В долонях жорстокого мавра.
Іспанія, чуєш, сурмить
Пронизливо ріг Мінотавра.
Іспанія, меч Витягни
І кров нечестивців багряним
Вином до вівтаря поклади!
Твій лоб, непокірний, упертий,
І прорізи темних очниць,
І яскравих пристрастей шати,
І сила змучених осіб
Постала перед Греком, Іспанія.
_____________________
* Грек - Ель Греко (Доменіко Теотокопулос), славетний іспанський художник, грек за походженням.
Іспанія, Іспанія,
Чарівна країна!
Екзотика всюди -
Заповітна сторона.
Море ласкаве, тепле,
Пісок золотистий,
Сонце щедро ллє промені,
Засмага оксамитовий!
У танці пекучі іспанки,
Звучать кастаньєти,
Ритми танго "Кумпарсита",
Восторг від сієсти!
Серце радістю наповнене,
Любов ллється через край,
Погляд променистий, іскристий!
Відпочинок - просто рай!
Зберігаю в пам'яті Іспанію,
Вечори все місячні,
Перлину-Барселону,
Береги блакитні!
Небо Іспанії шито вітром,
Нитки тріщать на заході дня.
У літній алтеї закохалася в Педро,
Він не любив мене.
Сильно закохалася, закохалася п'яно,
Серце спалила, загнала коня.
Педро любив говорити: "Маньяна", -
І не любив мене.
Педро любив говорити: "Маньяна", -
Весело підскакуючи в сідло.
Педро був смаглявий і окаянний -
Мені на таких щастило.
І летів кудись в Кальпи,
Де із затоки стирчить скеля.
Чортів Іспанська, як іржавий скальпель,
Різав, не цілував.
Все забула, але пам'ятаю слово,
Пам'ятаю Маньяні як "Отче Наш" -
Тріщину в стародавньому культурної шарі,
Суспензії в крові вина.
"Завтра", - з посмішкою твердить Маньяна.
"Вічне завтра" - святе зло,
У промові зустрічається постійно,
Ніби цариця слів.
Як відіграти, що не порвавши струни, і
Як на землі одлюби легко.
Крутяться млини вітряні.
Де ж їх Дон Кіхот?
Серце розбите про хребет,
Місяць-бродяга знову в сідлі.
Gracias, Pedro, buenas noches.
До завтра.
І довгих років!
До завтра, до завтра.
Іспанія, ти перша любов,
У мені живе найпрекрасніше почуття!
Країна, до якої серце рветься знову.
Я до Вас хочу, вибачте за безумство.
Я розумію безнадія мрій,
Але в думках знову лечу над Барселоною.
Ну ось воно - дотик коліс!
Мені сорок шість, вперше за кордоном.
Хвилювання і загострене почуття,
Надія, що не підведе англійська,
Митниця, паспорт, штампа хрест,
Буенос Діас, півострів іберійський!
Столиця Католоніі, Про ла!
Прекрасне місто Середземномор'я.
Мені важко підібрати слова,
Від захоплення парафрази вторячи.
Тут вуличок старовинних тиша
І трафік автострад вируючий,
Піщаних пляжів край лиже хвиля,
Колумб на стелі в горизонт дивиться.
Витвори Гауді - фантазії тріумф!
Миро і Пікассо полотна жівотрепещут.
Тут в кожній дрібниці іспанська дух,
Палаци, костели вітражами блищать.
І в життєрадісною натовпі
Бредеш неспішно по бульвару до моря,
І тисячі квітів всюди,
Фієста щастя і не місце горю!
Вечірній дзвін
У розкрите вікно струмує
І тільки самотній саксофон
Душі не дозволяє заблукати.
На Іспанію рідну
Закликав мавра Юліан.
Граф за особисту образу
Мстити зважився королю.
Дочка його Родрік викрав,
Збезчестив древній рід;
Ось за що вітчизну зрадив
Роздратований Юліан.
Маври хлинули потоком
На іспанські брега.
Царство готфами миновалось,
І з престолу упав Родрік.
Готфами впали НЕ безславно:
Хоробро билися вони,
Довго маври сумнівалися,
Здолає хто кого.
