Старо переказ, як світ ...
Одного разу, в старенькому сонеті
Скажу, що написав Шекспір:
«Коль немає любові, нас немає на світі»
Лише чотирнадцять рядків
Ніби минулого немає,
Чийогось життя підсумок -
І народився сонет.
Блиск дзеркальної води,
Тихий сплеск від весла,
І хвиля від біди
Мій вінок забрала ...
А місяця сонної погляд
З неба ллється світло,
Як повернутися назад?
Близький новий світанок ...
Шкода, сонета рядок,
Немов життя, коротке.
Ні, не кидають нас, так кажуть,
Адже не іграшка, чи не річ яка,
Нам просто - не дзвонять, і не дзвонять,
А до тиші ми поступово звикаємо.
Але ця тиша, як біль, гірка,
І виходить кострубатою рядок,
Улюблений, скільки днів я чекаю дзвінка?
Давай поставимо кому замість точки!
Подивилася в темне віконце,
Про себе зітхнула важко,
А біля ніг сумувала тільки кішка,
Так ліхтар кивав через скло.
Чим перед долею завинила?
Начебто не гірше за всіх на вигляд,
Чому не вдалася,
І душа втомилася від образ ...
Метушаться відчайдушно, сумно
Ночі, що втратили спокій,
Немов крила метелика випадково,
Зламані дитячою рукою.
І не вперше тужливий вечір
Коротати доведеться їй одній,
У стареньку шаль, закутавши плечі,
Вмиваючись жіночою сльозою ...
«Ночувала хмаринка золота
На грудях скелі-велетня ... »
М.Ю. Лермонтов
Зачепилася хмаринка невелика
За плече могутнього скелі,
Іль втомилася, в хмарах літаючи?
Він не поставив цього питання ...
Небо від заходу зачервоніло,
Тихо в сон природа поринала,
Відлітати вона не захотіла,
Лише тісніше-о-пліч його пригорнулася,
На ногах стоїть скеля могутній,
І від бурь, дощового негоди
Затуляє маленьку хмаринку,
Може, і зветься це щастям?
За вікном ревучий, 21-е століття,
Гучним ревом мотори заходяться,
І Чоловік - поспішний людина,
Все біжить кудись і поспішає,
Наша Жінка - вершина буття,
Шкода, часом, незнання вами,
Так скоріше скажіть: «Здрастуй, це я!»
І зігрійте сильними руками ...
Адже душа її, як полум'я у свічки,
Відразу сутінки буде вам не страшний,
Одиноким не будете в ночі
Серед міських величезних веж ...
Сумніваєтеся часом: «Любов це?»
А вона читає книжку, миє підлогу,
І бреде боса, в ваш піджак одягнена,
Іль гримить посудом, накриваючи стіл ...
Скиньте ж кайдани самотності!
Нехай для Вас співає тихенько вранці,
І тоді не збудеться пророцтво:
«Ось піде ВОНА, я без НЕЇ помру ...»