Коли уста, які звикли до лихослів'я,
Скажуть молитву до небес,
І мудрий Бог, довірливою любов'ю
Мене простить, за що - не знаю сам.
І стане все неважливим і безглуздим,
І я зрозумію, що в злиднях своєї,
Я на Землі був щасливий лише одного разу -
В ті дні, коли вона була моєю.
Я жив тоді бездумно і безтурботно.
Сліпа кров грала як вино.
Її любов здавалася нескінченною
І я не міг подумати про інше.
Але день за днем витрачаючи всує,
Я робив їй боляче і болючіше,
І втратив любов її святу
У ті дні коли вона була моєю.
Як пізно ми стаємо мудрішими
Ціною втрат, помилок і втрат.
Кого вона тепер ночами гріє,
Кому вона любов дарує тепер?
Нехай буде все її покірно влади
Нехай Господь береже її дітей
За те, що я дізнався земне щастя.
У ті дні коли вона була моєю.
Сергій Трофимов.
Це вірші Миколи Новікова
Ні розлюбити не в силах, ні пробачити,
не в силах ні піти я, ні залишитися;
є безліч причин, щоб нам розлучитися,
одна причина є, щоб разом бути.
Ти біль мою не хочеш полегшити, -
і серцю накажу я розірватися:
наполовину ненависті здатися,
наполовину продовжувати любити.
Хворий любові в тобі лише зцілення:
так не давай же волі злим докорів,
і так вже серце рветься навпіл.
Повір, твої закиди, підозри
любові послужать смертним вироком,
і ненависті серце я віддам.
Хуана Інес де ла Крус
А я кажу вам:
- Не смійте, що не смійте
Грати про розлуку
на маленькій
флейті,
Грати на валторні, грати на органі,
Розлуку грають на океані,
На зірках, на далях, на осені похмурої,
На хмарі сивої, на любові невдалої,
На самій пустельній і довгій дорозі,
А хтось всю ніч простоїть на порозі.
І я кажу вам:
- Не треба, не треба,
Ні спалахів вогню, ні скрипкового лада,
Розлука огромнее звуку і світла,
Коли докричатися не можна до відповіді,
Коли ти повалений тугою чернолікіх,
Розлуку грають на болі великої,
На бурях, в яких не молкнут гуркіт, -
Два серця розбиті, два життя раз'ятим.
І я кажу вам:
- Не смійте, що не смійте
Грати про розлуку
на маленькій
флейті.
Cергей Островой
Візьми мене, Господи, замість нього,
А його на землі залиш.
Я легковажне істота,
І ти мене в пекло відправ.
Нехай він ще поживе на землі,
Нехай спробує долю,
Мені легше купатися в киплячій смолі,
Чим вити на його труні!
Молю тебе, Господи, слізно благаю:
Зупини мою кров,
Хоча б за те, що його люблю
Сильніше, ніж Твою любов.
Інна Ліснянський
Дружина і коханка зустрілися якось,
Вирішивши: Для того, щоб чоловіка ділити,
Не варто вести себе пішло, нетактовно,
А потрібно по-мирному все обговорити.
Сказала дружина: "Мені повір, дорога,
Така скотина не варто тебе,
Хто краще, ніж я, його, бабія знає.
Скажу тобі чесно-он просто свиня!
Коханка їй відповідала, нудьгуючи:
Що він - негідник, зрозуміла я давно,
Такого не знала ще скупердяя,
Чи не купить тобі і квитка в кіно.
І довго ще обговорювали за чаєм,
Якого виродка послала доля,
Що він не чоловік ваще спочатку,
А п'яниця, ***, пустодзвін, голота.
Що жадібний і мерзенний, нікчемний в ліжку,
До нас, до красунь розумом не доріс!
Чого ж ми його все ніяк не поділимо?
Залишилося відкритим нагальне питання.
Л.Борщер
Ну ось і все, і ми тепер ідемо,
Ти в сторону одну, а я в іншу,
Ми розійшлися в підмісячному переході,
Ми розійшлися, сум і сумуючи.
