Цілуючи прапор в пропиленний шовк
І виплюнувши у відчай протези,
Фельдмаршал кликав:
"Вперед, мій славний полк!
Знехтувавши смерть, мої головорізи! "
І зім'ятими прапорами горді,
Запалені талановитих промовою, -
Розштовхуючи спини і зади,
Одні прагнули в перші ряди -
І першими лягали під картеччю.
Хитрун - і той, який не був сміливий, -
Чи не побажавши платити таку ціну,
Повз в задній ряд - але там не вцілів:
Його свої ж брали на приціл -
І в спину вбивали за зраду.
Сьогодні кожен третій - без чобіт,
Але після битви - заживуть, як крези, -
Прекрасний полк, надійний, вірний полк -
Добірні в полку головорізи!
А треті серед битви і біди
Намагалися зберегти і груди і спину,
Не виходячи ні до перших рядів,
Ні в задні, - але як через їжу,
Билися за золоту середину.
Вони напишуть товсті праці
І будуть гинути в рамах, на картині, -
Ті, що не вийшли в перші ряди,
Але не були і ззаду - і горді,
Що чесно животіли в середині.
Уже трубач без почестей замовк,
Не чути міді, тільки дзвін заліза,
Ах, славний полк, надійний вірний полк,
добірні в полку головорізи.
В бруд втоптані прапори, зім'ятий шовк,
Фельдмаршальські жезли і протези.
Ах, славний полк. Та чи славний полк,
В якому суцільно одні головорізи?