В коштовностях сенсу я бачу трохи.
Але одна коштовність потрібна мені - дорога.
Так, хоч мало мені потрібно, потрібна мені для чогось
Цих сірих доріг нескінченна стрічка,
Цей вітер в обличчя, це право поневірятися,
Це почуття свободи від усіх гравітації,
Чим нас життя обмежила, ставлячи межі, -
Чим ми з дитинства прикуті до місця і до справи.
Це мало? Ні, багато! Скажу навіть: дуже.
Адже в душі, може, кожен подібного хоче, -
Щоб жити: нині вдома, а завтра - далеко,
Щоб тижні і версти летіли назустріч,
І щоб долі спліталися з твоєю долею,
А потім назавжди ставали тобою,
Без тебе доживати, залишаючись на місці,
Про тебе чекаючи випадкових звісток.
Це мало? Ні, багато. Чи не мудруй лукаво.
На велику розкіш присвоїв ти право.
І звик. І сумуючи не можеш інакше.
Якщо совість поверне тебе до життя сидячій,
Серце знову дороги, як хліба, попросить.
І не винесеш знову. А люди - виносять.
За себе і тебе. Що ти можеш? - трохи:
Дати на мить відчути, як потрібна їм дорога.
Це потрібно їм? Потрібно. Напевно, потрібно.
Суть не в тому. Самому мені без цього душно.
І вже до кінця я нікуди не подінуся,
Від сознанья, що мені, немов хліб,
коштовність, -
Заплатити за яку - життя не вистачить,
Але яку люди, як раніше, оплатять.
Побутом буднів, працею. І відчаєм - теж.
На землі коштовності немає дорожче.