Маяковський
(Остання ніч государства Российского)
Як смертників жити їм до ранкових зірок,
і тоне підвал, немов кліпер.
З мармурових столиків зрушать поміст,
і всіх пригощає загибель.
Вертинський ламався, як арлекін,
в ніздрі увібравши кокаїну,
офіцери, припудрити, брали Б-Е-Р-Л-І-Н,
підбираючи по буквах вина.
Перше пили борщі Бордо,
багряного, як революція,
в келихах бокастей, ніж жінок стегно,
віноградкі щипаючи з блюдця.
Потім йшли: ель, і ром, і лікер -
під маузером все є в буфеті.
Записував переплати сеньйор
цифри полків на манжеті.
Офіцери знали - що продають.
Росію. І немає Росії.
Полки. І в полках на багнетах розірвуть.
Честь. (Ви не смійтеся, месія.)
Порожні до самого дна ока
знали, що ночі - залишок.
І кожну чарку - про шпори, як залп
в осколки імперських статуй.
увійшов
людина
величезний,
як Петро,
петроградську
ніч
обтрусившись,
пелена дощу увірвалася з ним.
пот
протверезив капітанські туші.
Вертинський кричав, як лунатик уві сні, -
"Мій будинок - це зірки і вітер ...
Про чорний, проклятий Росії сніг -
я найостанніший на світі ... "
Маяковський ступив. Він міг бути убитий.
Але так, як беруть бронепоїзд,
споруджена він на мармурі плит
як пам'ятник і як совість.
Він так цій банді гаркнув: "Мовчати!" -
що чутка пішла:
порожній
Місто.
І раптом, немов відлуння, - в дале-о-окіх ночах
його підтримала "Аврора".
Хлєбніков в 1921 р
(З циклу "Вчителі")
В глибині України
на покинутій станції,
втратила назву від німецького снаряда,
біля померлої матері - чорною і довгою -
окоченевала дівчинка
у колючим огорожі.
У привокзальному сквері лежали трупи;
вона їла гілочки і квіти,
і в очах її, тоненьких і дурних,
виник бродяга з темряви.
В золу від багаття,
рожеву, навіть блакитну,
де здвоювали червоні черевички,
з сіркою тюремної наволочки
він витрусив паперів оберемок тугу.
А коли дівчинка притулилася
до овалу
теплого світла
і почала спати,
людина пішла - звично втомлено,
а вогонь вірші почав гортати.
Він, просвистати, немов кулями гай,
білими посаджений в божевільню,
спалював
свої
марсіанські
очі,
як спалив для дитини свій кращий тому.
Зіниці запалі.
так ведмеді
в барліг утискують до пори,
щоб зацькованими
наостанок
піти на рогатини та сокири.
Як своєї гідності версію,
смішок міщанський
він поглядом ловив,
одягнений в мешен
з трьома отворами:
для прозорих рук і для голови.
Його обличчя ніби кубістом висічене:
кути косі скул,
очі наскрізь,
темь
наповнювала в'яміни,
під дахом волосся
випромінювалася думка в роки двохтисячному.
бездомна,
безхлібні,
безплідна
доля
(Оскільки рецензентам вірити) -
ось
ці рядки,
що обміняні на голод,
безсоння світанків - і
на смерть
(Слід будь-яке вірш Хлєбнікова).
"Найстрашніше в світі ..."
Найстрашніше в світі -
Це бути заспокоєний.
Славлю Котовського розум,
Який за годину перед стратою
Тіло своє грановане
Японської гімнастикою мучить.
Найстрашніше в світі -
Це бути заспокоєний.
Славлю хлопчаків Ідена,
Які в чужому місті
Пишуть поеми під ранок,
Запиваючи водою ломозубой,
Закушуючи синім димом.
Найстрашніше в світі -
Це бути заспокоєний.
Славлю солдат революції,
Мріють над строфи,
Розпилюють дерева,
Падаючих на кулемет!
Дощ. І вертикальними стовпами
дно землі таранила вода.
І здавалося, зрушаться над нами
сині колони назавжди.
Ми на дні глухого океану.
Навіть якщо б не було дощу,
пропливають птиці крізь тумани,
плавниками чорними водячи.
І земля лежить як Атлантида,
прихована морською травою лісів,
і всередині кургану скіфський ідол
може налякати чутлівих псів.
І моє дихання білої чашею,
бульбашками замайорів туди,
де висить і бачить землю нашу
не так відкрита ще зірка,
щоб виринути до поверхні, де мчить
до нас, на дно, закидаючи світло,
змушуючи серце в ритм з нею битися,
древня флотилія планет.
високохудожньої
рядка не кульгаєте,
ви відображаєте
вдало дач лісок.
А я - романтик.
Мій вірш не дзеркало -
але телескоп.
До кругосвітній неба
нас мучить любов:
боїв
за комуну
ми змолоду шукаємо.
За кордоном
в кожній ніші
по жебракові,
там небо в хрестах літаків -
кладовищем,
і земля вся в хрестах
прикордонних стовпів.
Я романтик -
не роман,
НЕ мантій, -
не так.
Я романтик разнаіпоследніх атак!
Адже недарма на карті,
командармом залишеної,
на ще різнобарвною мапі
за Таллінном
прес-пап'є погойдується,
як танк.
"Я бачу красивих чубатих хлопців ..."
Я бачу красивих чубатих хлопців,
що чіхвостят казенних писак.
Напевно, годувальники окопних вошей
інтендантів ганьбили так.
І вірші, що могли б прокламацією стати
і свистіти, як свинець з гвинта,
перетворяться в пропиленний інвентар
орденів, що сукна не під стать.
"Мрійник, фантазер, ледар-заздрісник."
Мрійник, фантазер, ледар-заздрісник!
Що? Кулі в каску безпечніше крапель?
І вершники проносяться зі свистом
вертящихся пропелерами шабель.
Я раніше думав: "лейтенант"
звучить "налийте нам".
І, знаючи топографію,
він тупотить по гравію.
Війна ж зовсім феєрверк,
а просто - важка робота,
коли -
чорна від поту -
вгору
ковзає по оранці піхота.
Марш!
І глина в чавкає тупоті
до мозку кісток промерзлих ніг
навертається на чоботи
вагою хліба в місячний пайок.
На бійців і гудзики на кшталт
луски важких орденів.
Не до ордена.
Була б Батьківщина
з щоденними Бородіно.
Григорій Левін
Слово про поета і одного
Коли я думаю про молодої поезії початку сорокових років, такою багатою дерзання і пошуками, такий юнацькому незграбною і напористою, одне ім'я серед перших загоряється в цьому ряду - ім'я Михайла Кульчицького.
Мені - так, я думаю, і кожному, хто знав Кульчицького, - важко було б говорити про нього як про людину без відчуття цих особливостей його поезії. Бо мова йде про особистості поета в усьому єдності його людських і творчих якостей.