Вісім днів сраженье тривало;
Спір вирішено було нарешті:
Був на поле битви спійманий
Кінь улюблений короля;
Шолом і меч його важкий.
Були знайдені в пилу.
Короля почли убитим,
І ніхто не пошкодував.
Але Родрік в живих залишився,
Бився він все вісім днів -
Він спершу хотів перемоги,
Там вже смерті лише голодував.
І кругом свистіли стріли,
Чи не касаяся його,
Повз дротики літали,
Шолома меч НЕ розсікав.
Наостанок, статут,
Зіскочив з коня Родрік,
Меч із запеченою кров'ю
Від долоні відклеїли,
Кинув про земь шолом пернатий
І блискучу броню.
І врятований мороком ночі
З поля битви він пішов.
В Іспанії Амур НЕ
чужинець,
Він там не гість, але родич і свій,
під
кастаньєт з веселою красою
Співає романс і танцює, як
іспанець.
Його вогнем в щоках блищить рум'янець,
палає
груди, виблискує погляд живий,
Горять уста іспанки молодий;
І віє мирт, і дихає помаранча.
Але він і до нас,
всесильний, що не суворий,
І на північ ми бачимо його увагу:
Чи не він
Чи дав очам твоїм блистанье,
Уст - корал, перловий ряд
зубів,
І в кучері звив цей м'який шовк уласов,
І всю тебе
одягнув в чарівність!
- А що твоя Іспанія?
- Простору випробування,
прощання серпантин,
горою гарячої вапна
злами думки вимостити,
пізнати, та не врятувати.
Собори в пальмах, непритомність
Фламенко, в'ялять окіст
карибського шляху,
звістки Валенсії,
зелений Тахо - місивом
токующім в грудях.
Твої пагорби і хворощі,
Колумби, клумби, прірви -
о, не закінчувався б століття!
витрачена незрячими
і вся переінакшена,
іспанства колір збляк;
але близькість одкровення,
ель грецького співу,
полотна гарячих рук
все виправдає заново,
андалусійского ризою
покриє твій скриню.
крізь, - час, твердь і відзвуки
латині в шкурі ослика -
пил римського рядна.
- Вернись в Толедо - рекрутом,
щоб веселки в річку ту,
де мавританський рик,
де сходка Гойї з голубом
перемогою духу голого
є на мить.
Володимир Маяковський, 1925 рік
В Іспанії спекотної, в Іспанії п'яною
під ритми пестять хвиль Барселони
звучала гітара, під маєчкою рваною
світилося безгрешное тіло мадонни.
Як яскравий фламенко в Іспанії пристрасної! -
насуплені брівки і профіль непомітний, -
а горда хода і плат її червоний
розкажуть про спеку любові каталонської!
Там співала струна і вибухали зап'ястя,
там крик виривався як клекіт орлиний,
там він і вона - два невільника щастя -
кружляли по сцені в пориві єдиному.
А їх обступали і гори і люди,
маячив далеко Сальвадор невгамовний,
і яхт білосніжність на Бризовая блюді,
і присмак сангрии в диханні важкому.
Я все тулилася до рідного передпліччя
і стримувати полум'я в грудях не намагалася, -
іспанська сага любові людської
в крові моєї червоним вином розливалася!
Хорхе Луїс Борхес
Там чорний бик стоїть на березі,
Свердлячи роги місяця похмурим поглядом;
Він міг би цілий світ зігнути в дугу,
І рай курортний зробити справжнім пеклом,
Але нікому до звіра справи немає,
Сумує бик - на весь ображений світло.
Він направляє гострі роги
Туди, де чорний океан зітхає,
Де Африки димлять берега,
І в небо, де кривавий Марс виблискує,
Туди, де гібралтарський лев позіхнув,
І де курча Франції заснув.
Іспанія, колись пращур мій,
Зігрітий ласкою твого світанку,
Вважав тебе своєю рідною країною
І мирно жив у недоброму тісному гетто,
Але настав час, і пращур Раппопорт
Пішов шукати інший якийсь порт;
Галера понесла його кудись.
Він сам не знав, - світ за очі,
І прибув він. давно забулася дата,
Зламалися стрілки, стерся циферблат;
Його нащадок світ побачив божий
В межах осілого на Русі пригожої.