Ми розминулися в море самотностей,
Чи не розрахували точно зустрічі формул,
Поза фізики чужих імен і по батькові,
Поза строками, всупереч звичним нормам.
Йдемо ми, в душі вже відплакавши,
Як формула долі склалася дивно,
Несеш ти мій сигаретний запах,
Я - аромат парфумів Дольче Габана.
Л.Борщер
Ластівки хрестять небо,
Метушаться в синій безодні,
В хмарі сніжно-білому,
Ластівки небо хрестять.
Тісно між хмарами,
Крилами б'ються в крила,
Небо покривши хрестами,
Ластівки в небі синьому.
Синє хрестять білим,
І, згадуючи щось,
перехрестився небо
Ластівчине польотом.
Л.Борщер
Шановний тов. Борщер! Ну одно-два ваших вірша ще можна витерпіти, але така хмара, погодьтеся, вже перебір. Зрозуміло, що постите ви свої вірші самі. 3010 - невдало заримована вульгарщина. 3011 - дуже непогано. Але все одно - відпочиньте.
Шановна Світу!
Ну, навіщо ж так грубо?
"Тов.Борщер", як ви зволили висловитися, не має до цього жодного відношення і ні сном, ні духом не відає про цей сайт взагалі.
Мені насправді просто сподобалися його вірші, сподобалися його образи, порівняння, фантазія. І я щиро хотіла поділитися з вами своєю знахідкою.
А якщо не подобається, так можна ж сказати про це і в більш ввічливій і коректній формі, згодні? Мене, на відміну від деяких тутешніх графоманів, не треба довго вмовляти замовкнути - я в змозі зрозуміти і з першого разу.
Хоча частково ви зробили мені комплімент своїми підозрами! На жаль, за своє життя я не написала жодного вірша. Хороші - не вмію, а поганих і так предостатньо.
Удачі вам!
На мій погляд, у Борщера вірші непогані, відчувається мислячий человк, але не всі. може просто Русалочка буде ретельніше вибирати перед публікацією. Тоді їх буде напевно не дуже багато. але зате виграємо в якості ;-)))))
Русалочка, ну яка грубість, про що ви? Втім, невизнані поети завжди страждали підвищеним самолюбством, з історії це добре відомо. )) В темі Старої, якщо я правильно зрозуміла, чітко пропонується викладати "справжні вірші, вірші, які лікують душу". Тому я і сприймаю цю гілку як гілку справжньої поезії, а не просто заримованих, часом бездарно, рядків. Мені зовсім не хочеться розбиратися в вашої тонкої душевної організації, вже вибачте, але дуже прошу Вас саме на цій гілці постити дійсно справжню поезію. Саме почуття "вірші, які лікують душу" і приваблюють сюди читачів і шанувальників гарної поезії. А невизнані генії, а також графомани-віршомаза нехай створять свої гілки і викладають свої шедеври. Знову ж - нічого особистого.
Стара, спасибі за вашу делікатність і мудрість!
Дівчатка Давате тепер як хорошому боксе- проізнесём: "Брек" і перестанемо битися один з одним.
Дівчата, які не ссортесь!
Ви обидві і праві, і не праві! Так ми тут збираємося, щоб поділитися своми душевними поривами і настроєм за допомогою справжньої поезії. Але і підозрювати всіх, хто пише те, що вам не подобається в ріфмоплетство теж не варто. Давйте будемо добрішими один до одного, життя адже таке коротке.
Бути знаменитим некрасиво.
Чи не це піднімає вгору.
Не треба заводити архіву,
Над рукописами трястися.
Мета творчості - самовіддача,
А не галас, не успіх.
Ганебно, нічого не означає,
Бути притчею на вустах у всіх.
Але треба жити без самозванства,
Так жити, щоб врешті-решт
Залучити до себе любов простору,
Почути майбутнього поклик.
І треба залишати пробіли
У долі, а не серед паперів,
Місця і глави життя цілою
Отчерківая на полях.
