Я тебе вже бачу ...
Казала мені мати ...
"Мистецтво - дитя неробства. Прекрасне - антипод корисного. Коли річ стає корисною, вона перестає бути прекрасною ", - писав Теофіл Готьє. Я вважаю, що це дійсно так.
Інший Вінні Пух
Якось Час прийшов до Вінні Пуху, і він подорослішав.
Він свій ліс обійшов і зарив свою книгу під дубом.
Птахи в кронах кричали: "Куди ж ти зібрався, шибеник?",
Але мовчав Вінні Пух, закриваючи очі не розчесаним чубом.
А за лісом лежала долина і пальці доріг,
Він потиснув ці пальці і вибрав, які до моря,
А навздогін йому все махав і махав П'ятачок,
І все попереду було вдосталь - і щастя, і горя.
А вітер дме Вінні Пуху в спину,
А то - в обличчя, то лоб йому, як синові,
Вечірньою прохолодою освіжить,
Підошви стерті рівно наполовину,
Пісок шарудить, а світ не близький лежить.
Пух довго йшов в пилу і до моря вийшов,
І переплив його, і ми, хлопці,
Господарів порту і ловців тріски,
Його назвали якось "дядя Міша",
І він прийшов до тями, глянувши на віскі.
Що ж, ось і "дядя". Вітер в спину дме,
І негода в небесах чаклує,
Дорога - прямо, ні дороги назад.
Захід червоним хмари малює.
І хто нас чекає? А нікому нас чекати.
Посередині землі, посередині гарячого вічного літа,
На чужому березі, пропускаючи крізь вуха
чужу горлову мова,
Я раптом згадав тебе, П'ятачок,
як кричав ти мені вслід, і поривами вітру
Відносило слова твої в сторону, може бути, щоб зберегти.
Я тебе не забув, і сподіваюся, що хто-небудь пам'ятає мене,
Ти завжди був домашнім, а я ось бовтаюся по білому світу,
І забрався далеко, до вас не доскачешь,
і немає грошенят на коня.
Знаєш, я тут один, а приятелі - їм би поїсти та напитися.
Все гогочуть по-своєму, нікому навіть про ліс розповісти.
Я диктую лист в порожнечу, може, чує якийсь птах,
Може, знає по-нашому,
може бути, зможе тебе розшукати.
Як, ти думаєш, живемо ми тут, Вінні?
Все старовинну товчемо воду в ступі,
Гає у вікна вечір зимовий,
Так балакаємо вранці ложкою в супі.
Що не глянь, все бурелом та хмиз.
Старий ліс, і що, до біса, в ньому такого?
Ну горіхи, ну весною пролісок,
Ні, ти там щасливіше нас, право слово.
Про тебе мені начірікала птах,
Каже, летіла довго-далеко.
Будь по-твоєму, вирішив повернутися -
Приїжджай, мені теж тут самотньо.
Пам'ятаєш, ти тоді пішов, було літо.
Я вважав, ну через рік повернеться.
Тридцять років пройшло, а ти - все по світу,
І твій дуб в моє вікно гілкою б'ється.
Над Стамбулом - туман, а Європа засипана снігом.
В небо труби димлять, і вогнищами запалилися пустирі.
Старий доктор, закутавшись в плед, пише довгі
Далеко до весни і, по зірках видать, далеко до зорі.
Пише він, що відміряно всім, без поправок за зростом і вагою,
Дрібних капостей, великих образ, тиші і випадкових дарів.
Якщо вийшов з лісу, то значить повернешся колись до лісу.
За Писанням так. Повертаються все під батьківський дах.
Ліс обійме тебе лопухами, закутає в трави,
Сядеш ти біля коріння, і охопить тебе забуття.
І кущі зацвітуть над тобою, і пахне Белен-отрутою,
І залишиться після тебе тільки дитяче ім'я твоє.
Голоси над морем
І з цим навіть не сперечаються.
Одні стоять біля причалу,
Інші йдуть в море.
І просив я у моря пощади, і море мовчало,
Казав: "Не клич, заведеш мене казна-куди!
Хоч відповідай, - говорив, - хоч відповідай! ",
Або це про балки причалу стукала вода,
Шелестіла: "А вітер в обличчя? А далекі країни?
