На годиннику половина першого. Зубна щітка чіпає ясна, народжуючи гіркувато-м'ятну піну. У дзеркалі навпроти - очі. Невагома мережу судин визеленіла райдужки, замутили блакитний білок.
Прохолодна вода - ілюзією полегшення, але немає: в дзеркалі ті ж очі зі світлими мокрими віями. Крива посмішка. Показати самому собі мову: не те в іронії, не те в сарказм.
Ковдра обіймає плечі, шум кулера тане в раздвинувший стіни темряві. Долоні крижані і мурашки розсипом по лопатках. Нічого, зараз сон огорне, зігріваючи кров і шкіру. скоріше б. Перед очима бачення. Не думати! Не думати!
Заплющити очі сильніше, викликаючи золоті і зелені відблиски, занурюючись в розгойдується павутину сну, протягнути долоню до перлини в квітці лотоса: як там співають індуси: «Ом мані падме хум-м-м-м. »? І пелюстки кольору весняної зорі простягаються, замикаючи тебе в нереальність. І я сам стаю пливе по річці гілкою шипшини.
«Все пройдет. І це також". Мудрий єврейський цар.
Уже пливучи по ту сторону реальності, я підтягую коліна, іронічно відзначаючи, що гілки шипшини так не роблять. Гілки шипшини - вони вище логіки, вони просто люблять море - і все.
Сон накочує майже несподівано.
Твоя долонька в моїй.
Я відразу знаю, що це - саме твоя долоня, і озираюся, щоб побачити зіщулені усміхнені очі, коли ти намагаєшся встигнути за мною, біжиш слідом крізь снують натовп. Ти знову зі мною. Уві сні. Тільки у ві сні. Твої пальці такі справжні. Я чітко бачу золоті іскри в твоїх очах. Пасма волосся на скроні куйовдить вітер поїзда.
Не зупиняючись, бігу по покритому в'яззю штампування пандусу, відчуваю однією рукою сталеві перила в тонкій рижіну, інший - твою міцну хватку: долоню в долоню.
- Ми встигли, - зупиняюся, і ти теж - зовсім поруч. Здивовано киваєш, звішуючись через перила: розчарування в твоїх очах. Йти назад легко: чи не розчіплюючи рук, переглядаючи й посміхаючись. Разом. Неможливо разом. Світ розмірено тече зовні обривками розмов, миготіння безтілесних осіб і строкатістю одягу, а ми урочисто, майже зосереджено несемо одну велику таємницю на двох.
Світ сповільнюється, луною відійшовши на другий план, і вже сама тканину сну ковзає під нашими ногами. На мить я - знову гілка шипшини в річці.
Твої пальці такі справжні.
Потертися щокою об ніжну шкіру там, на згині коліна. Прости, дряпають, напевно, так?
Губами - по чудовій пружності. Охтижбожежмой, яка гладка і шовкова: хочеться відчути губами, всією поверхнею її тепло і ніжність щільності. Серце зашкалює ударами - як дика птиця в тенетах.
Іскри сонця в очах стають яскравішими, коли ти протягуєш до мене руки.
І знову прокидаюся, підкидаючи, від того, що тіло звело судомою, серце стукає так, що приголомшує, і сльози в куточках очей. Чомусь.
На губах запах твоєї шкіри, і я відчуваю себе поваленим в реальність.
Тиша досвітній темряви - театральною завісою.
Чому ти приходиш тільки уві сні?
І тоді ми говоримо про важливі і дивні речі, і розуміння приходить до мене разом з любов'ю.
Як же я люблю цю роботу. Це чудове твір обсягом півтори сторінки, але в ньому - ВСЕ.
