Просто настрій такий навіяв поет Гумільов.
Час проходить, життя проходить. Революції, війни, катаклізми, любов, щастя, самотність, захват і горе.
Все повторюється, йде по колу, життя - як прапамять про минулі життя.
І сприймається все як сон, як щось, що відбувається десь поруч, збоку, а він спостерігає зі сторони.
І вірш - як шматочки цієї прапамяти, як деталі мозаїки, як пазли, які, можливо, складуться в якусь картину світу. Погляд, слово, звук, запах - і раптом згадується щось інше, те, що відбувалося (чи ні?) Колись раніше, миготить новий сюжет зі своїми нюансами, звуками, фарбами і враженнями.
Написаний вірш в 1917 році, до розстрілу поета ще 4 роки.
І ось все життя! Круженье, спів,
Моря, пустелі, міста,
мелькає отраженье
Втраченого назавжди.
Бушує полум'я, сурмлять труби,
І коні червоні летять,
Потім хвилюючі губи
Про щастя, здається, твердять.
І ось знову захват і горе,
Знову, як колись, як завжди,
Сивою гривою махає море,
Встають пустелі, міста.
Коли ж, нарешті, повсталих
Від сну, я буду знову я, -
Простий індієць, що задрімав
У священний вечір біля струмка?