І занурюватися в невідомість,
І ховати в ній свої кроки,
Як ховається в тумані місцевість,
Коли в ній не бачити ні зги.
Інші по живому сліду
Пройдуть твій шлях за п'яддю п'ядь,
Але поразки від перемоги
Ти сам не повинен відрізняти.
І повинен жодної часточкою
Чи не відступатися від особи,
Але бути живим, живим і тільки,
Живим і тільки до кінця
Борис Пастернак.
Не хочу ніякої компанії
І великих, але загальних ідей.
Мені дорожче будь-якого уваги
Самотність штучних людей.
Самотність серця під ребрами
Самотність олівця,
На самоті нерозчиненого
Нерозтрачена душа.
Самотність першої літери,
Першого рядка, простягнутою ниць,
Самотність всіх безпутніх
І бездонно порожніх сторінок.
Самотність таємницею болю
І місяця в чорноті ночей,
Самотність вітру в полі,
З дитинства знав, що нічий.
Самотність снів, хуртовин
Гаї, якщо вона порожня,
Самотність всіх ліжок,
Де не можуть розняти уста.
Самотність за порогом
І те, що вас гучним столом,
Самотність перед Богом,
Самотність-костолом.
Самотність-самогубець
(Он - з вирваних вен тече!)
Самотність-Одиниця,
Від якої ведуть відлік.
Нехай воно завжди поза законом,
Нехай стирчить, наче кілок у пилу,
Але при ньому дивляться в мільйони
Навколишні нулі.
Самотність √ камінь в хлібі,
Над горобиною посвист шишкар,
І в полотняному єврейському небі
Ледве видний стібок хреста.
.
Все дамокловим ваші пророцтва
Розбиваються об самотність.
З тобою згоріти до тла.
Струною натягнуте тіло,
Дзвеніло пристрасно від любові.
Я потонути в тобі хотіла,
Про все забути, з глузду з'їхати.
Зламавши придумані рамки,
Віддати себе твоїм рукам.
Нехай поцілунки будуть смаження,
За ніч з тобою все віддам!
Хочу щоб ти спалив все пристрастю.
З тобою хочу згоріти до тла!
Як добре в твоїй бути влади!
Повір, я так тебе чекала.
І нехай горить не згасаючи
Вогонь бажання всередині.
Я визнаю, що не свята.
Господь, за все мене прости.
В урочний час, призначений для пильнування,
У заповітний годину, секретний від сім'ї,
Злітаються до вікна, як привиди,
Померлі товариші мої ..
І в продолженье всій безсонної ночі,
Поки час їх не минув,
Натовп рідних фантомів що є сили
Стукає в моє віконне скло.
Той просить в інститут влаштувати дочку,
Той просити оплатити його борги,
Той просить нарешті поставити крапку
Тієї чвари, що посіяли вороги.
Товариші дають мені повноваження
Відстоювати посмертну їх честь.
Але чим можу товаришам допомогти я,
Коль у мене своїх турбот не злічити.
В свою долю так клопітно і сиро,
Що про інших і думати не смій:
Мені свого б виплекати сина,
І мені свої б виплатити борги.
Дивлюся на них домашньо млявувато,
Раслабленний затишком і вином,
Вже і тим перед ними винуватий,
Що перебуваю зараз не за вікном.
І тупо міркую, гладячи кішку:
Ось завтра гримни об землю, затамувавши подих
- До чиєї тоді надійному віконця
Чи захоче прилетіти моя душа.
Л.Філатов.
Про, що не лети так, життя.
Злегка сповільни крок.
Інші он живуть,
Повільні і докладні,
А я живу - мости,
Вокзали, іподроми
Промахуючись так,
Що тільки свист у вухах!
Про, що не лети так, життя.
Мені сорок з гаком років.
дозволь перекурити
Хоча б геть з тим п'яничкою.
Не мені, так хоч йому
трохи посочувствуй≈
Адже у нього, мабуть,
І курива-то немає.
Про, що не лети так, життя.
Мені важливий і дрібниця.
Ось місто, ось театр.
