Чутливий він дуже!
Так нехай же в день цей прекрасний
Ні чим не буде стурбований!
Нехай муза кожен день приходить
На сніданок і на вечерю,
І кожен нехай зрозуміє письменник,
Наскільки він нам потрібен!
Адже не було б без книг культури,
І діти б сумували,
За кожен внесок в літературу
Медалі б ми давали!
З книжками ми все дружні,
Будь-який з нас - читач.
І звичайно, знати повинні,
Що пише їх письменник.
Він Незнайку на Місяць,
Немов маг відправить,
І Чарівну країну
Полюбити змусить.
З неї приходять до нас
Вінні-Пух, Мальвіна,
Айболить, Гіпопотам,
Хоробрий Чипполино.
Ось дописана рядок,
І готова книжка.
Прочитають її, напевно,
Дівчата і хлопці.
Вони пишуть нам книги чарівні
Про далекі країни і мандри,
Про розлуку і зустрічі душевні,
Про надії зовсім марні.
Вони нам відкривають історію,
Занурюють нас в таємниці мирські,
Всі письменники - генії дивні,
І завжди - фантазери великі!
Він не спить допізна,
сидить за столом біля вікна,
думає, пише,
зачеркнёт і знову починає.
Ось казка, де розумні мишки
читають мишачі книжки,
інша про те, як горила
змогла перемогти крокодила
і як звели молодці-молодці
в дванадцяти містах палаци!
На світі багато є професій,
Але немає, мабуть, цікавіше
Професії писати віршами і
Монолог вести годинами;
Розповісти світу про себе,
Героя головного долі
І в муках творчості не спати,
Весь час тільки лише писати,
Словами душу обпалювати.
Ви скажете, що це просто.
Спробуйте, адже все серйозно.
Щоб писати, вам потрібен дар,
Бути може, він нам богом дана.
А якщо немає його -
Не варто поета ім'я чернословіть!
Треба народитися письменником, щоб писати романи,
Треба прожити досить, щоб писати без обману,
Треба читачам думку дарувати, що їм потрібна, як повітря,
І не кидати писати про те, про що пишеться складно.
З яких ти країв, письменник?
Де тобі посміхнулася доля?
Ти щасливчик, факір і старатель,
І все книги твої - благання.
Те про диво ти молишся світлому,
Ненавмисне, як промінь Різдва,
Те про спосіб соковитому і стиглому,
Що приховує лукаво листя.
Про політ бажаною жар-птиці,
Про рядку, втихомирювати кров.
Про знамення, що завтра станеться,
І передбачить комусь любов.
Фатальну, але так, щоб просторо
І не нудно жилося до кінця,
І побачити в кінці, як покірно
Сходять фарби з рідного особи.
І повернутися в краю, де сторінки,
Висвітлюють наш перший крик,
Сонячний зайчик жар-птиці,
До недописаним рядках припав,
Напоїв їх осіннім світлом,
Зобов'язанням щасливої долі,
Бути письменником, бути поетом,
Краще, ніж просто бути.