А Доля? А Удача? А бачив ти їх вітрила? "
І стояв я над морем, нас з ним вкривало туманом.
І воно говорило, я слухав його голосу.
Брунхільда сиділа біля краю Землі,
Далеко пішли кораблі.
Давно вже розтанули їх вітрила,
І висохли сльози в пилу.
Брунхільда чекала свого моряка,
Дорога його нелегка.
Один в океані, з волі вітрів
Куди ж занесло дурня?
Мій Про дин, мій Тор, допомагайте йому,
Йому важко одному.
Мій милий, я чекаю, повертайся скоріше,
Мені мертвий мужик ні до чого.
Брунхільда все дивиться в туманну далечінь,
І ллється з серця печаль.
Що ж ти покинув мене, мій ахеянін довговолосий.
Знову летять перелітні птахи над островом нашим.
Пес твій зовсім постарів, і блищать сивиною мої коси.
Осінь інша мені сниться, де весільний танець ми танцюємо.
Я не прошу у Богів, щоб тебе мені повернуло жорстоке море,
Мені б тільки знати, що весло ти своє занурюєш
Я про чужих повернення таку вже темряву почула історій,
Тільки - історії це, а я все одна, і несуться роки.
Що ж ти покинув мене, мій ахеянін, мені самотньо.
Гаснуть над островом зірки, і я згасає до терміну.
До Різдва обіцяв повернутись додому з походу, Іванко.
Ось і літо пройшло, хліб зібрали і зсипали в клуні.
Заплела вже стрічку в косу твоя дочка хуторянка,
А над хутором тихо, очерет шелестить над рікою,
Наварили вина і сватів чекають сусіди.
І боятися я стала, а раніше зовсім не боялася з тобою.
Повертайся, козаче хороший! Ну що ж ти не їдеш?
Обіцяв привезти з-за моря коралове намисто.
Нічого я, Іванко, не чекаю, аби сам вернувся.
Будь-який приходь, все прийму, нічого не боюся.
Аби живий був, так чуб твій кучерявий та за вітром вився.
Ах, Костя, Костя, що ж ти робиш зі мною ?!
Адже клявся: "Соня, будемо разом ми завжди!"
І що я бачу? Тільки чайок над хвилею,
І лиже п'яти мені солона вода.
Ах, Костя, Костя, з ким обманюєш Соню ?!
З ким топчеш дівоче сердеченько моє?
Чула Муся, тебе бачили в Херсоні,
Ти їв там диню і розвішував білизну.
А може бути, таки пішов за контрабандою.
Сказав - за рибою, тільки що ж тобі - збрехати.
В який же гавані стоїть твоя шаланда,
Що навіть звісточки не можеш мені послати ?!
Я тут кричу і обурююся на базарі,
Сусідові очі строю, бог мене побий.
А ти здалося - горю, як на пожежу.
І до пірсу бігаю. І чекаю тебе з морів.
Мій дядько був капітаном, і брата хвилі базікають,
За дев'ять місяців в рейсі, яка вже тут родина.
Але бог моряків цілує, і дивишся, а підростають
У всіх у бродяг у флотських кучеряві сини.
Вихорами явно в Нептуна, вони все бігають до порту,
Зустрічають і проводжають батьківські кораблі.
І як годиться, в терміни, йдуть з дому до біса,
І чекають їх жінки в бухті, на самому краю землі.
Хлопчик Саша йшов лісом з фотокамерою на шиї.
Вийшов вранці з лижної бази до найближчого струмка.
Сніг рипів під черевиками, білки на нього дивилися,
Він в них шишками кидався: "Гей, ви, там! А ось він - я! "
На замерзлому, на болотце бачив лисячий хвіст багряний.
(Ех, на чорно-білій плівці тільки тіні на снігу!)
Він потім за нею гнався, та виглядав капкани,
Тут і нічка: "Здрастуй, хлопчик! Усе! Дострибався! Ку-ку! "
Ах ти, господи ти боже! Навпростець, ліском, так ближче!
Північ, південь, та щоб не збитися! Я ж - мужик, на мені штани!
Де ж Полярна? Вище? Або та, трохи нижче? Тільки раптом, в кущах - очиська! Хрокнув хтось! Кабани!
Вмить на дерево заліз, слава богу, здогадався.
