«Культура.РФ» згадує відомих російських письменників, чия літературна кар'єра почалася з поезії.
ІВАН ТУРГЕНЄВ
Ілля Рєпін. Портрет Івана Тургенєва (фрагмент). 1874
В середині 1830-х Тургенєв навчався на філософському факультеті Петербурзького університету і мріяв стати поетом - писав юнацькі вірші, а на третьому курсі навіть написав п'єсу «Стено» п'ятистопним ямбом. Його викладач словесності, професор Петро Плетньов, дуже строго розібрав поему, однак визнав, що в ній «щось є». Сам Тургенєв пізніше теж визнав, що «Стено» було «абсолютно безглузде твір, в якому з шаленою невмілість виражалося рабське наслідування байроновскому Манфреду».
Божественна ніч. Місяць зійшов;
Сумно дивиться на сиві мури,
Покривши їх сріблястою серпанком світла.
Як все мовчить! О, вірю я, що вночі
Природа молиться творцеві ... Яка ніч!
Там далеко срібло Тибр; над ним
Таємниче схилилися кипариси,
Хитаючи сріблястими листами ...
І Рим лежить, як саваном покритий;
Там все мертво й порожньо, як у могилі;
А тут похмуро дрімає Колізей,
Черніїв на блакиті темної неба!
Іван Тургенєв, «Стено»
У пологих берегах річки дрімали хвилі;
Прощальний блиск зорі на небі догорав;
Крізь димчастий туман далеко ковзали човни -
І, сумних дум і дивних думок повний,
На березі безмовний я стояв.
Маститий цар лісів, кучерявою головою
Схилився старий дуб над сонної гладдю вод;
Настав той чудовий час мовчання і спокою,
Злиття ночі з днем і світла з темрявою,
Коли такий ясний неба звід.
Все тихо: звуку немає! все тихо: ні поруху!
Скрізь глибокий сон - на небі, на землі;
Лише по річці часом хвилинне хвилювання:
Те вітру зітхання; листа нечутне паденье;
Скрізь спокій - але не в моїй душі ...
Іван Тургенєв, «Вечір»
ІВАН БУНІН
Бунін. як і Тургенєв, почав свій творчий шлях з лірики. Перші вірші він написав у 8 років, а в 17 випустив дебютну збірку, який так і називався - «Вірші».
У блиску вогнів, за дзеркальним склом,
Пишно цвітуть дорогі квіти,
Ніжні і солодкі їх тонкі запахи,
Листя і стебла повні краси.
Їх вік в теплицях дбайливо,
Їх привезли з-за синіх морів;
Їх не лякають хуртовини холодні,
Бурхливі грози і свіжість ночей.
Іван Бунін, «Польові квіти»
Поезію молодого Буніна оцінив сам Лев Толстой. На одне з ранніх віршів Буніна він написав: «Тургенєв б так не написав, а я і поготів ...»
Не видно птахів. Покірно чахне.
Ліс, спорожнілий і хворий,
Гриби зійшли, але міцно пахне
В ярах вогкістю грибний.
Глушину стала тихіше і світліше,
У кущах зваляти трава,
І, під дощем осіннім жевріючи,
Чорніє темне листя.
Всього ж Бунін писав вірші на протязі майже 30 років і випустив понад 10 поетичних збірок.
Володимир Набоков
Я знаю: пройдений шлях розлуки і негоди,
І тонуть небеса в бузку блакитний,
І тоне день в променях, і тоне серце в щастя ...
Я знаю, я закоханий і радий бродити з тобою.
Так, я віддам себе твоєї закоханої влади
І влади синяви, простягнутою наді мною ...
Смикнув со взором погляд і дивлячись в очі пристрасті,
Ми сядемо на лаву в акації густий ...
Володимир Набоков, «Щастя»
Живи. Чи не скаржся, що не числи
ні років минулих, ні планет,
і стрункі зіллються думки
у відповідь єдиний: смерті немає.
Будь милосердний. Царств вимагай.
Всім вдячно дорожи.
Молися - безхмарного неба
і Василько в хвилястою жита ...
Чи не зневажаючи мрій бувалих,
старайся кращі створити.
У птахів, у трепетних і малих,
учись, учись благословляти!
АНДРІЙ ПЛАТОНОВ
Нема нам прямий дороги,
Тільки стежки та ліси.
Заморити наші ноги,
Почорніли небеса.
Прочани з багнетами
З Росії вийшли до бога,
І йдуть, йдуть роками
Рік, що минає дорогою.
Їх земля благословила,
Слідом лісу забурмотіли.
Зашепотіла, захрестилася
Хата кожна в печалі ...
Андрій Платонов, «Прочани»
Варлам Шаламов
Сам Шаламов зізнавався: «Я писав вірші завжди». Записувати свої вірші письменник почав в 1949 році, а пізніше відправив рукопис збірки «Синя зошит» з-під Магадана, де жив на поселенні, Борису Пастернаку. Пастернаку лірика Шаламова сподобалася, вони стали листуватися і навіть подружилися. «Справжні вірші сильного, самобутнього поета», - говорив Пастернак про Шаламова.
У години нічні, крижані,
Осатанев від маете,
Я кину в небо позивні
Семидесятих широти.
Нехай геолог бородатий,
Відтанув циркуль на багатті,
Схрестить мої координати
На зачарованою горе.
Де, як Тангейзер у Венери,
Полонений сніжної наготою,
Я двадцять років живу в печері,
Горя єдиною мрією,
Що, вириваючись на свободу
І зсунувши плечі, як Самсон,
Обрушився кам'яні склепіння
На багаторічний цей сон.
Адже тільки довгий ряд могил -
Моє спогад,
Куди і я б ліг голим,
Якби не обіцянку
Доспівати, доплакать до кінця
У що б то не стало,
Наче в життя мерця
Бувало й початок.