Недарма ти, Іспанія, бідна -
Такого пошукати ще виродка!
Безсоромна, в історії одна
Чи не прийняла обраного народу,
Незліченної таланту і розуму,
Ну, так нарікай ж на себе сама!
Хоча, - сказав я, дивлячись на бика,
Крутного моторошні очиська,
В Іспанії культура велика,
І можна відшукати талантів тисячі,
До того ж є фламенко і корида.
Але бик мовчав, не подаючи виду.
Ось вірші про Іспанію.
сонця світло
затопив
кожен
хата.
Матадор відійшов (на побаченні).
Під Мадридом гримить автодром
європейських шосе. Шлях в Марокко
починається саме тут.
За ландшафтам, крутим, як бароко -
до узбережжя, надійним, як джгут.
У червоних джинсах, Чорт будує затії -
він задоволений Іспанією всмак.
На розкладках, у вечірній алеї,
продаються свобода і влада.
У фонтана цариці Кібели,
музиканти грають Дарую
Хоакіна Родріго. їх стріли
розсікають дієз зорю.
Або, в офісний годину, по Гран Вія
від захвату стукають підбори.
Випаровується анестезія.
Просить клерк у банкіра - руки.
Клерк одягнений в нано-моно-костюм.
Його супутник в бузковій сукні,
сережки, брошка - бурштиновий родзинки,
і циганські очі - прокляття.
Сонця світло затопив кожен будинок,
кольором, властивим для рівнодення.
У будинку Лорки, вітражним склом,
замуровані тисячі лих.
Але мешканцям не присниться розстріл,
помста уряду, сльози співачки;
їх спокій охороняють ефект антитіл,
і в садах - голосячи птиці.
Моя мила вірна вічність,
ти мене впізнала знову,
хоч в Іспанію, хоч в нескінченність,
ти зі мною прийдеш танцювати.
Я тебе записала. Я знала,
все про дивні примхи твоїх,
тобі потрібен політ, але спочатку -
крапля крові, яка живить вірш.
Щоб почати, як про розкритою троянді,
як про початок неба, повітря, землі,
туга за пісні, по металу бою,
який оголює кров.
Іспанія, кришталь і битий камінь,
схвильована тиша пшениці,
хутро і гарячий звір.
Сьогодні, завтра - ти йдеш
ні шереху, ні слова:
переляк надії, як високий повітря.
стерта місяць
з рук в руки,
від дзвіниці до дзвіниці.
Мати-батьківщина, овес, кулак,
суха і гаряча земля героїв!
бомбардування
Хто на дорозі, хто?
Хто це, хто?
Хто в темряві, хто в крові?
Попіл, залізо, камінь,
смерть, полум'я, плач.
Хто це, мати, хто?
Хто? І куди?
прокляття
Родина, клянусь, ти прорастешь з попелу,
квітка невичерпних вод.
З твого рота, змученого спрагою,
вилетять пелюстки хліба.
Прокляття прийшли на твою землю
з сокирою і жалом,
вичікують години, щоб відкрити двері
найманцям і марокканців.
Дайте лампу, дивіться:
земля просочена кров'ю,
кістки обгризені вогнем,
це - одяг Іспанії.
Прокляття незрячим,
сліпим,
котрі принесли батьківщині
замість хліба сльози.
Іспанія, бідна з вини багатих
Бідність була для Іспанії, як чадний підмостки:
камені, наворочені струмком біди,
нерозораних цілина,
заборонні комори
з оловом і блакиттю,
утроби та ворота, запечатані наглухо.
Їх сторожили:
люди в треуголках з рушницями,
священики, схожі на сумних щурів,
товстозадим прислужники короля.
Сувора Іспанія, край сосен і яблунь,
твої панове забороняли тобі
сіяти хліб, тривожити руду, покривати корів.
Ти повинна була жити могилами,
ходити на паломництво до святого Христофора
і вітати американських макак
з "пристойного товариства".
Не будуйте шкіл, які не скребіть плугом кору землі,
Не збирайте зерен щастя,
моліться, скоти, моліться!
Вас чекає товстозадий бог:
"Сьорбати юшку, брат у Христі!"