ідуть матері
Ідуть наші матері від нас,
йдуть потихеньку,
навшпиньках,
а ми спокійно спимо,
їжею наситившись,
не помічаючи цю страшну годину.
Ідуть матері від нас не відразу,
немає -
нам це тільки здається, що відразу.
Вони йдуть повільно і дивно
кроками маленькими сходами років.
Раптом схаменувшись нервово в кой-то рік,
їм відзначаємо шумно дні народження,
але це запізніле раденье
ні їх,
ні наші душі не врятує.
Все видаляються вони,
все видаляються.
До них тягнемося,
прокинувшись від сну,
але руки раптом об повітря вдаряються -
в ньому виросла скляна стіна!
Ми запізнилися.
Пробив страшний час.
Дивимося ми зі сльозами таємними,
як тихими суворими колонами
йдуть наші матері від нас ...
Евг. Євтушенко. Помах руки. Вірші.
Москва: Молодая гвардия, 1962.
Євген Євтушенко. Моє най-най.
Чи хочуть росіяни війни ...
Чи хочуть росіяни війни?
Запитайте ви у тиші
над широчінню ріллі і полів
і у беріз і тополь.
Запитайте ви у тих солдатів,
що під березами лежать,
і нехай вам скажуть їх сини,
хочуть росіяни війни.
Не тільки за свою країну
солдати гинули в ту війну,
а щоб люди всієї землі
спокійно бачити сни могли.
Під шелест листя і афіш
ти спиш, Нью-Йорк, ти спиш, Париж.
Нехай вам дадуть відповідь ваші сни,
хочуть росіяни війни.
Так, ми вміємо воювати,
але не хочемо, щоб знову
солдати падали в бою
на землю сумну свою.
Запитайте ви у матерів,
запитайте у дружини моєї,
і ви тоді зрозуміти повинні,
хочуть росіяни війни.
Євген Євтушенко. Вірші.
Росія - Батьківщина моя. Бібліотечка російської радянської поезії в п'ятдесяти книжках.
Москва: Художественная литература, 1967.
людину вбили
Пам'ятаю далеку балку,
місток ветхий, гнилої
і летить бабу
на кобилі гнідий.
У сірому хмарі пилу,
некрасива, бліда,
"Людину вбили!" -
прокричала вона.
Я забути не зумію,
поки живу,
як бігли за нею,
кинувши коси в траву.
Він, сумний і дивний,
лежав за бугром
з непомітним раною
під останнім ребром.
Був він кимось безвинно
через гроші убитий ...
Пам'ятаю темну глину,
чую цокіт копит.
Бабу в хмарі пилу
бачу я і уві сні.
"Людину вбили!" -
крик нестямний в мені.
Важко жити мені на світі,
важко чути той крик.
До людської смерті
я ще не звик.
Не один раз я бачив,
як про те ні сумуй,
непомітну загибель
людської душі.
І в товариша старшому
серед суєти
мені вгадувати страшно
неживі риси.
Бачити це не в силі.
Зціпивши зуби, мовчу.
"Людину вбили!" -
я ось-ось закручує.
Евг. Євтушенко. Помах руки. Вірші.
Москва: Молодая гвардия, 1962.
чорні бандерильї
За правилами кориди боягузливому бику замість звичайних - рожевих - в знак презирства всаджують чорні бандерильї.
Колір бойового торо -
траур, з народження прирослий.
Шлях бойового торо -
арена, а після ваги.
Якщо ти до смерті від шпаги
засуджений природою,
пам'ятай - бику не по чину
хитра боягузтво лисиці.
Виходу немає, друже.
Треба загинути пристойно.
Треба загинути відмінно
на залякування ворогів.
Адже все одно після бою
хтось поставить звично
короткий напис крейдою:
"Стільки-то кілограм".
Туша йде в кілограмах.
Міряють в грамах сміливість.
Туша йде на м'ясо.
Сміливість йде на рожен.
Нерозумно бути сміливим, якщо
це розуму незрілість.
Нерозумно бути боягузом, якщо
ти все одно оточений.
Що ти юлішь на арені?
Ти ж великий бичіще.
Що ти удавано кульгаєш?
Ноги ще міцні.
Гей, симулянт незграбний ...
Були тебе чистіше -
всіх в результаті взделі
в крамниці м'ясної на гаки.
Кинься кошлаті назустріч
голодної банді - або
слизькі бандерильеро
на розраду натовпі
чорні бандерильї,
чорні бандерильї
факелами ганьби
всадять в загривок тобі.
У чому ж твій виграш, дурень?
У жалюгідною грі з негідниками ?!
Той, хто боїться бою,
той для кориди негоже.
Худі повії-корови
ніжними дзвіночками
СМАНИ тебе з арени,
ну а потім - під ніж.
Раз все одно прикінчать,
нехай вже прикінчать, потіючи.
Нехай подумає, потанцюють
балеруни м'ясників.
Будь справжнім торо.
Чи не опустися до паденья
цього натовпу, що складається
суцільно з боягузливих биків.
Чи багато грамів відваги
світу вони подарували?
І зачіпають за стіни,
штори і косяки
чорні бандерильї,
чорні бандерильї,
ніби в тремтячі шкури,
устромлений в піджаки.
1967 Севілья - Москва
Що змушує Кранівниця Верочку ...
що змушує
кранівниця Верочку
тримати черемхи сором'язливу гілочку,
і гілочкою дихати,
і відразу робитися,
як маленька-маленька дівчинка,
яка не вісім будівництв витримала,
а в перший раз
одна
з дому вибігла?
що змушує
старого бетонника
дивитися під вечір
ніжно і безпорадно
на Волгу молоду,
розливають,
від хиткого заходу розоватую?
Ми стільки з вами
воєн і будівництв
вистраждали.
Як важко нам не доводилося -
вистояли.
Стріляли ми,
в руках стискали циркулі.
схилялися
над проектами,
над цифрами.
На ліжка падали
втомлені,
замаялся,
замазані глиною,
замаслені.
здавалося,
ми з природою розлучилися
і гілками дихати
ми розучилися.
Але в нас жива любов
до всього російського,
зеленому,
пахучому,
росяній.
І ми, втомлені,
в цементній сірого пилу,
як діти, посміхаємося квітам.
Природі треба,
щоб її любили.
Їй це треба так само, як і нам.
Евг. Євтушенко. Помах руки. Вірші.
Москва: Молодая гвардия, 1962.