І я знаю її майже напам'ять))) ось чесно. Для мене - це одна з кращих речей в жанрі романтики і любовної лірики в прозі. Правда. І, читаючи, підкочують ж сльози. Таке розуміння - емпатія, хай їй грець, досягає апогею) ось як тоді, з Марією-Мірабелла Аля. Деякі речі на мене так діють - чесно тобі скажу, Тін. Ця - жива, чарівна. Це - справжнє почуття, болюче-солодке балансування на межі сну-реальності, манить і притягує неймовірно ... Напевно, що завгодно віддав би, аби випробувати таку любов - і потім - після нас - хоч потоп))) на жаль, я ставлюся до того увазі невиправних романтиків, які вважають, що любов прекрасна сама по собі, якою б вона не була)) і так-треба бути вдячним за те, що ти відчуваєш. Адже є люди, яким це невідомо ... проміняли б на таке блаженне незнання? Так ні за що.
І твій герой, впевнена, не проміняв би))
Немов сама відчуваю в руці чиюсь долоню - я не знаю, чию)) Повернути руку долонею вгору - немає, порожня ... але - відчуваю же! І це хочеться зберегти - як дотик до таємниці. І чомусь безшумно проходить поїзд ... так дивно ... така тиша, немов дзвінка - долонька в руці, натовп навколо, на обличчях посмішки, відкриваються губи, все щось говорять, кричать, махають руками ... а я чую тишу, і тільки зашкалює стукіт двох несамовито б'ються сердець.
Світ розмірено тече зовні обривками розмов, миготіння безтілесних осіб і строкатістю одягу, а ми урочисто, майже зосереджено несемо одну велику таємницю на двох.
А потім…
Світ сповільнюється, луною відійшовши на другий план, і вже сама тканину сну ковзає під нашими ногами. На мить я - знову гілка шипшини в річці.
Як заворожуюче красиво. І раптом…
У якийсь момент тиша - для мене! - «проламується», і в неї вриваються звуки - звуки цього світу, в якому немає сну, немає долоньки в руці. Зате є реальність ...
І я теж, разом з героєм, відчуваю себе скинутої в неї.
Тиша досвітній темряви - театральною завісою.
Але ж для актора театр - це і є життя. А для героя? Що життя? Сон чи реальність? Все пройде, пройде і це, без сумніву, пройде ... але ... чи треба? Адже герой реальний в реальності, але не менш реальний він і уві сні ...
... розуміння приходить до мене разом з любов'ю.
І до мене приходить розуміння.
Головне - в серце. Що б не було. Що б не сталося. Ось як у героя - впевнена, його багато чому навчила любов на межі сну і неспання. Хто знає - може, потім він ще довго не бачив посмішки в дзеркалі? Але те, що він не стане колишнім -факт. Але те, що він стане набагато мудріший - теж факт. І любов - гостра, як укол голок шипшини, і така ж прекрасна, як аромат квітучого шипшинової куща, залишиться з ним назавжди відлунням колись сталося дива.
А це, напевно, і є життя. Любов, почуття, чуттєвість, суміш сну і реальності ...
Бо не відчувати - тоді сенс взагалі? Як жити.
Ось ці два героя - один з зеленими іскрами в очах, інший з золотими - вони реальні в твоїй написаної реальності, розумієш?))
Яка реальна донезмоги - ось знову ж цим смаком зубної пасти))) вони ж реальні уві сні - долонька в долоньці, іскри в очах ... Як багато слів про реальність ... А реальний - сон?))) Ну, це я так. Несе в роздуми і в лірику ...
Як би там не було - це диво, Тін.
Не буду розмірковувати про те, що реально, сон або дійсність, взагалі і в твоїй віньєтці, а то знову розійдуся ще на два листа ... Як би там не було в твоїй віньєтці, вона прекрасна.
Реальна або нереальна любов - вона реальна, вибач за тавтологію)) наяву, на хиткій межі свідомості і несвідомого, уві сні вона - є. І це чудово.
Мені, як невиправного романтику, завжди хотілося, що б любов героя не закінчилася ось цим розказаних нам сном і, що б там не було, щоб йому не довелося більше прокидатися від того, що тіло судомить, і зі сльозами в куточках очей, а одного разу щоб йому пощастило прокинутися і відчути на своїх грудях тепло улюбленої долоні. А потім побачити очі з золотими іскорками і улюблену посмішку. Так хочеться - до болю за героя. Правда))