"Поезія - не низка заримованих рядків, а живе серце людини, в якому ці рядки народилися ...".
Відкриваю томик одинокий -
томик в палітурці полинялих.
Людина писав ось ці рядки.
Я не знаю, для кого писав він.
Нехай він думав і любив інакше
і в століттях ми не зустрілися.
Якщо я від цих рядків плачу,
значить, мені вони призначалися.
Я стукаю в твоє серце:
- Отвори, відчини,
дозволь мені
в очі подивитися твої,
тому що забула вже
про весну,
тому, що давно не літала
уві сні,
тому, що давно молодий була,
від того, що
безсовісно брешуть дзеркала.
Я стукаю в твоє серце:
- Отвори, відчини,
покажи мені мене
поверни, подаруй!
Я нарікати на долю не має права,
роки милостиві до мене.
Якщо молодість є друга -
краще першої вона подвійно.
Відвертіше і мудріше,
Проникливий і щедрий.
Я пишаюся і милуюся нею -
цієї молодістю моєї.
Та подарунком була, не більш,
та у всіх молодих була.
Цю я з власної волі,
силою власної здобула.
Я в її незмінність вірю
тому, що моя вона,
тому, що душею своєю
Наталя Крупеніч
Вероніці Тушновой присвячується.
«Я піднімаюся по колючим схилах,
я мну в долонях запорошений полинок,
палає бухта синім і зеленим,
коники злітають з-під ніг. »
Вероніка Тушнова.
Вітер, ти пам'ятаєш ім'я красиве,
Локонів кучерявих чорних крило?
Тут, в Коктебелі, веселою, щасливою
Я уявляю її так легко.
Ніжність весни задзвеніла проліском,
Сонце ще не прогріло хвилю,
Сніг подекуди затримало хмизом -
Я по слідах варенички * йду.
Відлуння, з гори і на гору, чуйне
Ім'я її перевіряє на слух,
Море мені шепоче вірші її плутано,
Лише Карадаг неприступний і глухий.
Ні, не прокинулася лоза виноградна,
І сухостій, як терновий вінок,
Ранньої весни простота неприваблива,
Тільки мені дорогий її полинок.
Серце, і справді, до болю все чіпає,
В трепеті почуттів - думок, слів глибина,
Вірю - тепер я здатна на багато що,
Тут у душі, як у моря, немає дна.
Варенички * - ласкаве прізвисько, дане Вероніці її друзями.
Ну, будь ласка, будь ласка,
в літак мене візьми,
на втому мені пожалійся,
на плечі моєму засни.
Руку дай, зводячи по драбинці,
на іншому краю землі,
де встають, як щастя вісники,
гори димні далеко.
Ну, будь ласка, на догоду мені,
Чи не турбує ні про що,
тихою вночі серце міста
відчини своїм ключем.
Добре, напевно, вночі там, -
темрява і тиша.
Ми з тобою в підвалі склепінчастому
вип'ємо місцевого вина.
Вип'ємо ми за щастя важке,
за дорогу без кінця,
за сліпі, нерозумні,
непідсудні серця.
Побреду по сонним двориках,
по безлюдних площах,
посміхатися будемо двірникам,
ніби знайденим друзям.
Під платанами змарнілим
будемо листям шарудіти,
будемо добрими, хорошими,
слухатимемо осінь пізню, радіти і дихати!
Ти коли-небудь плив по широкій воді,
обіймає щільно і дбайливо тіло,
і щоб чайка в той час над морем летіла,
щоб хмара тануло в висоті?
Ти коли-небудь в спеку
добредает до ключа,
що корчі і каміння
оббігає дзюркочучи,
що висять коріння штовхає і лиже
і на мох
сріблясті кульки ниже?
Ти лягав і пив цей холод захлинаючись,
обпалюючи їм пилові щоки і лоб?
Ти коли-небудь після
дуже довгої розлуки
зігрівав своє серце
про милі руки?
Ти коли-небудь чув,
в напівтемряві, в півсні,
Деренчливий по дахах
перший дощ по весні?
І хлоп'ячі ручка тебе обіймала?
І удача велика в роботі бувала?
Якщо так, я майже погодитися готова-
щасливий ти.
Але відповіді на останнє запитання:
Ти коли-небудь
зробив щасливим іншого?
