МИНУЛОГО Хатинської ДЗВОНИ
Горять мої ліси,
горять мої рівнини,
я плачу,
я кличу,
я - дзвін Хатині.
Я - дзвін,
моя димить дзвіниця,
я - попіл,
я - вогонь,
що не знає спокою.
... Ах, Олена, Олена, чорнобрива синь,
ти навіщо погубила золоту Хатинь?
Ти навіщо догоджала розповіла своїй свекрусі,
ти навіщо народила трьох синів?
Язикатим полум'я. Знавіснілий погляд.
Бачиш, дурна мама, ноги сина горять?
Ах, Олена, Олена, ти чуєш мене?
На горищах ногах не піти від вогню!
Допоможи,
зціли
поцілунком, руками, сльозою!
втечи,
полетить,
поповз за живою водою!
Гарячково-жовтий
захід над Хатинь
тремтить.
головешки чорної
Олена
над сином
лежить ...
Горять мої ліси,
горять мої рівнини,
я плачу,
я кличу,
я - дзвін Хатині.
Я знаю все, що є,
що було і що буде.
Ще не раз мене
кошмар війни розбудить!
На землю впаде дим,
підрубаний під корінь,
і знову мою Хатинь
в сарай вогню заженуть!
Над світом блакитним
прокинуться, щоб правити,
потреба вбивати,
потреба палити і грабувати.
... Над лісами золотими,
над березами
запалюється місяць
блідо-рожева.
Бродять тіні по землі,
тіні місячні,
а по ним йде старий
недоумкуватий.
Чверть століття він йде
по болотах.
по заметах
і ведмежим барлогах.
Чу, ви чуєте,
хрумтять
трави мерзлі?
На руках у старого
онучок мертвий!
Не пускайте ви його,
заради Бога!
Дивакуватий,
він стоїть
у порога!
Люди добрі,
не вірте,
не вірте!
Це вітер бешкетники
за дверима.
оглушливо
хрумтять
трави мерзлі ...
Чверть століття
на руках
онучок
мертвий!
Горять мої ліси,
горять мої рівнини,
я плачу,
я кличу,
я - дзвін Хатині.
Я - дзвін,
моя димить дзвіниця,
я - попіл,
я - вогонь,
що не знає спокою.
Не чіпайте мене!
Не чіпайте!
Не смійте!
досить -
не хочу
безсмертя
для смерті!
Дивись літературний щоденник
"Я знаю все, що є,
що було і що буде.
Ще не раз мене
кошмар війни розбудить!
На землю впаде дим,
підрубаний під корінь,
і знову мою Хатинь
в сарай вогню заженуть!
Над світом блакитним
прокинуться, щоб правити,
потреба вбивати,
потреба палити і грабувати. "
Приголомшливі рядки!
Це ж Одеська Хатинь і Південний Схід України один
в один! Пророче однако.
Так, Наташа, саме. З великими поетами це трапляється. Живуть вони, як правило, замало.
З дружнім спасибі
Валерій