для влади, для лівреї
Чи не гнути ні совісті, ні помислів, ні шиї.
А.С. Пушкін
Все, що зберегти мені вдалося,
Надії, віри і любові,
В одну молитву все злилося:
Переживи, переживу!
Ф.І. Тютчев
Не тільки гордість Россов, слава,
Але і в серцях, як полум'я, біль,
Адже Пушкін серед людей так мало
Прожив, скоєне багато такого.
Серед од громіздких і безглуздих,
Що століття вісімнадцятого голодував,
Він йшов до розкутості, до світла,
Він нових форм віршів шукав.
Пишномовність, що за штука?
Кому потрібні вірші в жабо?
До того ж в маєтках лінь і нудьга,
І в селах повно рабів.
Але під пером лягають рядки,
І під візком хрусткий сніг,
І мудрість "Капітанської дочки",
І Пугачов - єсмь чоловік.
А Русь як раніше, так і нині
Знову губиться вдалині ...
За що ж в душі його смуток,
Адже є і будинок, і Наталі.
Адже є робота над журналом,
Адже є історія Петра ...
Але хтось третій править балом,
Щоб довести, що життя гра.
І треба їхати, і подалі,
Кудись в запорошений Оренбург,
Щоб почуття стали міцнішими стали,
Відсікти хворе, як хірург.
Адже треба ж - поимели біса,
Щоб прикраса балам:
Француза, нікого Дантеса,
І відразу шепіт по кутах.
Адже треба ж такого біса -
Стояв би скромненько далеко ...
І не княжна, і не принцеса:
Йому сподобались - Наталі.
Якого чорта до чоловікової Жонка?
І тут хоч плач, а хоч корісь.
Киплячи від сказу в сторонці,
На кін поставити своє життя.
Невже - все, Невже не буде
Надалі слави і віршів ...
І байдуже скажуть люди:
Загруз поет серед гріхів.
А той, хто в білому весь, на білому
Коне, що злетів до небес,
Поводиться предерзко - сміливо:
Так отримуй картель Дантес.
Кличуть до столу його зошити,
І дух поезії в грудях ...
Ах, як дуель тепер недоречно.
Коль стільки справи попереду.
Але "рогоносцем" бути негоже,
І честь Наташі - вище благ,
Коли не стрілятися, то, о Боже,
Писати про людей чесно як?
Коли не стрілятися - життя осоружна,
І все писання - маячня і брехня.
Ні від долі, ні від могили,
Як не старайся не втечеш ...
Він був Титан - "невільник честі",
Він позначив життя суть.
І ось тепер завдовжки в двісті
Його земного простягся шлях.
І ні, не пам'ятник, а в живих
Він між нами, серед людей.
Дантеса немає, про нього забули -
Одне і пам'ятають, що лиходій.
А Пушкін тут: в натовпі народу,
І на гуляння, і в цеху.
Адже він, прославив свободу,
У всіх народів на слуху.
Він ніби світоч, ніби прапор,
Він більш того - маяк.
І в той же час разом з нами
Серед селян і роботяг.
В століттях змінювалися поколенья,
Губилися в розд шляху.
Але Русь змогла дочекатися генія,
Щоб шлях свій праведний знайти.
Здавалося б, чекати дуже просто,
Але важливий тут єдину мить:
Духовність - ось багатство Россов
І Русский Бог завжди великий.
І той фундамент, що закладений
Був в минулому столітті, міцний так,
Що до сих пір ніхто не може
Його зламати, розбити - ніяк ...
Ми живі тим, що споконвічні
У будь-халупі і палаці:
"Гнані весняними променями" -
І відразу радість на обличчі.
Всього лише рядок, інше
Докажуть пам'ять і душа,
Щоб все потворно-хмільне
Пішло з життя, як парша,
Щоб нещастя в житті нашої
Прогнати швидше б за поріг.
О, як завжди неминущі:
"Барклай, зима иль Русский Бог".
Дано нам понад назначенье
На білому світі жити не дарма ...
Прийде, прийде златое час
І вранці ясна зоря.
І буде далека дорога,
І буде сонячним битий шлях,
Оскільки тим, хто ходить багато
Так важливо зробити перший крок.
А на лузі в траві високій
Така нині благодать.
В зеніті дрімає сонця око,
І тиша, і почуттів не передати.
І в сумці, в тоненькій обкладинці,
Є томик Пушкінських поем,
Ти з ними, подорожній, хоч трошки,
Перевернути своїх улюблених тем.
Тим, що одвіку серцю ближче,
Про що, хвилюючись, говоримо ...
І з книжкою Пушкіна в Парижі
Варто Російський пілігрим.
Він скоро кинеться в дорогу
І обійде весь земну кулю.
Але за надією, за підмогою
Повернеться він знову додому.
На цей луг, на цю гірку,
В Москву, в наш славний, третій Рим,
Адже тут вірніше, ніж в Нью-Йорку,
Ми Пушкіна обожнюємо ...
Як він умів, провидець немов,
Побачити народні риси:
Осмислити російську духовність
І стати мірилом доброти,
Як він умів людей підняти:
Простих, змучених людей.
Як він вчив їх перш мислити,
А після розум тримати в узді.
Двадцяте століття. Він був суворим -
Вхопив сокирою по Русі ...
І тільки Пушкінське слово,
Як Божий голос в небі.
Його ми жадаємо, немов в суші
Води цілющої земля.
І тому довіку не впадемо,
На тому стоїмо: і ти, і я.
Терпіти для російської не є новиною -
Такий вже сумний доля,
Але російська була творцем в основі -
Завжди в прийдешнє дивився.
Завжди дивився туди, де дали,
Щоб топати в дали не поспішаючи.
І відбивалася як в кристалі
Його щаслива душа.
Щоб всі негаразди, що звалилися,
Загнавши країну в порочне коло,
Пішли, помчали, випарувалися,
Як втратив чинність звук.
І нехай намагаються представити -
У російських майбутнього немає -
Я не втомлюся російських славити
І годину, і день, і тисячу років.
Оскільки наш він, Пушкін, російський,
Оскільки жив він на Русі -
Ти надважкі навантаження,
Мій друг, легко перенеси.
Щоб для науки новим, старим
"Доброзичливці" сказати:
- "Ми не помремо в" хмільному чаді ",
Нам довго, милий друг, крокувати.
Працювати Батьківщині на славу,
Берегти Росію пущі очей,
Щоб геній Пушкіна по праву
Став дороговказом серед нас ... "
А в небі голуби літають
І ллється чистий, яскраве світло.
Куди мчиш, Русь Святая?
Куди ти мчиш? Дай відповідь?