Ти мовчиш?
Так прости мені жорстоке слово-
щастя в житті
дізнатися тобі не довелося!
Чи знаєш ти, що таке горе,
коли тугою петлею на горлі?
Коли на серці брилу в тонну,
коли не можна ні сльози, ні стогону?
Щоб ніхто не побачив, визволи боже,
почервонілих очей, потьмянів шкіри,
щоб ніхто не помітив, як я втомилася,
яка хвора, стара стала.
Чи знаєш Ти, що таке горе?
Його переплисти - все одно що море,
його перейти - все одно що пустелю,
а про нього говорять словами порожніми,
кажуть: "Ви знаєте, він її покинув. "
А я без Тебе як човен без весел,
як птах без крил,
як рослини без кореня.
Чи знаєш Ти, що таке горе?
Я Тобі не все ще розповіла, -
знаєш, як я ходжу по вокзалах?
Як розкладу вивчаю?
Як поїзда ночами зустрічаю?
Не хочу я старіти, не хочу!
Кажуть, що відмінно я виглядаю.
Мені таке ще по плечу,
Що не всяка юна витримає!
Я таке придумати можу,
Що інші мені просто. заздрять!
Юність блякла у вічному боргу -
Що я в ній крім скромності, бачила?
Крім комплексів - що б надіти.
(Ну, які у нас були платтячка.)
Не хочу і не буду старіти!
Так собі я в долі позначила.
Я прощаюся з тобою
біля останньої межі.
З справжнім коханням,
може, зустрінешся ти.
Нехай інша, рідна,
та, з якою - рай,
все одно заклинаю:
Згадуй мене, якщо
хрусне ранковий лід,
якщо раптом в піднебессі
якщо вихор закурчавіт
задушливих хмар пелену,
якщо пес занудьгує,
заскиглить на місяць,
якщо руді зграї
якщо за північ віконниці
якщо вранці білястим
згадуй мої сльози,
губи, руки, вірші.
Забути не стараються,
геть з серця женучи,
занадто багато мене!
Сто годин щастя.
Хіба цього мало?
Я його, як пісок золотий,
збирала любовно, невтомно,
по крупинці, по краплині,
по іскрі, по блискітками,
створювала його з туману і диму,
приймала в подарунок
від кожної зірки і берізки.
Скільки днів проводила
за щастям в гонитві
на змерзлих пероні,
в гуркотливому вагоні,
в годину відльоту його наздоганяла
обіймала його, зігрівала
в нетопленому будинку.
Ворожила над ним, чаклувала.
що з гіркого горя
я щастя своє добувала.
Це дарма кажуть,
що треба щасливою народитися.
Потрібно тільки, щоб серце
Не соромтеся над щастям працювати,
щоб не було серце
щоб за малу дещицю
воно говорило "спасибі".
Сто годин щастя,
найчистішого, без обману.
Сто годин щастя!
Хіба цього мало?
Не дай вам Бог, колись випробувати
Любові з користі, зрада, розлуку.
Не дай вам Боже самому зрадити
І відштовхнути в біді простягнуту руку.
Не дай вам Бог колись поцупити
І обдурити довірливість просту.
Не дай вам Бог в любові страждати
Іль тужити, як я сумую.
Не дай вам Бог втомитися від життя цієї
І смерті заздалегідь просити.
Не дай вам Бог хворіти і плакати,
І траур по любові носити.
Не дай вам Бог побачити борошна близько
І бути не в силах що-небудь допомогти.
Не дай вам Бог втрачати любов і близьких.
Дай Бог все перемогти.
Посміхаюся, а серце плаче
в самотні вечори.
Я люблю тебе.
Це означає -
я бажаю тобі добра.
Це означає, моя відрада,
слів не треба і зустрічей не треба,
і не треба моєї печалі,
і не треба моєї тривоги,
і не треба, щоб в дорозі
ми світанки з тобою зустрічали.
Ось і старість далеко маячить,
і багато про що забути пора.
Я люблю тебе.
Це означає -
я бажаю тобі добра.
Значить, як мені тебе покинути,
як мені пам'ять з серця вийняти,
що не гріти твоїх рук змерзлі,
непосильну ношу взяли?
