У 1982 році Ларрі Уолтерс, пенсіонер з Лос-Анджелеса вирішив здійснити давню мрію - полетіти, але не на літаку. Він винайшов власний спосіб подорожувати по повітрю.
Уолтерс прив'язав до зручного крісла сорок п'ять метеорологічних куль, наповнених гелієм, кожен з яких мав метр в діаметрі. Він сів у крісло, взявши запас бутербродів, пиво і дробовик. За сигналом, його друзі відв'язали мотузку, утримувала крісло. Ларрі Уолтерс збирався плавно піднятися всього на тридцять метрів, проте крісло, як з гармати, злетіло на п'ять кілометрів.
Сусіди обговорюють. Дзвонити чи 911? Навіщо? Людина полетів. Літати не заборонено. Закон не порушений. Насильства не було. Америка - вільна країна. Хочеш літати - і лети к чортовій матері.
... Години через чотири диспетчер ближнього аеропорту чує доповідь пілота з призахідного лайнера:
- Так, до речі, хлопці, ви в курсі, що у вас тут в посадковому ешелоні якийсь му ** до літає на садовій стільці?
- Що що? - перепитує диспетчер, галлюцініруя від перевтоми.
- Літає, кажу. Вчепився в свій стілець. Все-таки аеропорт, я і подумав, хіба мало що.
- Командир, - піддає металу диспетчер, - у вас проблеми?
- У мене? Ніяких, все нормально.
- Ви не хочете передати управління другому пілотові?
- Навіщо? - дивується командир. - Вас не зрозумів.
- Борт 1 419, повторіть доповідь диспетчеру!
- Я сказав, що у вас в посадковому ешелоні му ** до літає на садовій стільці. Мені не заважає. Але вітер, знаєте.
Диспетчер врубує гучну трансляцію. У старшого зміни квадратні очі. На початок смуги з виттям мчать пожежні та швидка допомога. Смуга очищена, рух припинено: екстрена ситуація. Лайнер сідає в штатному режимі. По трапу вибігають фебееровец і психіатр.
Доповідь з наступного борту:
- Так якого ще хрону тут у вас козел на повітряних кульках шлях загороджує. ви взагалі за повітрям стежите?
У диспетчерській тиха паніка. Невідомий психотропний газ над аеропортом.
- Спокійно, Кептен. А крім вас, його хтось бачить?
- Мені що, кинути штурвал і йти в салон опитувати пасажирів, хто з них осліп?
- Чому ви вважаєте, що вони можуть осліпнути? Які ще симптоми розладів ви можете назвати?
- Земля. я нічого не вважаю, я просто сказав, що ця гидотний птах на мотузочках працює повітряним загороджувачем. А розладом я можу назвати роботу з вашим аеропортом.
Диспетчер трясе головою і виливає на неї склянку води і, переплутавши руки, чашечку кави: він загубив самоконтроль.
- Так, і хочу поділитися з вами тим спостереженням, джентльмени, що дивно безглуздо і самотньо виглядає на цій висоті людина без літака.
- Ви в якому сенсі.
- О. І в прямому, і в філософському ... і в аеродинамічному.
- Земля, доповідаю, що тільки що якийсь хлопець мало не вліз до мене в лівий двигун, таким чином усуваючи аварійної ситуації. Не хочу засмічувати ефір при посадці. По завершенні польоту зобов'язаний скласти письмову доповідь.
Диспетчер дивиться в повітряний простір поглядом Горгони Медузи, що вбиває все, що рухається.
- ... І скажіть студентам, що якщо ці ідіоти будуть святкувати Хеллоуін поруч з посадкової глісадою, то це добром не закінчиться! - просить наступний.
- Спокійно, борт. Повідомте по порядку. Що ви бачите?
- Посадкову смугу бачу добре.
- Не зрозумів? В сенсі?
- А що я роблю? Земля, у вас там все в порядку?
- Повідомте - ви спостерігаєте непізнаний літальний об'єкт?
- А чого тут не впізнати-то? Дуже навіть пізнаний.
- Він що, суперйог якийсь, що там літає?
- Звідки я можу знати, хто він такий.
- Так. По порядку. Г д е ви його бачите?
- Тому що полетів. -Хто?
- Земля, ви з глузду з'їхали? Ви мізки включаєте? Я заходжу до вас на посадку!
- Це що ... ви його запустили? А на хрена? Я не зрозумів!
- Літаючий людина? -Так.
- Звичайно був? Що я, псих.
- Мені ніколи за ним стежити! Звідки я знаю, де він! Напустили бозна кого в посадковий ешелон і ще вимагають стежити за ними! Плювати мені, де він зараз бовтається!
