Жанна-Марія, ваші руки,
Вони чорні, вони - граніт,
Вони бліді, бліді від муки.
- Це не руки Хуан.
Вони ль з іржавих лужиц млості
Знімали пінки суєти?
Або на озері елегій
Купалися в місяцях чистоти?
Впиваються стародавні загар?
Спочивали у вогнища?
Крутили руді сигари
Іль продавали перлів?
Затьмарили всі квіти агоній
Вони у пекучих ніг мадонн?
І розцвітали їх долоні,
Чернея кров'ю беладони?
Під Зарево блакиттю
Ловили золотих цикад,
Поспішаючи до нектару весною?
Цідили дорогоцінний отрута?
О, серед всіх подібностей
Який їх одурманив сон?
Бачення небувалих АЗІЇ
Сам Ханджавар або Сіон?
- Ні, ці руки не смуглелі
У ніг химерних богів,
І не качали колиски,
І не шукали перлів.
Вони ворогам згинали спини,
Завжди велич зберігаючи,
Неотвратимее машини,
Сильніше юного коня!
Дихаючи, як спекотне залізо,
Завзято стримуючи стогін,
У них заспівує Марсельєза
І ніколи не елейсон!
Друк долі простонародної
На них смуглеет, як і в давнину,
Але ці руки шляхетні:
До них гордий припадав Бунтар.
Вони блідни, чарівний, ближче
У сяйві великих небес,
Серед повсталого Парижа,
На грізної бронзі мітральєза!
Тепер, о, руки, о, святині,
Живучи в захоплених серцях,
Невситимих і донині,
Ви марно б'єтеся в кайданах!
І здригаєшся від муки,
Коли насильник знову і знову,
Зводячи загар з вас, про руки,
По краплі рятує кров.