Хто ж скаже, моя відрада,
що нам треба,
а що не треба,
порадить, як же бути?
Нам ніхто про це не скаже,
і ніхто шляху не вкаже,
і ніхто вузла НЕ розв'яже.
Хто сказав, що легко любити?
Мені говорять:
немає такої любові.
Мені говорять:
як все,
так і ти живи!
Боляче багато чого хочеш,
нету людей таких.
Даремно ти тільки морочиш
і себе і інших!
Кажуть: даремно сумуєш,
даремно не їж і не спиш,
Не дурій!
Все одно ж поступишся,
то вже краще зараз
поступися!
. А вона є.
Є.
Є.
А вона - тут,
тут,
тут,
в серці моєму
теплим живе пташеням,
в жилах моїх
пекучим тече свинцем.
Це вона - світлом в моїх очах,
це вона - сіллю в моїх сльозах,
зренье, слух мій,
грізна сила моя,
сонце моє,
гори мої, моря!
Від забуття - захист,
від брехні і невір'я - броня.
Якщо її не буде,
мене не буде!
. А мені кажуть:
немає такої любові.
Мені говорять:
як все,
так і ти живи!
А я нікому душі
не дам згасити.
А я і живу, як усі
коли-небудь
будуть жити!
Ми годину назад не думали про смерть.
Ми тільки що дізналися: він убитий.
У зім'ятому, наспіх порваному конверті
на стільці повідомлення лежить.
Ми плакали. Потім мовчали обидві.
Бив в скла дощиком косим.
По-дорослому насупивши круглий лобик,
притих її чотирирічний син.
Потім стемніло. І раптово, круто
ракетами врізаючись в висоту,
хвиля артилерійського салюту
важку хитнула тишу.
Мені здалося, буде дуже важко
крізь цей біль і сльози бачити їй
цветенье жовтих, червоних, смарагдових
над містом радісних вогнів.
Але тільки я хотіла синьою шторою
закрити вогні і море світлих дахів,
мені жінка промовила з докором:
"Навіщо? Нехай милується малюк".
І, помовчавши, додала стомлено,
майже пішовши в густеющая темряву:
". Мені це все ще дорожче стало -
адже це ніби пам'ятник йому ".
У кожного є в житті хоч одне,
своє, зовсім особливе місце.
Пригадаєш двір якийсь, вікно,
і відразу в серце виникає дитинство.
Ось у мене: гарячий косогор,
в ромашках весь і весь пропахлий пилом,
і метелики. Я пам'ятаю до цих пір
коричневі з цяточками крила.
У них політ мінливий і лукавий,
але від погоні я не втомлювалася -
наздогнати, спіймати будь-що-будь,
схопити її, тримати її в руках!
Не стало дитинства. Життя суворіші, суворіше.
А все-таки мрія моя жива:
мінливі, яскраві слова
мені здаються на метеликів схожі.
Я до світанку ночами не сплю,
я, може бути, ще впертіший стала -
зловити, схопити будь-що-будь!
І ось я їх, як метеликів, ловлю.
І з кожним разом переконуюся знову
я в марності стремленья свого -
з пилком стертою, тьмяно і мертво
лежить в долонях райдужне слово.
Так було, так буде
в будь-якому випробуванні:
закінчуються сили,
в очах потемніло,
вже исступленье,
смятенье,
метання,
свинцевий тягар
зім'яте тіло.
Уже задихається серце сліпе,
калатає шалено й недоладно
і вирватися хоче
ціною любою,
і немає небезпечніше
миті такого.
Боротися так важко,
а здатися так просто,
впасти і мовчати,
без руху лежачи.
Вони ж не бездонні -
запаси затятості.
Але далі-то,
далі-то,
далі-то що ж?
Як довго мої випробування тривають,
вже непосильно боріння це.
Але якщо мені здатися,
так з життям розлучитися,
і рада б вибрати,
да вибору немає!
Вважаю нема на кілометри - на метри,
вважаю вже не на дні - на хвилини.
І раптом полегшало!
Спершу непомітно.
Але відразу в очах посвітлішало
ніби!
Уже не схоже на борсання
пружне відчуваю
серцебиття.
І, значить, порятунок -
Друге дихання.
Друге дихання.
Друге народження!
