РУБАИ - (арабське - учетверенное), один з найпоширеніших жанрів ліричної поезії Близького і Середнього Сходу, Середньої і Південно-Східної Азії; чотиривірш-Монорі, іноді залишається незаріфмованной третій рядок. Народна за походженням форма, В письмовій літературі з'являється вже в 10 ст. і служить для вираження ліричної теми, філософськи осмисленою.
Всесвітньо визнаний майстер рубаї - Омар Хайям.
Омар Хайям (Гіясаддін абульфатх Омар ібн Ібрахім) (1048 - 1122), персидський поет, філософ, учений. Писав на арабській мові. Неминущу світову славу принесли йому вірші - філософські та вільнодумні рубаї, що викликали нападки духовенства.
Будь радісний, марно не сумуй,
Будь правим на неправедному шляху.
І якщо в кінці - ніщо, скинь в'юк турботи,
Щоб стезю свою легко пройти.
Навіщо ти користі чекаєш від мудрості своєї?
Удою від козла дочекаєшся ти скоріше.
Прикинься дурнем - і більше користі буде,
А мудрість в наші дні дешевше, ніж порей.
Ми були краплею і від жару пристрасті
З'явилися в світі - не з нашої влади,
І якщо завтра вихор розвіє нас,
Знайди хоч в чаші винної відблиск щастя.
Ти дай вина горе - гора пішла б в танок.
Нехай карою за вино дурень лякає вас,
Я в тому, що п'ю вино, навіки не розкаюсь,
Адже думка і дух воно виховує в вас.
Коль людина чужий мені вірний - він мій брат,
Невірний брат - мій ворог, хай буде проклятий він стократ.
Ліки іноді небезпечніше, ніж отрута,
Хвороби іноді виліковує отрута.
До хорошим людям погано ставитися не можна,
І на себе на самого молитися не можна.
Своїм багатством і розумом хвалитися не можна.
Коротше кажучи, нічим хизуватися не можна.
Ніхто не переміг загрожує сили неба
І не наситився навік дарами хліба.
Кічішься рано ти, що цілий і неушкоджений, -
Ще з'їдять тебе, коли прийде потреба.
Будь життя тобі хоч в триста років дана -
Але все одно вона приречена,
Будь ти халіф або базарний жебрак,
В кінцевому рахунку - всім одна ціна.
Серце, пробудися! Ми по струнах рукою проведемо,
Добре ім'я упустимо з ранку за вином,
Килимок молитовний в будинку питному закладемо,
Склянку ганьби і честі, сміючись, розіб'ємо.
Вся книга молодості прочитана,
Зів'яла життя рання весна.
Де птах радості? На жаль, не знаю,
Куди помчала, де тепер вона?
Ми вмираємо раз і назавжди.
Страшна не смерть, а смертна жнива.
Коль цей глини кому і краплі крові
Зникнуть раптом - не велика біда.
Чи є мені друг, щоб почув моєї повісті він?
Чим людина була спочатку, ледь створений?
В муках народжена, замішаний з крові і глини,
В муках він жив і застиг до кінця часів.
Невже для відпочинку місця ми тут не знайдемо?
Іль вічно йти нескінченним цим шляхом?
О, якщо б сподіватися, що через тисячі років
З черева землі ми знову, як трава, проростаючи!
Око, якщо ти не сліпо, бачиш ряд надгробків старовинних!
Цей світ, спокуси повний, топить все збентеженою пучині.
Полководці, падишахи в землю темну занурилися.
Бачиш ці місяця - лики в жодних щелепах мурашиних?