Пластівці снігу падали на плечі перехожих. На тротуари, вулиці і двори. На траси, де машини тут же змішували їх з брудом. Цей снігопад не припинявся вже другу добу, перетворюючи місто в крижаною пустелю. Люди намагалися зайвий раз не висовуватися на вулицю, проводячи вечори вдома, як правило, за чашкою гарячого чаю. Тварини теж не любили таку погоду. Нерідко можна було побачити собаку або кішку, гріються в під'їзді. І в таку погоду нікому і в голову не приходило їх виганяти.
Він, в черговий раз обвівши поглядом засніжений пейзаж за вікном, повернувся до мене. Погляд. Погляд його чорних очей, повний думок про вічне. Я вже заздалегідь знав, що станеться в наступну секунду. І-точно. Я не помилився. Він пройшов повз мене до свого кабінету. Через секунду я почув, як скрипнув ключ в замкову щілину. Найближчі дві години він навряд чи вийде звідти. Втім, як зазвичай.
***
Двері в його кабінет прочинені. М'яке світло настільної лампи відкидає тінь на стіни, висвітлюючи прикріплені до них фотографії, але залишаючи кути кімнати в сутінках. Мені заборонено заходити сюди, але. Він спить, відкинувшись на спинку крісла. На столі світиться екран ноутбука, і варто чарка коньяку. Він знову пив. Акуратно, намагаючись не розбудити, вкриваю його пледом. За звичкою оглядаю його кабінет. З кожним разом тут щось змінюється. З кожним його новою справою. З кожним вбивством, що відбувається в нашому містечку. Он-детектив.
Оглядаю фотографії на стінах. Кров і понівечені тіла. Машина, що нагадує купу металобрухту. І сніг. Багато снігу. Він любить зиму і свою роботу. Він часто говорить про те, що хоче зробити світ кращим. Каже, що коли-небудь наше місто стане так само чиста, як цей сніг. На що я завжди посміхаюся і мовчу. Знав би він, як нескінченно мені плювати на зростаючий рівень злочинності і на сніг за вікном. На ці вбивства і холод, що йде від стін по зим. Знав би він тільки, як я боюся відпускати його вранці. Адже, він може і не повернутися.
***
Ранок. Морозно і сонячно. Він п'є гарячу каву, розповідаючи щось про те, що напав на слід і скоро зловить вбивцю. Я без інтересу слухаю. Він, посміхаючись і намазуючи масло на хліб, продовжує. Мені подобається його посмішка. Я б, напевно, все віддав за те, щоб ніколи не бачити смутку на його обличчі. Він каже, то на вулиці все так же мете і що доведеться одягатися тепліше.
-І чому ти так любиш цей сніг? -Питаю я, сам не знаючи навіщо.
-Хоча б за те, що він приховує недосконалість нашого світу. А ще по слідах від черевиків можна дізнатися розмір взуття злочинця, що значно полегшує його пошуки. -він знову завів свою шарманку про улюблену роботу. Що ж, нехай.
Він любить сніг, а я - його посмішку.