Дай прочитати афішу.
І нехай я ніколи
Спектаклю не побачу,
Зате я буду знати,
Що був такий спектакль.
Про, що не лети так, життя.
Я від вітрів рябої.
Дозволь мені цей світ
Як слід запам'ятати,
А якщо пощастить,
Те навіть і заповнити
Хоч чиї-небудь очі
Хоч скільки-небудь собою.
Про, що не лети так, життя.
На мить, але затримайся.
Вже краще ти мене калічити, питай і муч,
Нехай буде все: хвороба,
В'язниця, нещасний випадок, -
Я все перенесу,
Але не лети так, життя.
Леонід Філатов
Бальзак оспівав тридцятирічну,
А я б жінку під сорок:
Вона блищить красою летнею,
Але погляд уже осінньо-зорок;
Чи не опереткова жінка,
Пленяющая всіх Саврасов,
Тут зачаровує жінка,
Перед якої світ без масок;
У ній, правда, багато всяких різниць,
А розум безсоромно гол, як шабля,
І таємний запашок небезпеки
У ній тонко чує вовча крапля;
У ній в кульочки вся віконниці,
Давно вона вже не плаче.
Але якщо за тобою женуться,
Вона тебе в ліжку сховає.
Ілля Сельвинский
Тара, спасибі за уточнення!
Я знаю цю інформацію, але спеціально її проігнорувала, щоб не бути знову обвинуваченої в викладанні віршів невизнаних поетів. Мене, наприклад, не цікавить їх статус - мене цікавить їх талант, індивідуальність і душа.
Хоча адже очевидно, що ніхто з навіть най-най визнаних поетів не отримав визнання після перших же написаних рядків.
Русалочка, ви маєте рацію, поетами не народжуються, мені вірш Маші дуже сподобалося, навіть дивно, що в 15 років можна так відчувати і, тим більше, викладати свої почуття у віршах. Просто іноді тут друкують відверту бред.Да і "стара" пише на початку цієї гілки - "за рідкісним винятком, виходить смішно і безглуздо". Але, як писав Маяковський, - "Ізводиш єдиного слова заради тисячі тонн словесної руди".
ПРОБУЖДЕНИЕ ВЕСНИ
Вчора мій кіт глянув на календар
І хвіст трубою підняв моментально,
Потім ухопив на сходи як у давнину,
І заволав тепло і вакханально:
"Весняний шлюб, цивільний шлюб -
Поспішайте, кішки, на горище! "
І кактус мій - о, диво з див! -
Залитий чаєм і кавовою гущею,
Як новий Лазар, взяв та й воскрес
І з кожним днем пре з землі все дужче.
Зелений шум.
Я вражений,
"Як багато дум наводить він!"
Вже з панелей злиплу бруд,
Лаючись, сколюють двірники лихі,
Вже до мене зайшов сьогодні "князь",
Взяв теплий шарф і лижі бігові.
"Весна, весна! - співаю, як бард,
- Несіть зимовий мотлох в ломбард ".
Сяє сонечко.
Їй-богу, нічого!
Весняна блакить злякала дим і кіптява.
Мороз вже не щипає нікого,
Але багатьом нічого, як і зимою, лопати.
Дерева чекають.
Гниє вода,
І п'яних більше, ніж завжди.
Творець мій!
Спасибі за весну!
Я думав, що вона не повернеться,
- Але. дай втекти в лісову тишу
Від злості дня, холери і столиці!
Весняний вітер за дверима.
У кого б закохатися, чорт забирай?
Саша Чорний 1909 р
Відкриваю томик одинокий -
томик в палітурці полинялих.
Людина писав ось ці рядки.
Я не знаю, для кого писав він.
Нехай він думав і любив інакше,
і в століттях ми не зустрілися.
Якщо я від цих рядків плачу,
значить, мені вони призначалися.
В. Тушнова
Мережеве видання «WOMAN.RU (Женщіна.РУ)»
Контактні дані для державних органів (в тому числі, для Роскомнадзора): [email protected]