Щось з ліфтом сталося - лечу і лечу крізь холодне тіло під'їзду:
і дряпають двері, і нестямно кричу, і в мізках ще жевріє надія,
але проносяться повз мене поверхи ... Ось уже вдаряюся про землю -
і вриваються в глухі її міражі, і загробному голосу внемлю.
Він кличе мене вглиб, в пекло, в пекло, де куражиться смерть-фантазерка:
ось і цифри миготять - шістсот шістдесят, і остання - теж шістка.
Відчиняються двері, і в божевілля вогню я вступаю, як в чисту воду,
полум'я різко одяг зриває з мене і до якогось жене виродку,
розімлілих в чорному обличчі своєму на гігантському палаючому троні ...
Всемогутність теж палає вогнем на його сатанинської короні.
І пронизує очима божевільними темряву, він заходиться плутаним гавкотом:
«Знову росіянин? Так після Росії йому наші муки здадуться раєм ...
Тут не місце страждальцям ». І тягнуть знову, в черево ліфта шпурляють лахміття,
і пружне час несеться назад, і не в силах його побороти я:
пролітав під'їзд на зворотному шляху, пробиваю бетонний дах ...
На восьмому поверсі мені б треба зійти, але вже голос ангельський чую.
Він кличе мене вгору, до благоденства, в рай, в житло вічного щастя:
ось і небо розверзлось - і в сонячний край пориваюся з блаженством впасти я.
Хтось в білі савани рядитися мене і веде на престол інтелекту,
де в холодних променях золотого вогню сидить таємничий Хтось.
Він божественний перст упирає мені в груди і з усмішкою мовить, насмішник:
«Знову росіянин? У вас же особливий шлях, нам не потрібен ще один грішник ...
Тут не місце невірним ». Знову я в нутро розпеченого ліфта завантажений:
знати, і в смерті мені випало теж зеро - ні в раю, ні в пеклі я не потрібен.
Видно, маятися мені до кінця судилося - повертаюся на грішну землю ...
Хтось тягне з ліфта мене, як колода, і я знову реальності внемлю.
Бачу білий халат, чую голос лікаря: «Буде жити, відійде потроху,
хоч і в серці майже догоріла свічка - знати, не потрібен ні чорта, ні богу ».
Повітря життя намагаюся на повні груди випити, спрагу відчуваючи клітинкою кожної:
буду знову любити, буду знову творити і відчайдушно жити з цією спрагою!
Хороший вірш, про нас.
Не прийняв, братці мене пекло
І рай не прийняв теж ...
Я десь в цьому винен,
Чи не вийшов видно пикою ...
Все життя з простягнутою рукою
Для милості при владі -
Бути може, заслужив спокій,
Як з Маргаритою Майстер. )))