Мій декаданс - «Червоний Хрест».
Пролітаючи над гніздом зозулі, Айс-Ті, Луї Армстронг, Гумма, Чегевара, Гангстарр, Роуен Аткінсон, Кафка, Сталкер, Європа Ларса фон Трієра, Роб- Гріє, Блок, Латреамон, Рембо, французький сюрреалізм, Мандельштам, хіп-хоп.
На книжкових полицях поета - його друзі.
У подкассетніках - від Гінзбура до Паблік ЕНЕМО.
На старі шпалери стін кімнати поета наклеєні плакати і вирізки.
Ось, мабуть, вирвана з якогось старого журналу сторінка.
З неї дивиться в прочинені двері маленький хлопчик. Дивиться вглиб нас. Фотографія чорно-біла, тому особливо реальна.
Море. Білясте, контрастом до синього - ультрамарин неба. Спокійне і тихе.
Хлопчик давно вже виріс. Він лежить на спині, на поверхні моря, закривши очі і розкидавши руки по сторонам. Солона вода заколисує легке тіло. Сонце ніжно розгладжує його напружене обличчя.
Виріс хлопчик згадує. Дивиться в знову відкриті двері і згадує.
Хто знає, про що він думає? Можна лише Догада-тися про те, що він думає і відчуває гостріше, ніж всі інші. І бути впевненим напевно, що він - один з тих рідкісних, які народжуються на світ в малих кількостях. Що він з'явився, щоб зробити щось відмінне від того, що робить більшість. Прекрас-но усвідомлює свою несхожість, свою «немісцевих».
Відчуває себе в гостях навіть вдома. Який дозволить собі любити як все, дихати як все, думати як все. Терзати і поставити запитання, заздалегідь знаючи відповіді. Бунтар, який бажає спокою. Про-водник «чогось», невідомого нікому. Палаючий і згоряє, висвітлюючи і вириваючи з забуття, нехай на мить, але всіх. Визнаний або невизнаний-ний, але живий. Назавжди.
Врятуй чи пам'ятає поет, коли він почав творити. Здавалося, це було завжди. Поет згадує, проживаючи заново життя. І в цьому новому житті він обов'язково скаже близьким те, що не вмів сказати їм раніше.
А людству він вже все сказав.
Лелик летить до сонця, знаючи, що буде палити крила.
Знати б наперед, що зроблю не так.
Мчить кабріолет уздовж жовтого шосе,
На чесному слові, туди ж, куди все.
Мотор стукає - грудьми дріб вибиває.
Я не самотній - ззаду підганяють.
Повз вислизають картинки колишніх днів.
Все далі я від них. Все зриме - страшніше.
Кому-то - коку з соком, кому-то - воду з хлібом.
На цій дорозі проблема за проблемою.
Все менше залишається до Армагеддону миль
По жовтій дорозі, і після тільки пил.
Тисну на гальма, а мене несе стрілою.
Мене угроблять ті, що ділять мета зі мною.
Відчуваю, що серце не слухає керма.
На шиї мильним тросом затягнута петля.
Я лечу прямовисно каменем в ніч з моста.
Попереду зустрічають біль і порожнеча.
Розум мертвий забуттям. Смерті темрява.
Що залишилося після - зарита мрія.
Траса життя прапором попереду лежить.
Не один герой був на ній убитий.
Ззаду теж їдуть, можуть розчавити.
Люди сміливі, боягузливі - все вперед котять
Один за одним, через зупинку життями платять.
Дорога біжить. Всі один одного штовхають.
Хто розкриває подарунки, хто вени розкриває.
У тебе варенням життя, у тебе багато друзів.
Ця казка триває вже не перший день.
Ти для багатьох приклад, ти для багатьох герой,
Неприємності обходять тебе стороною.
І ніхто з них не знає, чим завантажена душа,
І що хочеться часом летіти птахом з поверху.
Давно в м'якій твоєї плоті оселився липкий страх.
Він тебе не залишає навіть в самих таємних снах.
Ти боїшся, що життя розірветься на шматки.
І не вирватися тобі з мороку болю і туги.
«Мене з ранку до вечора сірість дістає. »
Мене з ранку до вечора сірість дістає.
Що не співрозмовник - повний ідіот.
День за днем проходить. Наростає пил.
Вітер б піднявся! Закінчився б штиль!
Печаль відчайдушно увійшла війною в мій світ,
Встановивши свої сумні закони.
Там ешафот, де раніше стояв бенкет.
Тут було поле, тепер тут зони.
Я чекаю порятунку. Час кваплю.
