А що я сказав медсестрі Марії, коли обіймав її? - Ти знаєш, а ось офіцерські дочки на нас, на солдатів, які не дивляться.
А поле конюшини було під нами, тихе, як річка. І хвилі конюшини набігали, і ми гойдалися на них.
І Марія, розкинувши руки, пливла по цій річці. І були чорними і бездонними блакитні її очі.
І я сказав медсестрі Марії, коли настав світанок: - Ні, ти уяви: офіцерські дочки на нас і дивитися не хочуть.
«Рядок з старого вірша має славу несправжньою ...»
Рядок з старого вірша має славу несправжньою: вона витрачена вже так і до благань глуха. Мені рядок нова потрібна якась послаще, щоб починалося з неї протягом вірша.
Течуть вірші на білий світ з тімені непроглядній, з будь-яких сумних суєт, зі свят душі. Чи не перекрутити б віщий сенс інший рядком поспішної. Все інше при тобі - мужайся і пиши.
Сходить з неба благодать на кущі і на гаї, струмує дим з вогнища ... І колія в снігу ... Мені рядок нова потрібна якась простіше, а вже потім я сам її прикрашу, як зможу.
Течуть вірші на білий світ, і немає їм заміни, і немає кінця у тій річки, поки є біле світло. Чи не про перемогу я молю: перемоги все горді, а про удачу я молю, з якої попиту немає.
Лякає тайною своєю нічний бездоріжжі, але уникнути тієї чорної імли, напевно, не дано ... Мені рядок нова потрібна якась суворіше, щоб з нею постати перед Тобою мені не було б грішно.
Течуть вірші на білий світ рікою голубою крізь золоті берега в срібну даль. За кожен крик, за кожен подих заплачено любов'ю - її все менше з кожним днем, і цього не шкода.
«Як наш двір ні кривдили - він в класичній порі ...»
Як наш двір ні кривдили - він в класичній порі. З ним тепер уже не впоратися, хоч він і без зброї. Там Володя у дворі, його струни в сріблі, його пальці золоті, голос його потрібен.
Як з гітарою ні боролися - розпалювався струнний дзенькіт. Як вино віршів ні псували - все міцніше ставало. Хто спочатку вийшов геть, хто потім вкрав вагон - все тепер перемішалося, все об'єдналося.
Може, хто і нині знову хрипоті його не рад, може, хто має намір підлити в вірші єлею ... Адже і пісні не горять, вони в повітрі ширяють, ніж їм роблять болючіше - тим вони сильніше.
Що ж засмучуватися даремно: нині сльози лей не лий, але запам'ятаємо хорошенечко і привід, і причину ... Адже ми оспівали королів від Таганки до Филей, нехай вони тепер поетові віддають по чину.
«Ну чим тобі потрафити, мій коник. »
Ну чим тобі потрафити, мій коник? Ледве твій гімн простору оголосить, прислухатися - він від скорбот вилікує, а вслухатися - з мертвих воскресить.
Який струни торкаєшся прекрасної, що негайно за тобою вступає хор таємничий, піднесений і пристрасний твоїх зелених братів і сестер?
Яке диво обіцяє скоро злетіти на нашу землю з висоти, що так легко, в супроводі хору, так дзвінко сповідаєшся ти?
Ти теж з когорти віршованій, з нашого безсмертного полку. Кричи і плач. Авось твоя праця завзятий нащадки не оцінять зверхньо.
Поетові справжньому спасибі, руці його, божевілля його і голосу, коли, злетівши до хрипу, він неба досягає свого.
«Під Мамонтовка палять багаття ...»
Під Мамонтовка палять багаття бродяги иль студенти ... Ах, роки дитинства так строкаті, як кадри кінострічки!
Ще не знайдено стезя між пеклом і між раєм, і все поки в живих друзі, і ми під час війни граємо.
Ще прийде пора розлук і спрага поборотися. Ще все випаде з рук - лише дрібниця добереться.
Але це все потім, потім, коли-небудь, можливо. І немає відомостей про те, що Час нам запропонує.
Ще прийде той головний годину з дванадцятим ударом, коли добром пом'януть нас і проклянуть задарма.
Ще повіє головний годину розлукою крижаною, коли залишаться у нас лише крила за спиною.