Ти бел як крейда. Чи не зім'ятий і чистий.
Твоєї поверхні поки
Нічия не чіпала рука.
Чим станеш ти? Коли, який
Списаний будеш ти рукою?
Кому і що ти принесеш:
Кохання? Розлуку? Правду? Брехня?
Прощення ляжеш ти на стіл?
Іль звернешся до протоколу?
Або зімне тебе поет,
Безплідно зустрів світанок?
Ні, чекає тебе доля іншої!
Одного разу олівець кольоровий
Пройдеться по всьому листу,
Його заповнивши порожнечу.
І синім буде небосхил,
І червоним буде пароплав,
І чорним буде в небі дим,
І сонце буде золотим!
Склеїти корабель, солдата,
Паровоз, машину, шпагу.
А допоможе вам, хлопці,
Різнобарвна.
(Папір)
На фабриці паперової, де вправні
Машини, де величезні котли,
Мені згадувалися рядки листів сумних,
Як зводять ліс, як падають стовбури.
Я затьмарений погляд кидав крадькома,
Питання задаючи невпопад,
На зберіг запах хвої солодкої
Вже не ліс, а напівфабрикат.
Готові до жорстоких перетворення,
Лежали колоди - колишні ліси,
Де мешкали білки і олені
І гілки упиралися в небеса.
І ось листи паперові білі,
А я дивлюся і думаю з тугою:
Щоб їм народитися, гілки та стовбури
Зійшли нанівець, пожертвувавши собою.
Невже на місці лісу пні стирчать
Лише для того, щоб папір сухо
Вивів в тупому старанність бюрократ
І графоман в потугах віршування?
Невже зведений ліс столетья ріс
І впав на землю, сокири слухняний,
Щоб злостивці написав донос,
Дурень придумав циркуляр непотрібний?
І все ж не дарма загинули дерева.
У зошитах, які не списаних даремно,
Малюк накреслить перші слова,
Мудрець закон великий доведе.
Поет улюблений ночі безперервно
Очей не зімкне і осяє сторінки,
І ліс столітній в слові оживе,
Запахне хвоя, защебечуть птиці.
І буде цей ліс із століття в століття
Шуміти гілками, кров турбувати в жилах,
І жоден на світі дроворуб
Сволота його стовбури не буде в силах.