А час знущається, як ніби.
Я життя люблю, существованья не терплю,
Коли вміщує вічність одна хвилина.
Старець, вічність слоган в вірш.
І промовив чудний старий:
«Тебе чекає багато страшних віх.
Але одного разу твій п'яний крик
Першим птахом розбудить століття.
Нехай в світі не залишилося доріг,
Нехай стежка до прийдешнього - страх,
Адже як суворий не здавалося б термін,
Будь-який термін - дим, марність - ляже в прах.
Чи не поділи по частинах життя мить.
Ти народжений, щоб чистий був твій подих.
Адже квітка, що ні до терміну поник,
Своїм серцем вже не квітка.
Перетворить в вино час лише сік.
Цар світів, ти такий слабкий на ногах.
Завтра тіло твоє з'їсть пісок,
Будуть пісні твої жити в вітрах. »
Образ сховався в ранковий струм.
Сонце бадьорістю Терло кістяк.
«Цвяхи в руки мені иль молоток?» -
Серцем водить дитя на полях.
Я повісився вранці в сараї,
Коли сонце пустило паростки.
Я побачив смерть сенсу, страждаючи,
За намиленим краєм туги.
Легкий вітер хитав моє тіло,
І посмішка росла на обличчі.
І безсмертя спокоєм заспівало
У бризках Лети, в забуття пилку.
Він, незважаючи на наслідки,
Не міг соромитися грубих дій.
Зупинившись на безчесті,
Він вивів, що таке честь.
Кабак смердючий перед ним батьківщиною,
Виблискував творець мерзенної гадина.
Все, що мав - давно вкрадено.
І нема чого бажати - все є.
Жолуді, люди, їжа свиней.
Народжувалися на небі, стрибали вниз,
Лопнула шкіра в засилля ідей.
Природа? Доля? Божий каприз?
Хто скаже тепер - навіщо? Для чого?
Можливо, що небо і знає відповідь.
Але немає можливості влізти на нього.
Дізнатися, як внизу, нагорі теж немає.
Жолуді, люди, їжа богів.
Жили, як свині, злітали потім.
Вірили в щирість власних слів,
Вірили в брехливість суспільних тем.
Сірий оксамит внизу так вабить з висоти.
У сознанье заклик - пуститися в політ.
Випалюй, виривай хворі мрії:
Тут падінням завжди закінчується зліт.
«На венах садна. »
На венах садна - ніяк їм не зажити,
І дух поранений, що кидається в лещатах.
Імла позаду, а попереду лише страх.
Так хитко твердження - варто жити.
Я падав птицею в сонце. за руці
Циганка мені ворожила і бліднула.
Підняти очі, сказати слова не сміла,
І ангел над чолом стояв в тузі.
«З нами снами знову слово. »
З нами снами знову слово - літери сліпі, звуки глухі.
З нами сни. Злі. Паразити. Іхні зябра рожеві.
Червоні щоки голити. Опіати. Кайфу збуту.
Ти б бити в брід розсунув. Прийняв. Почув.
Як Бретон, Рембо, Берроуз, закусив б ус і губи,
І образився на смисли, бо всякі смисли грубі.
Тому все мрії брудні, тому все сльози злісні,
Тому все сміхи похмурі.
З нами снами корчі риса, що здатний на розпусти
І з солдатом, і з дитиною. І значущості карати
Мітять особи і держави. Колоті вени - струни
Перебудовані інакше. Це розставляти дерева
У рунах смерті, по порядку. Підкликати небес кари.
Лопалися, червоніючи, струни. Наливали кров в стакани
Таргани - виразки Кафки.
«Бруд народжує муть. »
Бруд народжує муть. Жити в ній і заснути.
З хреста Христа зняти, щоб друзів розіп'яти.
У бенкет чуму одягнути, щоб у вогні згоріти.
З кісток м'якоть змити. З радості завити.
Іль з долею втечу - крізь тайговий сніг.
Чекати все життя весну, рухаючись до кінця.
Як гнаний звір - в замкнені двері.
Чи не шкодуючи ніг - в похмурий підсумок.
Сизий оксамит осіб. Мовчки погляди ниць.
У темряві сліпих очей траур, як екстаз.
Чорно - білий сон. Сміливо за балкон
Час - верткий дим. Ти - твій старий син.
Хто з карниза вниз стрибає на біс?
Мучити і страждати. Вірити, зраджувати.
Слухати, говорити. Породити, вбити.
У маренні помилкових схем плисти, щоб потім.
У світі вічних тем слово стало плоттю.