,
Паперові - але тим образливіше полон.
О, розкіш рук, які ламають кайдани!
Зітхнути, розправити плечі, встати з колін,
Вкласти себе в єдине слово,
І дротиком - в довірливий зіницю,
Отруєним зерном в чужу ріллю.
Тут сухий о, кам'янисто, гаряче -
У таку землю і лягати страшно,
Не те, що проростати крізь спеку і сніг,
Підзол душі насилуючи корінням.
Але я намагаюся виштовхнути втечу
З серця, набухає в рані.
І коли, нарешті, всередині розквітають маки,
І коли в роті покриваються сіллю звуки,
Я мовчу оглушливо, як духовий оркестр.
Хтось в білому - ангел, доктор чи, перукар -
Поправляє скатертину, ретельно миє руки
І мене на сніданок срібною ложкою їсть.
Шість букв, перша Л
Ти сідаєш в метро і плачеш: "Та що ж таке?
Чому вона не залишить мене в спокої?
Невже її не нудить від дешевих драм? "
А вона, як і раніше, на сльози плювати хотіла.
Дістає свій улюблений скальпель, встромляє в тіло,
Діловито розкриваючи недавно загоєний шрам.
Під одягом - відмітини, садна, розсип свердловин,
З тебе випливає не кров і не лімфа навіть,
А глуха туга і жалість до самої себе,
Кислотою випалюючи візерунки, плямуючи шкіру.
Набридло? Знаєш, і їй набридло теж -
Ця вічна блідість і тріщина на губі,
Неживі іграшки, засохлі на смерть фарби,
Вранці - втома, як ніби лягала в касці,
Отраженье всмятку. Полудень сьомого дня.
У тебе ж - пам'ятаєш? - дзвеніло, тремтіло, співало,
Барабанячи в венах, де нині - остиглий попіл,
Так якого біса ти ховаєшся від вогню?
Почекай, ось вона відвернеться, потисне плечима,
Акуратно поставить кухоль з зеленим чаєм
І поїде нічним в Петропавловськ, а, може, до Твері.
Ти, звичайно, протримаєшся добу-другу-місяць,
Прикидаючись, що камінь всередині нічого не важить.
Вибач, я не знаю, куди їй дзвонити тепер.
Лінія фронту перетинає місто,
Щодоби переповзаючи ближче.
Вечір звичної хваткою бере за горло:
В "Будинок біля дороги" сходяться ті, хто вижив.
Ніч, прокидаючись, худу спину горбом
На черепичним даху.
Дженні стоїть за стійкою, дзвенять келихи;
Нині її коктейлі надмірно міцні.
Тридцять дев'ятий день, як батька не стало.
Дженні весь час ввижаються звуки скрипки,
Погляд хлопця навпроти підсвічений червоним
І неприємно чіпкий.
Крізь віддалений гуркіт - злітають "Стелси" -
У бадьорому чужому похміллі не чути фальші.
З автомата - пісенька Боба Уиллса:
"Губи такі солодкі." - як там далі?
Папа любив танцюльки, поки не спився.
Дженні сьогодні станцює.
Падре Філіпа перебирає чотки:
Actus Fidei, Gloria, Pater noster *.
Блудні тіні до вікон припали чуйно,
Запах землі і сірки лоскоче ніздрі.
Хлопець навпаки мружиться з-під чубчика,
Тягне тютюновий повітря.
Було б хоч страшно, чи що. всього лише тьмяно.
"Завтра" не буде, немає ніякого ризику.
Руйнуються гори, річки змінюють русла,
Море штурмує Бостон і Сан-Франциско.
Дженні вб'є пачку медових мюслів
І півпляшки віскі,
Після зап'є свою вечерю остиглим чаєм
З різнобарвною чашки з відбитим краєм.
Море йде до Техасу під крики чайок.
Ангел навпаки Дженні дзвенить ключами
Від нежитлового раю.
__________________
* Католицькі молитви: "Акт віри", "Слава", "Отче наш"
Принцеса vs Дракон
- Відпусти ти мене, чудовисько, дай піти!
Все одно втечу, не вставай на моєму шляху.
Проповзу по скелях, вниз витікаючи водою,
Ароматом яблучним, вереском, резедою,
Хоч вужем, хоч слизькій жабою, в кінці кінців.
Чому ж ти відвертає обличчя?
Набридло бути негідником?
- Підбери-ка соплі, дівчинка, де хустку?
Поодинці тут не зможе пройти ніхто -
Крізь завали, щілини, зсуви, льодовики.
Краще ти себе для лицаря збережи.
Ритуал давно налагоджений, не нам міняти:
Нехай спершу герой в бою переможе мене
І врятує свою прекрасну пані.
Ось тоді йди, красуня, не тримаю.
Я закрию двері, поверх накладу друк.
Їй - кричати і плакати, мені - пити остиглий чай,
Заливати чужу таємницю, гасити пожежу.
Приїжджав твій лицар, мила, приїжджав,
Біля воріт стояв, хитався, дрожмя тремтів,
Кіновар'ю спльовував, скидався липкий піт,
А за ним стара в чорному кривила рот,
Хоч і знала, що ось-ось його забере.
У королівстві вашому виразка, чума і мор,
Чи не сполох з мертвим виє - вороняче хор,
Згарища - бенкет для щурів і собачих зграй,
Як гнилої горіх, столиця всередині порожня.
І поки твій лицар, дівчинка, міг дихати,
Я поклявся прив'язати тебе, утримати,
Замкнути на сто замків, втратити ключі,
Якщо треба - запаморочити і приручити.
Дражнить ніздрі терпкий яблучний аромат.
Сьогодні вночі буде казковий зорепад,
Ми підемо удвох на вежу під розсип іскор,
Ти забудеш все, що раніше тягнуло вниз,
І віддаси тугу і біль золотий зірці.
Занадто тихо. Де ти, дівчинко? Де ти? Де.
Кажуть, що чарівні дзеркала відображають справжню суть людини. Якщо диво дуже велике, відображення може знайти подібність життя, яке, однак, перерветься разом зі смертю господаря.
Столітня війна закінчилася внічию,
Втрати з обох сторін рівні до сотої частки.
На жаль, мій сюзерен результатом незадоволений:
Хандрить і ллє вино на лілльських парчу.
Сиві протяги турбують пил часів.
Ні підданих, ні слуг, ні шепоту, ні стогону -
Тут тільки він і я, прикутий біля трону:
Безмовний, без'язикості, поламаний і Клейменов.
Я був. а ким я був? Тасую імена,
Але жодне з них не зачіпає пам'ять.
Намагався бунтувати, відмовлявся славити?
Любив? Хотів убити? Так в чому моя вина ?!
Каліка і урод, я вижив всупереч
Прогнозами лікарів, потугам чарівників.
Свинцева туга моєю душею володіє
І капає в долоню підставленої руки.
А сюзерен мовчить який день поспіль,
Батистову рукав купаючи в винної калюжі.
У його келиху - отрута, вбивці чекають зовні.
Він дивиться мені в очі - і опускає погляд.
"Прости мене." - Слова, відцвілі в полоні,
Мнуть, як хліб, безкровними губами.
Він п'є.
Мою гортань спопеляє полум'я.
І вщент скло підриває тишу.