- Спокійно, Кептен. Ви можете його описати?
- му ** до на садовій стільці!
- А чому він літає?
- Що його в повітрі щось тримає? - в розпачі надривається диспетчер. - Яка етіцкая сила? Яке літальний засіб. Не може ж він на стільці літати.
- Так у нього до стільця кульки прив'язані.
Далі слід неперекладна гра слів, бо диспетчер зрозумів, що повітроплавець прив'язав яйця до стільця, і вимагає пояснити йому причину підйомної сили цього сексомазахізма.
- Його що, Господь в повітрі за яйця тримає, чи що ?!
- Пане професоре, я дотримуюся традиційної сексуальної орієнтації, і не зовсім вас розумію, сер, - політкоректно відповідає борт. - Він прив'язав до стільця повітряні кульки, сер. Мабуть, вони надуті легким газом.
- Звідки у нього кульки?
- Вибачте, Кептен. Ми просто хочемо перевірити. Ви можете його описати?
- Ну, хлопець. Нестарий чоловік. У шортах і сорочці.
- Так. Він білий або чорний?
- Кептен? Що значить - синій.
- Ви знаєте, яка тут температура за бортом? Спробуйте самі політати без літака.
... На радарах - нічого! Людина маленький і нежелезной, кульки маленькі і гумові.
Зв'язуються з авіабазою. Пояснюють і клянуться: лікар в трубку підтверджує.
... Наш повітроплавець в пеклі над безоднею, в прострації від жаху, околевшіх і задубілий, судорожно дихаючи крижаним розрідженим повітрям, передсмертним поглядом пропускає поруч ревуть на зниженні лайнери. Він злипнувся і смерзся воєдино зі своїм крихітним кріслом, його хитає і тягає, і свідомість закуклілось.
Черговий рев розкочується голосніше і поруч - в ста метрах пролітає винищувач. Голова льотчика в просторому ліхтарі з цікавістю крутиться в його сторону. Вдалині винищувач закладає розворот, і на зворотному прольоті пілот крутить пальцем біля скроні.
Цього наш колишній льотчик-курсант стерпіти не може, зоровий центр в мерзлому мозку передає команду на впорскування адреналіну, серце штовхає кров, - і він показує пілоту середній палець.
- Живий, - несхвально доповідає винищувач на базу.
Ну. Піднімають поліцейський вертоліт.
А вечеряти ... Темніє! Холоднішає. І вечірнім бризом, згідно із законами метеорології, кулі повільно зносить до моря. Він дрейфує вже над берегом.
З вертольота кричать і махають! За шумом, зрозуміло, нічого не чути. Зверху намагаються підчепити його крюком на тросі, але потужний струмінь від гвинта здуває кулі в сторону, крісельце бовтається враскачку, як б не вивалився.
І рятувальна операція завершується за його власним рецептом, що в чомусь прикро ... Вертоліт повертається зі снайпером, сліпить зі ста метрів прожектором, і снайпер прострілює верхній зонд. І другий. Дивляться з сумнівом ... Знижується?
Внизу вже бовтаються все берегові катера. Вільна публіка на довільних плавзасобах насолоджується видовищем і заважає берегової охорони. Голови розірвані, і хтось уже впав у воду.
Третій кулька з тріском лопається, і зниження грона робиться явним.
На п'ятому простреленою кулі наш хлопець з чмоком і бризками шльопається в хвилі.
Але мотузки, на яких висіли здуті кулі, заплуталися в високовольтних проводах, що спричинило коротке замикання. Цілий район Лонг-Біч залишився без електрики.
Фари світять, буруни біліють, катери мчать! Його витралівают з води і починають віддирати від стільця.
Лікар мацає пульс на шиї, дивиться в зіниці, суне в ніс нашатир, коле кофеїн з глюкозою і релаксанти в вену. Як тільки лікар відвертається, потерпілому вливають стакан віскі в глотку, труть вуха, б'ють по морді ... і лише тоді силами чотирьох матросів розтискають пальці і розплітає ноги, закручені гвинтом навколо ніжок стільця.
Під тортурами він почав приходити в себе, в сенсі масаж. Самостійно стукає зубами. Посміхається, коли в кам'яні від судоми м'язи вганяють шпильки. І нарешті вимовляє перші матюк. Тобто життя налагоджується.
І коли на набережній його перевантажують у «швидку», і фотоспалахи преси сліплять натовп, пролазливої кореспондентці вдається просунути мікрофон між санітарів і крикнути:
- Скажіть, навіщо ви все-таки це все зробили?
Він відповів: «Ну не можна ж весь час сидіти склавши руки».