Сам тремтів, і сук хитався, по спині котився піт.
А під ялиною шум і тупіт до світанку лунав,
Чи то силою змагався, то чи грівся свинський рід.
Що наш бранець передумав до ранку, уявити можна:
Про характерах кабанячих, про дерева, про долю.
А ледь зоря зашарілася, хряк пріхрюкнул односкладово,
Стадо вишикувалося по два і потопали собі.
Так ось все і завершилося. Хлопчик Саша незабаром виріс.
Любить книги про звички всілякого звірини.
Усюди ходить з пістолетом і, чого б не сталося,
Знає точно, хто - мисливець, хто - видобуток, хто - свиня.
Дочка маячника заміж виходить,
Вечір висить над рибальським селищем,
Вечір, баркаси до причалу підходять,
Гості на весілля поспішають по путівцях.
Горілки нагнали Ядрена і каламутній,
Бочка встигла вина молодого,
Тільки склалося б життя її путнього,
Дочки маячника Льохи Сивого.
Сам то він, рано дружину Поховайте,
Так і не взяв нікого, бобилюет.
Доча-донька! Чи не знайдеш красивіше!
Он, поглянь, нареченого як цілує,
Міцніший за батьку ... Воно й негоже:
Так як батька - цілувати Молодого.
Дуже вже стала на мамку схожа
Дочка маячника Льохи Сивого ...
Небо від снігів глибше,
Над Лапландией і Латвією.
Сніговий вечір, і симфонією
В такт дзвенять бурульки солодкі.
Холода, морози бритвою.
Бог, веди по життю Андріса
З католицької молитвою.
Охороняй його старанніше
Від втрат і спокуси.
І прощай. Помілосерднее.
Якщо просить він прощення.
В горах, у самих вершин, живе старий Бенамукі,
І всі кажуть йому: "О!" І чекають від нього тепла.
Він створив нас з піску, і дав нам очі і руки.
І в пальцях його - вогонь, а в наших пальцях - зола.
Він дав нам ростити дітей і в море ходити за рибою.
Він дав нам мир і спокій, і дав війну і чуму.
І якщо серце у грудях захолоне холодної брилою,
Ми всі йдемо до нього, ми всі йдемо до нього.
Оракули кажуть - стеж за польотом птаха,
За падаючою зіркою, за кольором чарівних трав.
Але напис в Книзі горить, вгорі на кожній сторінці:
"Чому судилося - прийде. Старий Бенамукі прав ".
* Бенамукі - Бог дикуна П'ятниці,
героя роману Д. Дефо "Робінзон Крузо"
Час загинути ще прийде.
Може бути. А поки,
Пий своє пиво і їли бутерброд,
Дорога твоя легка.
Дорога тебе піднімає вгору,
Купюри шарудять в жмені.
І вниз кидає, тільки тримайся,
Дорогу не провести.
І як мені розповідав ветеран
Однією з останніх воєн,
Не в силах ні Біблія, ні Коран
Допомогти залишитися собою.
Дорога допоможе. їж бутерброд
І пиво хлеще своє.
Вона не зрадить, вона не збреше,
А ти - не зійди з неї.
Моя мама спить на жорсткій подушці,
Там всередині не пух, що не пір'я, а вата.
Я мрію про красиву іграшку,
Загалом, ми живемо не дуже багато.
Кашу пшёную їмо з маргарином,
Чай на сніданок п'ємо порожній з сухарями,
Телевізор дивимося з морем і Кримом,
А в вікно дивиться ніч з ліхтарями.
Ось я виросту здоровим і сильним,
Стану на ноги і плечі розправлю,
І піду за щастям, далеким і курних,
А свою подушку мамі залишу.
Та ну вас, люди, всіх під три чорти!
Я до чайки йду, ми з нею плачем,
Я якось вночі на кормі стояв,
Ми йшли в Стамбул, на серце було сіро,
Вона неподалік на леер села,
Я з нею до світанку проридав.
З тих пір ми разом з нею, з тих пір ми - брати.
Всі клятви сказані і все прокляття,
Життя, як відплив, відійшов з хвилею.
Одна лише чайка наді мною літає,
Але і вона, врешті-решт, стане,
І я розтану десь за кормою.
