Вогонь, мерехтливий в посудині. До ювілею М.
Заболоцького
А якщо це так, то що є краса
І чому її обожнюють люди?
Посудина вона, в якому порожнеча,
Або вогонь, мерехтливий в посудині?
Як світ змінюється! І як я сам змінююся!
Лише ім'ям одним я називаюся,
Насправді те, що називають мною, -
Не я один. Нас багато. Я живий
Щоб кров моя охолонути не встигла,
Я вмирав не раз. О, скільки мертвих тіл
Я відділив від власного тіла!
І якщо б тільки розум мій прозрів
І в землю спрямував пронизливе око,
Він побачив би там, серед могил, глибоко
Лежачого мене. Він показав би мені
Мене, захитаного на морській хвилі,
Мене, що летить за вітром в край незримий,
Мій бідний прах, колись так улюблений.
А я все живий! Все чистіше і повніше
Обіймає дух скупчення дивовижних створінь.
Жива природа. Живий серед каменів
І злак живий і мертвий мій гербарій.
Ланка в ланку і форма в форму. мир
У всій його живий архітектурі -
Орган співаючий, море труб, клавір,
Чи не вмираючий ні в радості, ні в бурі.
Як все змінюється! Що було раніше птахом,
Тепер лежить написаної сторінкою;
Думка колись була простим квіткою,
Поема простували повільним биком;
А то, що було мною, то, можливо,
Знову зростає і світ рослин множить.
Ось так, з працею намагаючись розвивати
Як би клубок якийсь складної пряжі,
Раптом і побачиш те, що треба називати
Безсмертям. О, забобони наші!
Серед інших граючих дітей
Вона нагадує жабеня.
Заправлена в труси худа сорочка,
Колечка рудуваті кучерів
Розсипані, рот довгий, зубки криві,
Риси обличчя гострі і непривабливі.
Двом пацанам, одноліткам її,
Батьки купили по велосипеду.
Сьогодні хлопчики, не поспішаючи до обіду,
Ганяють по двору, забувши про неї,
Вона ж за ними бігає по сліду.
Чужа радість так само, як своя,
Непокоїть її і геть із серця рветься,
І дівчинка радіє і сміється,
Охоплена щастям буття.
Ні тіні заздрості, ні наміру худого
Ще не знає це істота.
Їй все на світі так безмірно ново,
Так жваво все, що для інших мертво!
І не хочу я думати, спостерігаючи,
Що буде день, коли вона, ридаючи,
Побачить з жахом, що посеред подруг
Вона всього лише бідна поганенька!
Мені вірити хочеться, що серце не іграшка,
Зламати його навряд чи можна раптом!
Мені вірити хочеться, що чистий цей пломінь,
Який в глибині її горить,
Всю біль свою один переболит
І Перетоплять найтяжчий камінь!
І нехай риси її нехороші
І нічим їй спокусити воображенье, -
Дитяча грація душі
Вже відчувається в будь-якому її рух.
А якщо це так, то що є краса
І чому її обожнюють люди?
Посудина вона, в якому порожнеча,
Або вогонь, мерехтливий в посудині?