Я засну і побачу Ізраїль,
Блакитне гаряче небо,
Я засну і побачу Ізраїль
І рукою поглажу пісок.
Пил сідає на плоскі дахи,
Я вино заїдають хлібом,
Пил сідає на плоскі дахи,
На мене і на весь Схід.
Мені назустріч вийдуть євреї,
Попереду - сиві рабини,
Мені назустріч вийдуть євреї,
Помовчимо, я їх обійму.
Розпалимо багаття біля дороги,
Розпрямити втомлені спини,
Розпалимо багаття біля дороги,
Разом зустрінемо нічну темряву.
Пахнутиме тьма тамариском,
Старим миртом, полин-травою,
Пахнутиме тьма тамариском,
А очі наберуть вогню.
І мене поцілує жарко
Юдейка з чорної косою,
Так мене поцілує жарко,
І Ізраїль прийме мене.
На могилах весною завжди осідає пісок,
Навіть якщо тебе похорон не лежачи, а стоячи,
Навіть якщо тебе поховають особою на Схід,
Все одно осідає пісок над твоєю головою.
На могилах весною завжди проростає трава,
Зеленішою і найгустіше там, де губи і повіки,
Де блищали очі, де заритий твоя голова,
І крізь цю траву можна виглянути - як там на світлі.
Так чи сонце зійшло, так чи птиці в деревах кричать,
І чи не сильно землю морозом побило зимою.
І кого там знову, задихаючись від плачу, несуть,
І зійшла чи трава на могилах, сусідніх з тобою.
Як завжди пішов від смерті,
Як завжди пішов від кулі,
Від мисливських лягавих,
Обійшовши капканів клац,
На собачий гавкіт дешевий
Відповідати звик виттям,
Сірий, з білими очима,
Літній бродяга вовк.
Слід свій затоптав в болотах,
Промовчать кулик і жаба,
Шерсть пахне тванню,
Ну да висохне вона.
Ні товариша, ні друга,
Тільки ненависть на яснах,
Так над лісом в небі чорному -
Вічно жовта місяць.
Я блукаю в пам'яті, в пошуках світлих просік,
Я намагаюся заспівати, важку тінь не кинувши,
Про відому принадність світу. Ну, не виходить, втім.
Усюди піна і бруд, на криву лінію узбіч
Опускається пил легко і неквапливо,
Берег моря ховається під наступ припливу,
Гинуть в хвилях докори і повчання,
І порожніми очницями вирячився світобудову.
Що я пам'ятаю про життя? Пам'ятаю стежку лісову.
Тут втрачений був пістолет. Розсуваючи кору земну,
Зеленіли трави, маячив малинник червоним,
Я в ту пору в полоні нудився рабом німих,
Тобто був у чоботях солдатських і червоною Клейменов зіркою.
Сонце ялинник орати зверху широкою борозни,
По ярах вставав туман крижаним навісом.
Пістолет так і не був знайдений.
Та бог з ним, з лісом.
Що я пам'ятаю ще? Сіль води, облизав степи,
По степах виноградники сплять, в зябрах риби, що потрапила в мережі,
Поступово чорніє кров, і в очах проступає вічність.
На піску валяються люди, і їх безпечність
Пояснюється тільки сибірське походження.
На заході п'ється вино з нездоровим завзяттям,
Ночами в кущах горлові чутні переливи,
І над усім над цим зірки висять, як сливи.
Ну, а південне місто взимку? Брудний сніг, що стікає в річку,
З берегів наповзає туман, нетутешнім людині
Так легко загубитися в зловісних вуличках вузьких.
Це південь, плавильний котел, тут так багато кровей неросійських,
Занадто близько Туреччина, ніздрі щипає димок гашишу,
І майже розумієш сенс, горлову мова почувши.
Далеко, на жаль, далеко і юність моя, і дитинство.
Я сиджу біля води, я знаю, моє спадок -
Ночами напиватися римою,
Курити і рядки складати квапливо.
І втомитися. І мій рот назавжди засипле піском припливу.
Дощ йде за вікном.
Скоро прийде зима.
Чорним мокрим крилом
Вечір накрив будинки.
Місто підняв парасолі,
Місто курить тютюн,
Від сирої темряви
Сховавши вогонь в кулак.
Від тролейбусних фар